Лирика

Кто изобрел тебя, мой плуг,
Чтоб возрождать бесплодные долины,
Чтоб жизнь проникла в недра мертвой глины
И чтобы расцветало все вокруг?

Чьи руки землю бороздят?

Кто первый на рассвете вышел в поле,
Межами разделив его раздолье?
Кто угадал, что хлеб насущный свят?

Кто под дождем, топча густую грязь,

Во мгле холодной разрезал впервые
Равнины дорогой пласты сырые,
Надеясь, проклиная и молясь?

Ждет урожая бедный человек.

Он пашет, жнет, в бразды бросает семя…
Он в радость обратил и это бремя
И потому прославился навек!

ВЕЧЕР

Шестиногой бородавкой,
Осторожен и упруг,
В пыльный угол свой над лавкой
Возвращается паук.

Мал, а тоже ведь забота:

Умудрись не спутать ног!
Здесь, за кринкой большеротой,
На гвозде — его домок.

Подружиться нам непросто:

Для него я — праздный звук.
Отчего велик я ростом?
И зачем так мал паук?

ПЕЧАЛИ

Печален дьякон Иакинт.
Сквозь переходов лабиринт
Он вором, татем во Христе
Бредет за братией в хвосте.

Он плотью согрешил, поправ

Монастыря святой устав.
Он чувствует, крестясь все чаще,
Что стал он падалью смердящей.

Хоть смотрят, как всегда смотрели,

Со стен больные акварели,
Ему теперь святые лики
Твердят, что грешник он великий.

Ведь иноки монастыря,

Усердьем ревностным горя,
Семь дней святых страстей Христовых
Терзали плоть в трудах суровых.

А он всю ночь провел в веселье,

Скрыв девушку живую в келье:
Грудь — как упругие тюльпаны,
А бедра — лютня из Тосканы.

Всевидящий и грозный бог

Их на рассвете подстерег
И с неба, бросив сотни дел,
Сквозь щелку на нее глядел.

ПСАЛОМ («Моя вина, верней, моя беда…»)