Лишь в Ростове я дома

Опять восточные ветра
Несут на город пыль степную.
Опять восточные ветра…
С досады их в сердцах кляну я.

А пыль несётся вдоль дорог

И вдоль по улицам клубится.
А пыль летит из-под сапог
И в щели всё спешит забиться,

И запорошила глаза,

И на зубах хрустит со скрипом…
И гнутся кроны, как лоза.
А ветер дальше мчит со всхлипом.

И задирает баловник

Девчонкам юбочек подолы,
И чёлки им растреплет вмиг,
И вновь своё продолжит соло.

И что-то дрогнет вновь во мне,

И улетучится досада.
И пыль осядет вся на дне.
И я пойму… всё то, что надо.

«Ростов шестидесятых…»

Ростов шестидесятых
Футбольным «болен» бумом.
Ростов шестидесятых
Прёт на трибуны буром!

Бурлят на поле страсти:

«Куда ты бьёшь, «мазила»?!»
И даже «пол прекрасный» кричал:
«Судью – на мыло!»

Назавтра возле парка

«Брехаловка» гудела!
Как матч футбольный, жарко
В нас жизнь тогда кипела…

«Отец художник был от Бога…»

Отец художник был от Бога.
Я многим, видимо, в отца.
Мне от него досталось много
Не в плане схожести лица,

А в смысле творческого пыла

И вдохновения и мук…
Ведь мною движет та же сила.
Я заключён всё в тот же круг.

И мной владеют те же чувства

И поклонение красоте.
Я, как и он, молюсь искусству,
Служу Божественной мечте.

«В разрывах небо. Самолёт…»

В разрывах небо. Самолёт —
Горящий хищный зверь железный.
И с парашютом вниз пилот
Летит в спасительную бездну.

Кисть, словно скульптора резец,

Быть не могла точней и строже.
На той картине – мой отец…
И рисовал её он тоже.

«В розетку вновь втыкаю штекер…»

В розетку вновь втыкаю штекер —
И вспышка яркая в мозгу:
Навстречу мчится студебекер
Ко мне по памяти мосту.
Какой водила бесшабашный!
И что там ждёт его в конце?
Но тот рисунок карандашный
Опять напомнил об отце…

«На танцплощадке в парке Горького…»

На танцплощадке в парке Горького
Народ «кучкуется» в углах.
На танцплощадке в парке Горького
Был не в почёте Иоганн Бах.

И сам я им не увлекался,

С искусством фуги не знаком.
В девчонок ветреных влюблялся
Тогда от мамы я тайком.

И помню, как после танцулек

Я брёл с «Нахаловки» домой
С наградой – первым поцелуем,
Шестнадцать стукнуло весной…

«В Старочеркасск плывёт „Ракета”…»

В Старочеркасск плывёт «Ракета»…
А может, это «Метеор»?..
Незабываемое лето:
С далёким прошлым разговор…

Мы жили в маленьких палатках,

Раскинув их на берегу…
Как поцелуи были сладки!
Как звёзды, счесть их не могу…

И кожа цвета шоколадки,

И южной ночи лунный фон…
И жар любовной лихорадки
Водой не мог умерить Дон!

«Живу с любимою женой…»