Лишний в его игре

Как же круто я теперь заживу. Я отныне настоящий свободный взрослый. Никто не будет загонять спать, смогу гулять хоть всю ночь. Буду есть что захочу. Готов хоть всю жизнь питаться сосисками, «Ролтоном» и пельменями! Смогу не прибирать бардак и слушать музыку на всю громкость. Звать кого хочу, устраивать тусовки! Правда… У меня и друзей-то не осталось, но с этим что-нибудь придумаю. Главное, ни перед кем не надо отчитываться. Могу даже забить на школу!

Как же здорово быть хозяином собственной жизни. Я будто получил вольную.

Раньше моя жизнь была гребаным бесконечным кастингом, который я никак не мог пройти. Окружающие всегда считали, что во мне чего-то не хватает. Меня не могли принять таким, какой я есть. Почему, чтобы заслужить хотя бы вялый одобрительный кивок от близких, я должен быть кем-то другим? Кому-то что-то доказывать, выворачиваться наизнанку? Я никогда не пойму, как устроен этот чертов мир. Но я больше не собираюсь под него прогибаться.

Я никогда не подстроюсь под чужие идеалы, это худшее, что может со мной произойти, ведь тогда я потеряю себя. Если люди вокруг захотят видеть меня другим, им придется стереть меня из этого мира и заменить кем-то еще. Кажется, это и произошло.

День 6

Подошел к концу учебный год. Худо-бедно закончил его на тройки. Впереди — лето!

Развешанное постельное белье почему-то не сохнет, и в первый день я лег спать вообще без него. Но оно не сохнет ни на второй, ни на третий день. Потом протухает, но все-таки высыхает. Ощущение, что оно не отстиралось, какое-то мыльное… Еще и воняет. С тоской вспоминаю свежее белье дома. Мама меняла его два раза в неделю. Оно было накрахмаленным и выглаженным, пахло лавандой из-за кондиционера… и никогда не воняло тухлым! Почему так?

Злюсь на себя: все приходит с опытом. Я тоже научусь идеально стирать белье, и оно будет круче, чем у мамы. Зато на стенах у меня теперь висят постеры: тут и Эминем, и «Каста», и «Многоточие». Смотрю на них с гордостью — будто совершил революцию.

Свобода опьяняет, но теперь передо мной сложная проблема выбора, я часто теряюсь. Каждый день приходится мучительно что-то из чего-то выбирать, раньше я с таким не сталкивался. Что приготовить на ужин, какой нужен стиральный порошок, сколько слоев должно быть в туалетной бумаге? Каждая подобная мелочь приводит меня в ступор.

Иногда, особенно по вечерам, дома слишком тихо, пусто и тоскливо. Я не привык быть один. Может, стоит завести какого-нибудь четвероногого друга?

День 10

Решаю сделать горячий бутерброд и случайно высушиваю его в микроволновке так, что он превращается в кирпич.

Стираю одежду, в итоге все мои любимые белые футболки, белые носки и майки становятся розовыми. Почему в школе учат дурацким логарифмам, но не объясняют, что белое нельзя стирать с красным?!

День 11

Проблема друзей решается. Гуляя по городу, я забредаю в район заброшек, где натыкаюсь на компанию панков. Они тусят на старой железке, на кладбище поездов, обустроили место в одном из ржавых заросших вагонов.

Они пьют пиво и коктейли и во всю глотку орут «КиШа». Увидев меня, радостно зовут к себе, как будто увидели старого друга. Я охотно иду к ним. Соскучился по общению. По чувству близости с компанией… Сейчас я по большей части один.

А они и правда, оказывается, меня знают. Это те, которых я как-то подкупил, чтобы устроить сцену перед мамой. А я уже и забыл их.

Проходит немного времени, мне передается общее настроение, и вот я уже сам ору «Ели мясо мужики», обнимаюсь с панками и говорю, как я их всех люблю…

День 18

Теперь я часто тусуюсь с панками в их ржавом вагончике. Нарисовал им там на стенах несколько крутых граффити. Меня подхватывает и куда-то уносит бешеный, дерзкий вихрь.

Влажный воздух. Косухи, камелоты, обрезанные джинсовки, цепи и булавки, гитара, панк-рок. Запах нагретого на солнце железа. Больно. Обо что-то укололся. Это раскрылась булавка на чьих-то джинсах…

Когда панки узнают, что у меня есть своя квартира, то становятся моими новыми лучшими друзьями, и я счастлив.

День 21

С домашним бытом все не так просто. Вещи продолжают тухнуть, а не сушиться. Этот мерзкий запах сопровождает меня везде. Чистая одежда по-прежнему какая-то мыльная… Как будто стиральный порошок не смывается до конца. Но при этом вещи плохо отстирываются.

У меня на что-то аллергия, высыпали прыщи, которые жутко чешутся.

От сосисок уже тошнит, но жарить мясо я не умею. Для меня это магия: его бросают на сковородку, шепчут какое-то заклинание, и — бац! — оно становится готовое и вкусное. Таких заклинаний я не знаю…

Одна из розеток на кухне сильно ударяет меня током. Не знаю, что не так, но на всякий случай решаю к ней не приближаться. Потом как-то включаю свет — и взрывается лампочка. Мелкие осколки разлетаются по всей комнате.

От стиральной машины отпадает сливной шланг, и всю кухню заливает.

Хватаю с плиты закипевший чайник и на ходу снимаю крышку. Руку обдает ужасным жаром, я роняю чайник. Он падает на пол, и кипяток разливается. Хорошо, я успеваю отпрыгнуть, и на ноги попадает только пара капель…