Читаем Литературная Газета 6269 ( № 14 2010) полностью

Литературная Газета 6269 ( № 14 2010)

Газета Литературная , Литературка Газета Литературная Газета , Литературная Газета

На полку ставлю чей-нибудь роман,

иду на кухню приготовить ужин.

Всё в свой черёд, и мне теперь не нужен

чужих страниц отчёт или обман.

Так вот она, свобода, какова –

на сковородке рыбья голова

шипит, разбрызгивая масло по стене,

так что бегут мурашки по спине,

и чудится мне, будто бы моя

чуть золотится в масле чешуя.

***

Что будет с моими стихами?

Они во мне затихают,

затягиваются, словно шрамы,

безрадостны и упрямы.

Ещё не на полном серьёзе,

по прихоти, на курьёзе

срастаются в целое строки,

порою точны и жестоки,

но чаще – распятые позой,

стихами ещё, а не прозой,

считающиеся по привычке,

их вынести нужно в кавычки,

прочесть, как чужую цитату,

как собственной жизни растрату,

как недостающую смелость

сказать лишь о том, что имелось,

что было не мифом – а в яви,

в чём был сомневаться не вправе,

что было моей судьбою,

любовью, дыханьем, тобою.

МОСКВА

Прокомментировать>>>

Общая оценка: Оценить: 5,0 Проголосовало: 1 чел. 12345

Комментарии:

Врут твои справочники...

Литература

Врут твои справочники...

ПОЭТОГРАД

Дарья ТАМИРОВА

***

Каждое слово хочет, чтобы его сказали

Сергей Шестаков

Дело в том, что каждое слово хочет,

чтобы его сказали.

Соответственно повод сыграть в молчанку –

большое благо.

Просят сказать – делаю вид,

что язык узелком связали,

Чтобы им не раздавливать никаких таких

ядовитых ягод.

А особенно остерегаюсь произносить

«навсегда» или «никому».

Тут уж вылетит – не поймаешь; страшнее сглаза.

Зазеваешься – опрокинет, ударит оземь,

распишет под хохлому

Так, что мама родная узнает

примерно с третьего раза.

***

Кто на аптечных вкладышах переставлял слова?

Вот тебе ночь на убыль, бессонница, дурнота,

Чтобы заворожённо перечитать:

«Тмина плоды, крушины кора, чабреца трава».

Верить нельзя: прогнозам, градусникам, часам.

Что ж, привыкай обходиться фиговым инвентарём.

Дальше мы будем старше, потом умрём.

Но и сейчас понятно: всё, что стяжал, – ты сам.

Не собирай друзей, не проси любви,

Не уповай на полезные вещества.

Врут твои справочники, календари твои,

Тмина плоды, крушины кора, чабреца трава…

НА ТРИ ГОЛОСА

Он говорит:

Да уж не потому, что ты мне делаешь всё навред,

Не потому, что у тебя

квартиры-машины-работы нет,

Не потому, что ты вечно сосёшь

свой изрядно вонючий «Кент»,

А у меня потом табачные крошки на языке.

Не потому, что чарльстон от шимми не отличишь.

И не за то, что ты выглядишь дурой,

даже когда молчишь.

Не за кривые ноги, не за первый размер,

приближающийся к нулю.

Дорогая,

Я тебя просто так,

Ни за что,

Безо всякого повода

Не люблю!

Она говорит:

Да пошёл ты сам, догадайся куда, ковбой.

Лучше уж с первым попавшимся, чем с тобой.

Что касается Лены – ты, конечно, меня прости,

Но мне-то известно, что тебе её некуда привести.

Потому что некуда, разве что – на балет.

Ох уж эти

Живущие

С мамами

В тридцать лет!

Бог говорит:

Как вы уже достали, ребята, который год

Я вас переставляю местами назад-вперёд.

Ну хоть в следующий раз, выясняя, кто кому изменял,

Обойдитесь, пожалуйста, как-нибудь без меня.

И вообще договоритесь, имейте совесть – свести или развести.

Хватит

Господа вашего

По пустякам

Трясти!

***

Что сказать – зима беспредельна и необъятна.

Кажется, мама нас родила наконец обратно,

Как и просили – и вот мы, свернувшись,

лежим в сугробе,

Как в ледяной утробе,

Ножки и ручки скрючив, уши-глаза закрывши,

Мы имена свои позабудем дружно.

Нам ничего не видно, и ничего не слышно,

И ничего не нужно.

НОВЫЙ ГОД

Перемены начнутся уже с перемены блюд,

А потом – шампанское и салют.

Календарик новенький впереди.

Отмотали ещё один.

А сама себе ручку посеребрю.

А сама себе что-нибудь подарю.

А сама себе в рюмочку подолью.

А сама себя полюблю.

Потолок ледяной, дверь скрипучая, снег пошёл.

До чего хорошо.

Господи, ну хоть чем-нибудь посодействуй мне –

Не оставляй ты меня

с этой дурацкой ёлкой наедине!

***

У меня зазвонил телефон.

Кто говорит? – он.

Что говорит? – убил человека.

Сам, говорит, не справлюсь,

позвонить, кроме тебя, некому.

Я обливаюсь холодным потом,

давлюсь кашей рисовою.

Горе моё, говорю, диктуй адрес, записываю.

ПЕРМЬ

Прокомментировать>>>

Общая оценка: Оценить: 5,0 Проголосовало: 1 чел. 12345

Комментарии: 14.04.2010 20:35:11 - Анна Гейдебрехт пишет:

Дарья Тамирова

Стихи Дарьи Тамировой первый раз прочитала месяца 2 назад. С тех пор читаю, читаю, перечитываю. Чем дальше, тем сложнее остановится, потому как хорошая поэзия ..ммм.."примагничивает" что ли. Талантливый человек, ну что тут ещё добавить?

14.04.2010 20:34:31 - Анна Гейдебрехт пишет:

Дарья Тамирова