Литературная Газета 6291 ( № 36 2010)

Стеною встанет вновь и вновь.

Мы жизнь с молитвы начинаем–

И боль, и гнев пройдут вот-вот,

Взойдёт заря над отчим краем.

Мы жизнь с молитвы начинаем,

И радость нас не обойдёт.

Бульба

Солнышко устало– скоро осень,

Всё тепло и золото– в зерне.

Скоро осень и работ– по оси,

Пот не просыхает на спине.

Час горячий– холод спозаранку

Подгоняет, прогоняет сон.

Облаков потёртые портянки

Треплет ветер, как недавно лён.

Людно в поле, сиротливо в доме–

Срок работ осенних и хлопот.

Мама в поле снова спину ломит–

Мать поклоны бульбе низко бьёт.

Никого и слушать не желает:

– Как?! Комбайном?..  Ну, сынок, загнул,

Лучше я руками покопаю,

Да и ты бы спинку-то нагнул…

Мелкая, комбайн в земле оставит,

Вон подмокла, не видать рядов…

Мне погоду Бог ещё наладит,

Уберу до первых холодов.  

Уберу, не столько убирала,

Годы гнут, но в поле не засну…

И, вздохнув, неторопливо встала,

Заступила ловко в борозду.

И землицу так перебирает,

Как страницы самых светлых книг–

Пальцы угловатые мелькают,

Ловкостью чаруют каждый миг.

И в лукошки будто солнце льётся,

Чтоб всех нас согреть  своим теплом.

Бульба есть– и человек смеётся,

И приходит с нею радость в дом.

Сколько нам ни жить

под этим небом,

Сколько ни топтать под ним дорог,

Бульба нам– не только

 «сало с хлебом»,

Бульба– это наш селянский Бог.

Встреча на свадьбе

Смех её, такой искристый,–

Ну куда мне деться?

Те же очи, взгляд лучистый,

Да остыло сердце.

Что там было?– вспоминаю.

Ты же– всё забыла,

Выпью чарочку до дна я,

Чтоб жена любила.

Выпью чарочку неспешно

И налью другую.

Мне не горько, мне утешно,

Что жену целую.

Прощальное

  Врачу Виктору Кулешову

Плачет небо, и душа от боли.

Воск слезою капает на пол.

Дорогой мой друг, отныне боле

Ты не сядешь за накрытый стол.

Не споёшь уже весёлой песни,

Не поднимешь чарку, не допьёшь,

И людские немочи-болезни

Доброю рукой не отведёшь…

Стынет сердце: только 38!..

Время наше– как по ветру дым.

А тебя приговорила осень

Навсегда остаться молодым.

Рок, судьба ли, мы тому виною,

Не вернуть, хоть падай в крике ниц,

Рук твоих для всех тепло живое,

Доброту твоих очей-криниц…

Надежда

Покрываются дороги

Дымом серым, снегом белым.

В кровь избиты наши ноги,

Но идём за сердцем смелым.

Нет, не ищем мы покоя,

Не до отдыха, ребята,–

Под зелёною сосною

Хоронить нас рановато.

Есть и силы, есть и воля,

И горит звезда надежды.

День придёт– и счастье-доля

Улыбнётся всем нам нежно.

Расцветёт, с коленей встанет

Край родной с восходом века.

Оправдает каждый званье

Белоруса, Человека…

Перевод    Валерия ГРИШКОВЦА

Тамара КРАСНОВА-ГУСАЧЕНКО

И весь ответ...                                                                                                                        

И как мне жить без вас

на белом свете,

Мой мудрый дед, отец мой дорогой?

Рыдания утихнут... На рассвете

Одной мотать

проблем клубок тугой.

Ни словарей, ни чудо-интернета,

Ни телепознавательных программ

И даже ни одной вовек газеты

Мой дедушка не брал и не читал.

Откуда знал про всё он?

Вот же чудо!

Любую травку... Часто говорил:

«Запоминай, когда меня не будет,

Всё вспомнишь: что, и чем,

 и как лечил.

Вот зверобой,

он помощь даст всему,

По ложечке, а это– чистотел.

Очистит тело, печень, рви в суму

На день Петров все травки,

час приспел.

Суши в тенёчке листья, корешки,

Вот– девясил–

 бесценен от простуд...»

Забыл сказать– лекарства для души

В каком лесу, каких лугах растут.

От боли, что размалывает жизнь,

Мой деда милый, травку подскажи!

Засохший лист в Писании лежит–

И весь ответ– спасение души.

Дорога к маме

Ты ждёшь меня, мама, я знаю,

И– снова к тебе уезжаю.

Дорога вся– яма на яме,

Раз тысячу пройдена нами.

Все наши с тобой расставанья

Омыты твоими слезами.

А я говорю на прощанье:

– Мы скоро вернёмся, мама!

И дней через десять вернусь я,

Ну что тут– из Беларуси

До Брянска? Стоим под Лиозно,

Таможня, приедем поздно...

Ты ждёшь у окна, ты слышишь,

Как где-то скребутся мыши,

Как падает лист с осины,

Тревога– невыносима.

Но ждать ты не уставала...

А мы всё в пути долгожданном,

Сквозь снег, и дожди, и туманы,

Пока ты жива была, мама.

Деревня Щепятино

Среди полей и трав высоких

Я отыскала дом родной,

Стояла выше крыш осока

И лопухи– глухой стеной.

Там все дома стояли целы,

Но там– такая тишина.

Лишь окна синие горели

Упрёком... В чём моя вина?

Но я запричитала воем,

И плач мой рвался высоко,

И стыло небо, как чужое,

И облака, как молоко,

Как гор вершины снеговые,

Сегодня, завтра и вчера...

И были там лишь вы живые:

Ты, проводник наш, и сестра.

А я пропала вместе с домом,

Давным-давно уж неживым.

И только голос мамы: «Тома!

Вернись!»– таким был молодым.

***

Не надо лгать. И так всё ясно.

Вся жизнь– мгновение! Она

Так коротка, и так прекрасна,

И как же всё-таки– длинна...

Не выбирали переправы

И потеряли всех своих.

Зачем судить– неправых, правых?

Храни дыханья жизни миг.

Стихи выстраивать по росту?

Гоните это дело прочь!

Всё в мире гениально просто:

Ночь, утро, день...

И снова– ночь.

Прокомментировать>>>

Общая оценка: Оценить: 0,0 Проголосовало: 0 чел. 12345

Комментарии:

Поэт и власть

Совместный проект "ЛАД"

Поэт и власть

МУЗЫКА