Литературная Газета 6300 ( № 45 2010)

Что каждая клеточка плоти

Ответно звучала во мне.

Так гордость меняла на милость,

Что вдаль отошли миражи

И тайна творенья открылась,

Как ветхозаветная жизнь.

Так много дарила простора,

Что, всем откровеньем дыша,

К призывным рукам дирижёра

Покорно летела душа.

***

Живём не так, встречаемся не с теми,

Не то творим и тлеем – не горим,

Не те душой затрагиваем темы,

Не те слова друг другу говорим.

Легко бранимся, миримся натужно,

Скитаясь в одиночестве своём,

И лишь о Том, кто нам и вправду нужен,

За пять минут до смерти узнаём.

***

В чужой судьбе принять участье,

Сказав, что целый век прошёл;

Узнать у друга по несчастью,

Что у тебя всё хорошо.

Добавить радости немного

В свой будущий нелёгкий путь,

Вздохнув тихонько: «Слава Богу», –

И снова в прошлое шагнуть.

Уйти душою в потрясенье

От бед, что связаны с тобой.

И долго слушать дождь осенний,

Не осуждённый на любовь.

***

Пусть упадёт моя слеза

На эту будничность земную.

Пусть не солгут твои глаза,

Когда упрёков не миную.

Пусть нас не вымучит борьба,

В которой вместе мы повинны.

Пусть не разделит нас судьба

На две чужие половины.

Пусть осеняет нас в пути

Небесный свет, любовь хранящий,

Чтоб счастье трудное нести,

Сложив былое с настоящим.

***

Над Белой Русью белые снега –

Как белых речек медленные воды –

Текут с небес, а белые стога

Лесов растут, сходясь у небосвода.

Плывут снега на пашни и луга,

На города и тихие селенья.

Над Белой Русью белые снега

Неистощимы, как её терпенье.

Плывут снега в земные берега,

Ложась рядном на минских улиц плиты.

Над чёрной былью белые снега –

Как тихий плач, как светлая молитва.

Молчит земля, священна и строга:

Снега – присяга

 в верности Отчизне.

Над Белой Русью белые снега –

Рожденье жизни,

продолженье жизни.

Юрий САПОЖКОВ

Точка невозврата                                                                                                                                  

Уйти от старых берегов,

Как уходил уже когда-то...

Есть в обиходе моряков

Понятье – точка невозврата.

Теперь уже в последний раз!

Что впереди – успех, утрата?

Есть в жизни каждого из нас

Такая точка невозврата.

И, как ни медли, предстоит

Тебе решить – что ложь,

 что свято,

Расслышать, что душа велит

Пред этой точкой невозврата.

Когда назад уже не сметь,

И время надвое разъято.

И что-то гонит, как на смерть,

Тебя за точку невозврата.

Мысль

Трудом, терпением, судьбою –

Её непросто заслужить.

Но овладей она тобою –

И без неё уже не жить.

Она твоя, но ты не веришь.

С ревнивым стариком сравним,

Её приход чудесный меришь

Порочным опытом своим.

Потом, предчувствуя награду,

Сто раз заставишь лечь и встать,

И повернуться; слов наряды

Никчёмные начнёшь снимать,

Шепча, что лучше этой – нету,

А те, что были, всё не те.

...Чтобы потом пустить по свету

В её прекрасной наготе.

Молва

Культура дикая, при том

Ей всё равно расти на чём –

Будь это правды чернозём

Иль домыслов скупой суглинок.

Молва – как сорная трава.

Под ней видны едва-едва

О нас хорошие слова,

Что оставляют для поминок.

На озере                                                                                                                             

Холмится небо облаками.

Усеян берег рыбаками.

Строфа на вёслах рифм плывёт,

А чайка петли в небе вьёт,

Она то в зыбкой выси тает,

То камнем падает, и вот –

Рыбёшки пламя высекает,

На зависть рыбакам, из вод.

Сквозь глубь, лучом освещено,

В воде прозрачной видно дно.

В стихах, прозрачных, как вода,

Не видно дна.

Бег Юре

Как ты вырос – эдакий вон дядя!

Кеды сорок третьего размера.

Мы бежим. Ты – на часы не глядя.

Глаз я не свожу с секундомера.

Я с трудом перевожу дыханье.

Ты – легко, свободной птицей рея.

Ты ещё бежишь на расстоянье,

Я теперь бегу уже на время.

Мечта

Ты не мечтатель больше,

 ты мудрец.

А мудрецов мечта не занимает.

В её страну билет – в один конец,

А вот оттуда рейсов не бывает.

Мечта от тесных вызволяет пут,

Манит к себе и небо обещает,

Да только веришь не когда зовут,

Теперь уже – когда не отпускают.

Мечту в слова боишься облекать,

Она в груди предчувствием таится.

Мечта тебя возносит к облакам...

Предоставляя самому спуститься.

Встреча

Товарища старого я не узнал.

В проёме двери он,

как нищий, стоял.

Как будто у бездны стоял

 на краю.

Фамилию грустно назвал он свою.

В проёме забвенья возникло лицо!

Мы сжали, волнуясь,

друг друга в кольцо

Объятий, привета,

 расспросов, любви.

И тут он сказал: «Ты себя назови...».

***

В чём жизни смысл?

Мужей учёных тьмы,

Философов, в гипотезах не робких,

Измучив жён своих,

заметим в скобках

(Не долгом мужеским среди ночей,

Что было бы достойно похвалы),

Измучив гениальностью своей,

На каверзный вопрос

 охотно отвечают,

Умы живят и сердце иссушают.

Кто роет вглубь

общественных идей,

Кто удит в глубине самопознанья.

А мой знакомый взял на воспитанье

Из жалкого приюта трёх детей.

Он удивлён вопросу, он смеётся,

Ему его непросто и понять:

Он говорит,

 что жизнь затем даётся,

Чтобы её кому-нибудь отдать.

Правота

Всё тоньше этой странной

дружбы нить:

Конечно же, ко мне он расположен.

Невольный промах

 стоит допустить –

Он не на шутку,

 кажется, встревожен.

Но отчего он счастлив, если прав,

А в прямоте его нет снисхожденья?

Искать в глазах его

сердечное движенье –

Что в костыле искать сустав.

Вновь обращаюсь к сердцу и уму,

Себя я принуждаю сомневаться.

Дай Бог несправедливым быть

к нему:

Так больно правым оказаться…

Прокомментировать>>>

Общая оценка: Оценить: 0,0 Проголосовало: 0 чел. 12345

Комментарии: