Литературная Газета 6302 ( № 47 2010)

Что же младое племя?.. Однозначного мнения здесь, конечно, быть не может. Особенно когда воспринимаешь стихи на слух. Когда поэты один за другим выстреливают в тебя очередью образов, как из крупнокалиберного пулемёта. Но поэзия, как и Восток, – дело столь тонкое, что если на вечере выступил хотя бы один талантливый поэт, то можно считать – день прошёл не зря. А на вечере «Здравствуй, племя...» их оказалось гораздо больше. Выступили Ольга Алтухова с филфака МГУ (представленная Еленой Исаевой), Елена Ревунова, Галина Рымбу, Василий Попов и Борис Кутенков из Литинститута им. А.М. Горького. Молодые дарования  разнились по темам и стилям, по музыкальности, по энергетике. Точно можно сказать одно: ни один из них не заставил зрителей примерять на лицо выражение вежливой скуки. Острее всего зал реагировал на выступления в традиционном ключе русской классики, без которой, надо признаться, довольно опасно отправляться на поиски нового Пушкина.

Елена СЕМЁНОВА

Прокомментировать>>>

Общая оценка: Оценить: 4,0 Проголосовало: 1 чел. 12345

Комментарии:

Проезжая по сонной России…

Литература

Проезжая по сонной России…

Евгений РЕЙН

СРЕТЕНКА

Вот переулок Печатников,

Сразу за ним – Колокольников.

Здесь моя школа начальная,

Около «Общества водников».

С горки скорее на Трубную,

Ну а затем на Неглинную

Этой дорожкой нетрудною,

Но оказалось, что длинною.

Вот и знакомая лавочка,

Там, где военные карточки

Враз обменяли для мальчика

На две буханки и тапочки.

Здесь мою песню отпетую

Знают и помнят ровесники,

Здесь перед самой Победою

Марки менял я на лесенке.

Вот небеса затемняются,

Осень несёт околесицу,

Что же душа моя мается,

Ночь поджидает, что вестницу?

Здесь за цветными салютами,

Под роковыми ракетами,

И переулки безлюдные,

Да и проспекты победные

Сузились в тропку забвения,

Окна без стёкол фанерные,

Здесь под огонь наступления

Слушал я залпы размерные.

Может быть, пушки зенитные,

Мне предсказали участие –

Бедное, злое, завидное,

Бешеное и несчастное.

БИЛЕТ

Он стоял на причале среди холмов,

Пароход «Советский Союз»,

На рассвете, почти полвека назад,

И я был самый лёгкий груз.

Подо мною не шелохнулся трап,

И старпом не заметил меня,

Только ветер скулил,

                           когда я закурил,

Огонёк пригасил, леденя.

Забурлили винты,

                  и мне стали видны

И Камчатка и Владивосток,

Никогда не закладывай головы,

Ибо истинный путь далёк.

И молчала за мною моя страна,

Лепетал утешенье флаг,

И под утренним солнцем она сполна

Смачно сплюнула мне в кулак.

На прощанье сказала она:

«Плыви, обогни за пятак океан,

Недостача соли в твоей крови –

Это общий у нас изъян».

И прикрыл я глаза, а когда открыл –

Пролетел почти полувек,

И был шелест годов, точно шелест крыл,

И насытила соль отсек.

Как полярная льдина под ледокол,

Угодила моя страна,

И опять я на тот же причал пришёл,

Ибо жизнь расплатилась сполна.

Как забытая молодость, невесом,

Лез в глаза пароходный дымок,

А когда-то под полюса колесом

Было мне совсем невдомёк,

Что Урал и Сибирь – это мой конвоир,

А овчарка – моя Колыма,

Да и ватник как раз износился до дыр,

Да и я не нажил ума,

Что мне выписан долгий,  как век, билет

И заложен мне в трюм паёк,

Что уже отсчитали полсотни лет

И что задали мне урок,

Что уже призвали лихой десант,

И морская пехота в строю,

И что я – единственный адресат,

Не признавший почту свою.

Что письмо в бутылке уже плывёт,

Попадая в след корабля,

И что вышел из гавани новый флот,

Океанскую даль дробя.

И взлетают на мачте мои флажки,

Посылая мне в путь сигнал.

И полярный круг на краю башки,

Точно детская шапка, мал.

А на верхней палубе вест и ост

Положили кости в ладонь,

И созвездие зверем загнуло хвост,

Подглядев кормовой огонь.

Наконец, наконец-то, Владивосток,

Ты отправишь меня туда,

Где торгует квитанциями лоток,

Выкупая впотьмах года.

Без запроса сдаю тебе полувек,

Между тем, что  «тогда» и «сейчас»,

Так выписывай мне тот заветный чек,

Подытоживший весь сеанс.

Окупается всё – пароходный винт,

И замок, и к нему ключи,

Окупается самый далёкий вид,

Самый тусклый просвет свечи.

Только надо встать опять на причал,

И обжечь норд-вестом щеку,

И связать концы изо всех начал,

И запрятать в карман тоску.

И тогда расплывается звёздный свет,

И кончается материк.

Никогда не откладывай свой билет,

Ибо истинный путь велик.

СПРАВЕДЛИВАЯ ПАМЯТЬ

Как всесветный мусор

смывает дождик в апреле,

Так уходят обиды,

но как без них обойдёшься?

Жизнь проста и убога

и тащится еле-еле,

Но алтарь единого бога

мудрее молитв многобожца.

Скучно и благополучно,

что Робинзона зарубки

На необитаемом острове,

ухоженном для порядка,

Толочь океанские волны

в деревянной ступке,

Ждать бедного урожая

на приусадебной грядке.

Как прожить без обиды –

одна она греет душу,

Одна обостряет зренье,

подсаливает похлёбку,

Из тёмного подземелья

она выводит наружу,

Из рук выбивает швабру

и подаёт винтовку.

Она простой заменяет

мятежным переворотом,

Привязывает  негодяя,

как Одиссея, к мачте,

Она врачует нам раны

солёным и сладким потом,

И кровь отворяет, как лекарь,

и считает рублёвки в пачке.

Обида моя – отрава,

обида – противоядье,

Обида – мой старый вексель

под бешеные проценты,

Обида – парча и бархат,

моё загробное платье,