Литературная Газета 6321 ( № 17 2011)

Что в поток переменчивых дней не опасно нырять.

Пусть плетёт кружева. Не прерву её трезвым: «Да брось!»

Ну зачем же ей знать, что давно её вижу насквозь.

Прокомментировать>>>

Общая оценка: Оценить: 3,0 Проголосовало: 2 чел. 12345

Комментарии:

Должник

Литература

Должник

ПОЭЗИЯ

Автор более 25 книг стихов, прозы, переводов, сценариев. Лауреат и дипломант фестивалей поэзии в Италии (Очериале, Парма). Песни на стихи Владимира Портнова звучали в исполнении Л. Зыкиной, В. Толкуновой, Л. Долиной, И. Кобзона, Л. Серебренникова и других. Главный редактор журнала «Студенчество. Диалоги о воспитании».

Владимир ПОРТНОВ

* * *

   И.М. Ильинскому

Я родился должником

Мамы с папой, повитухи

И совсем чужой старухи,

Что звала меня внучком.

Я родился должником

Солнца, клёна по соседству,

Что шептал мне рифмы с детства

Листопадным языком.

Я родился должником

Тех, кто нас пригрел в подвале,

Тех, кто хлеб свой отдавали,

Скудным поделясь пайком.

Я родился должником –

В этом суть моей свободы –

Через годы, через воды,

На коне ли, с посошком...

Я родился должником.

Трачу годы на расплату

И на жизнь свою заплату

Пришиваю я тайком.

…На краю земного лиха

В знаменательнейший миг

Постучу я в Двери тихо.

– Кто пришёл?

– Должник.

* * *

Эти часы на три года вперёд

   идут,

Эти часы ежедневно всё больше

         врут.

Ты подарила их в тот злополучный

              год.

Пёс наш у двери с тех пор тебя верно

                 ждёт…

Даже камин с той поры не горит –

               дымит,

Ясень подрос, с любопытством в окно

    глядит…

Чай, как всегда, у меня на столе

          остыл.

…Видно, во всём виноваты твои

          часы.

КОНЕЦ АВГУСТА                                                                                                       

Ещё зелёная трава,

И зеленью гордятся кроны,

И держит лето оборону,

И не сдаёт свои права.

Но вдруг среди грибных дождей

Осенние прольются мысли,

А ветер в лица площадей

Швырнёт оборванные листья.

И солнца блёклая печать

На небе, как на завещанье,

Рождает тихую печаль,

Предшествующую прощанью.

Цепляется неспешный взгляд

За желтолистых прядей проседь.

...За тот кредит, что в прошлом взят,

С нас будущее скоро спросит.

* * *

И на краю саванны,

И за полярным кругом

Словами, только Словами

Связаны мы друг с другом.

...Как парус из лоскутов,

Человечество сшито из слов.

У могилы

Бориса Пастернака

Три сосны вознеслись над рекой.

Три свечи в канделябре старинном

Освещают могильный покой,

И стекает смола стеарином.

Слёз янтарных не слышится плач,

На свечах – пламень зелени колкой...

...А мне видится старенький плащ,

Вшитый в вечность посмертной иголкой.

ТРИПТИХ

1

И вой волчицы, и напев старинный,

и рокот бури, словно рокот львиный, –

терзали всё пространство над рекою.

И порванное тёмное пространство

приют искало, лезло в щели дома.

К окну прижавшись чёрною щекою,

лишённое любви и постоянства,

оно со мною было незнакомо.

Я вмялся в угол дома возле двери,

я свет затеплил на свече старинной.

Я был растерян. Нет, я был уверен:

Когда свеча иссякнет стеарином,

То эта ночь  сожрёт рассвет, и полдень,

И даже все грядущие рассветы,

Всю сокровенность жизни, все секреты.

Она собой всё навсегда заполнит,

И лишь одну тебя она запомнит,

Поскольку ты сродни всей этой ночи.

2

...А птицы, разгоняя ночь,

бьют темноту в сто тысяч крыльев.

Ворчливо отступает тьма на Запад,

                                                   прочь.

И восстаёт рассвета дивный запах,

настоянный на хвое, на цветах,

и новый день отчаянно запах

колодезной водой и светом жизни,

и вот-вот солнце, пробуждаясь, брызнет,

и окропит, озолотит, омоет,

и в клавиши всесильного органа

ударит так, что где-то тьма завоет

волчицей чёрной: радоваться рано,

ещё вернусь и отвоюю царство

в извечном споре честности с коварством.

3

День одевался в солнце, как в кольчугу,

он защищал себя от мрака ночи,

мечи тянулись к северу и к югу

на всю округу в сотни сельских вотчин.

Краснели, словно вишни, злые губы,

искусанные тайною любовью.

Любовь ещё вчера пошла на убыль,

кричала ночь: я скрою, я укрою.

Безвинно всё: и ночь, и день, и вечер...

Я этот мир по-своему лишь строю,

словно стихи, где звуки дружат с буквой,

где скрипка тянет с радостью и мукой

мою тоску из самых закоулков.

А сердце, словно колокол на вече,

сзывает: вы – деревья, травы, птицы, –

вы все в ответе

за то, что я так радостен и светел,

за то, что целый мир в душе гнездится.

Прокомментировать>>>

Общая оценка: Оценить: 0,0 Проголосовало: 0 чел. 12345

Комментарии:

Пусть приснится…

Литература

Пусть приснится…

ЛИТРЕЗЕРВ

* * *

Нас, наивных, накололи

славной сказкой про Москву.

Пусть мне дом приснится,

что ли, –

я другой не наживу.

Город дикий, город странный

мне об этом рассказал.

Пусть приснится деревянный

и обшарпанный вокзал.

Я, шатаясь вдоль перрона,

буду верить краскам сна…

Повязали Аполлона,

как простого пацана.

Переход

На бедность пиликает скрипка

за совесть, обиду и страх.

Недетской выходит улыбка

на детских, поджатых губах.

Мотивчик тоски и неволи

запойный отец стережёт,

и тычется классика боли

в московский, глухой переход.

Прокомментировать>>>