Литературная Газета 6325 ( № 21 2011)

День погожий. И весь мир Божий.

В этом пространстве,

окутанном тайной,

Кто я? Счастливец и гость случайный.

Жизнь вообще ко мне благосклонна

Вчера, сегодня, во время оно.

И, заслоняясь от солнца рукою,

Вдруг понимаю что-то такое

Про то, что здесь и уже за спиною,

Про то, что есть, что будет со мною.

cело ТИМИРЯЗЕВСКОЕ, Томская обл.

Татьяна ЕФРЕМЕНКО

Мир с изнанки                                                                                                                          

Сны

Сны – как будто заросли кораллов.

Все такие тонкие, цветные...

Только жаль, наружу очень мало

Можно взять с собой из глубины их.

Задержав до одури дыханье,

Ты решаешь: «Это для стиха!» – и

Достаёшь наверх воспоминанье.

Но оно так быстро засыхает...

Вот оно – уже лишь только камень:

Тусклый, хрупкий, острый и невзрачный.

Ты со зла крошишь его руками:

Что за чушь?! Обидно же,

хоть плачь... Но,

Повинуясь собственной природе,

В час, когда на западе погаснут

Облака – опять на дно уходишь

И глядишь, насколько сны прекрасны...

***

Путь струится чёрной нитью.

Ты, конечно же, не плох, но

Слишком сложен, чтобы жить, и

Слишком сильный, чтобы сдохнуть.

Слишком зол, чтоб подчиняться.

Слишком умный для короны...

Очень трудно развиваться

По таким чудным законам.

Очень трудно знать, что значат

Тени дня и звёзды ночи.

Очень трудно... Но иначе

Ты не можешь и не хочешь.

***

Милое сердцу бремя –

знать этот мир с изнанки,

Падать, но видеть выход...

Падать – и видеть снова...

Как пролетело время:

я уже старше Янки

И приближаюсь тихо

к возрасту Башлачёва.

Не повернуть, хоть тресни, так,

как тебе угодно,

Мир... Но кто честно ищет –

тот награждён и будет.

Милая сердцу песня –

крики ворон голодных.

Милая сердцу пища – добрые, злые люди.

Слышится звон металла,

виден простор скитаний.

Славное это дело! Значит – рванёмся,

 ради...

...Сколько ещё осталось?

Я не люблю гаданий

И не пугаюсь белых

пятен в своих тетрадях.

***

В ткань ночей и рассветов

вплетается нить

Ритуальных раскованных плясок.

Подойди ко мне, зверь,

и попробуй вкусить

Это жёсткое горькое мясо.

Подойди и испей эту чёрную кровь,

Захлебнись ею долго и жадно...

Для большого похода меня приготовь.

Знаю я, нет дороги назад, но

Моё сердце горит, ему тесно в груди –

И отмазки уже не прокатят.

Подойди ко мне, зверь! Подойди.

Подойди –

И мы вместе умрём на закате.

ВОЛГОГРАД

Владимир ПАЛЬЧИКОВ

Важная птица                                                                                                                              

***

Там, над плоскогорьями, лесами,

в небе, где огромно и темно,

мы соприкоснулись голосами

на мгновенье малое одно.

Посреди космического гула,

глохнущего в мёртвом далеке,

чьё-то невозможное скользнуло

тёплое дыханье по щеке.

В сферах – брешь, края мерцают рвано.

И внезапно вынесло в просов

вестью из неведомого стана

горстку обречённых голосов.

Весть – о чём, о чём? И что за сила

навела смутительную связь,

объявилась вдруг и поманила,

пресеклась и в бездну унеслась?

Кто же ты? Неведомо, незнамо.

Давний сон? Бессмертная Лилит?

Звёздная дымящаяся яма

ожидать ответа не велит.

У моря

Пали на горы рассвета огонь и зола.

Море гремело, себя воздвигая и руша.

Женщина, в небо лицо запрокинув, звала

ласково, словно ребёнка:

– Карлуша, Карлуша!..

В небе светающем –

что за Карлуша такой?

Впору смутиться:

не дух ли творца «Капитала»?

Вдруг что-то буркнуло нехотя

над головой,

что-то ворчливо-картавое

проклекотало.

– Это мой ворон, оставил он дом и меня.

Вольные птицы сманили,

и корм из ладоней

не принимает, дичает он день ото дня.

Наши беседы всё реже

и всё принуждённей…

В выси возникло похожее будто на звук

лёгкой отрыжки

(пардон, мой читатель), и вскоре

ворон свиданье прервал – мол, прости,

 недосуг,

видишь, отстал я, уж стая –

у самых предгорий.

Ветер пронёсся,

с натугой листву вороша.

День будет жаркий.

Простор, прогреваясь, струится.

Женщина эта – ну как же она хороша!

Ворон да ворон… Подумаешь,

важная птица.

***

Спешат луга

росой умыться.

Ходи, нога!

Работай, мышца!

Умят, убит

грунт ходоками,

зовёт, слепит

даль облаками.

И даль, и высь,

и святость ноши.

На то не льстись,

что легче, плоше.

Велит простор

быть вольным, смелым.

Не жмись, танцор,

танцуй всем телом!

Раствор силён,

сцепленье хватко,

конца времён

дождётся кладка.

Спади со щёк –

осиль дорогу,

ловкач, сачок

противны Богу.

МОСКВА

Прокомментировать>>>

Общая оценка: Оценить: 1,7 Проголосовало: 3 чел. 12345

Комментарии: 10.06.2011 14:32:08 - Алексей Фёдорович Буряк пишет:

Совершенно ничего нового... Простая, бессодержательная болтовня не о чём и не про что...

Бег на короткую дистанцию

Библиосфера

Бег на короткую дистанцию

КОЛЕСО ОБОЗРЕНИЯ

Анастасия ЕРМАКОВА

Написать хороший рассказ не менее трудно, чем роман. И мастерство прозаика, как известно, наиболее полно раскрывается именно в рассказе.

Что же наши современные авторы? Пишут они рассказы? Пишут. А что же издатели? Издают? Издают. Значит – имеет смысл. Ритм мегаполиса учащённый и нервный, как пульс человека после стремительной