Литературная Газета 6328 ( № 24 2011)

Трудно прогнозировать дальнейшее развитие в республике литературы на русском. Одно можно утверждать наверняка: наиболее плодотворным для неё остаётся путь взаимопроникновения, обмена и активного культурного взаимодействия, с одной стороны, с литераторами, пишущими на узбекском; с другой – с авторами, живущими за пределами Узбекистана. Русская литература здесь может взять на себя функцию своеобразного мостика, соединяющего Запад и Восток, одинаково важного как для узбекской, так и для русской культуры.

Сухбат Афлатуни

гнездо на моей голове                                                                                                                           

проснулся с гнездом на моей голове

сколько же я проспал?

а родные решили что я в чалме

что не снял перед сном тюрбан

потом заполз мне в постель соловей

и спросил сколько ж ты проспал?

он гнездо от моей головы отклеил

и на крыльях в окно убежал

а родные спросили а где чалма?

я в окно показал во-он там

но окно целиком занимала зима

и густел тишины фонтан

Бах Ахмедов

* * *                                                                                                                                                      

Мне хочется уснуть, забыв о том,

как тело светится, как плачут наши руки,

бессильные найти во тьме другого…

Забыть о той стене, что делит ложе,

о странном одиночестве, что любит

обоих нас сильней, чем мы – друг друга.

Проходит ночь, и всё, что остаётся, –

твой бледный силуэт на фоне утра,

и пустота над нами, в нас, за нами,

и старая, почти слепая жалость,

и время, что уснуло, как котёнок,

на тающем тепле одежды нашей.

Рифат Гумеров

* * *                                                                                                                                                      

Домой вернулся – не узнал

Двора.

Не год – домой не приезжал –

Не два.

И вот приехал – вырвавшись

Едва…

Кружится здесь от детства

Голова.

И пахнут апельсинами

Дрова.

И кажутся красивыми

Слова –

Простые, словно небо и

Трава.

И славы словно не было –

Молва…

И жизни словно не было –

Была.

Людмила Бакирова

* * *                                                                                                                                                        

Ставлю белые – в вазе – кувшинки,

закругляю дневные дела,

предзакатно алеют тропинки,

из подсолнуха жёлтой корзинки

мёд на лапках уносит пчела.

Птицы прячутся вечером в гнёзда,

дремлет сад, отступает жара,

месяц тает,

хозяйка с утра

топит печь и упавшие звёзды

выметает метлой со двора.

Алина Дадаева

* * *                                                                                                                                                     

В коридоре слепого отчаянья

Всякий раз обращаешься в слух,

Чья-то тень одиноко качается

На полу.

Чей-то голос скребётся за стенами,

Как о ветер – засохший ковыль,

Чей-то меч нависает над теменем

Восковым.

Тусклой спичкой проход освещается,

Замираю у тёмной двери:

Коридор впереди превращается

В лабиринт.

Виктория Осадченко

* * *                                                                                                                                                             

Оставить кофе на глоток;

оставить стирку на потом;

запрятать в стол на чёрный день

мой самый светлый сон под утро,

и чтобы холодом подуло,

и чтобы свитер твой надеть…

Река текла и утекла.

Когда на донышке – тепла,

в крови не остаётся лета.

Вокруг сплошное ОРВИ,

но я всё так же о любви,

внося в разброд посильно лепту.

Я слишком много говорю.

Пора вернуться к букварю:

вот аз, вот Азия, вот узкий

трёхдневный серпик в небесах.

Сесть у окна и буквы лузгать,

и всё, что видишь, записать.

Сабит Мадалиев

* * *                                                                                                                                                       

как беркут охраняющий пустыню

с вершины мною прожитых годов

я охраняю в памяти своей

воспоминанья о тебе

и снова

как солнце осени

рука твоя тепла

Алексей Кирдянов

ПОЕЗДКА В САД                                                                                                                                

Наконец вернулся я, и звенит трамвай:

«Место незнакомое, Алексей, узнай».

Новостройки «новые» – старые,

как свет.

Меж домами улочек и различья нет.

Солнцу негде спрятаться –

нет и деревца,

и довёз трамвай меня до старого кольца.

Здесь у поликлиники был когда-то сад.

Где же? – под себя подмял сад

Юнус-Абад.

Но готов проехать я в восемь лет назад,

чтоб сойти с трамвая в яблоневый сад.

Николай Ильин

ИЗ «СЕНТЯБРЬСКОГО»                                                                                                                         

Сентябрьский день отбрасывает свет

На блёклую поверхность саркофага

И выставляет прошлого портрет,

Где, как листва, пожухлая бумага.

Но сила осени склоняется ко сну.

Не спрашивай – я отвечать не буду:

Не объяснить, как я обрёл весну, –

Без тайны не бывает чуда!

Я навсегда из прошлого уйду,

Где осень мне оставила постскриптум,

Где высох цвет в заброшенном саду

И замер звук расклеившейся скрипки.

Я трону дверь неопытной рукой

И выйду в мир возвышенного детства –

В пространство времени,

что вечно предо мной,

Под звуки музыки, неведомой, как сердце… 

Прокомментировать>>>

Общая оценка: Оценить: 0,0 Проголосовало: 0 чел. 12345

Комментарии:

«Я знаю дивного певца»

Литература

«Я знаю дивного певца»

ДАТА

225 лет назад, 19 июня 1786 года, родился Фёдор Николаевич Глинка. Он родился в селе Сутоки Духовщинского уезда, в родовом имении Глинок – на земле, впитавшей кровь многих войн. В современной деревне Сутоки, что в Духовищенском районе Смоленской области, по данным 2007 года, проживают три человека...

Фёдор Глинка был воином, поэтом и богословом. Герой наполеоновских войн, ближайший соратник бесстрашного «солдатского генерала» Милорадовича, победитель! Своего отца-командира он славил в «Авангардной песне»:

Здесь Милорадович

пред строем,

Над нами Бог, победа с ним;

Друзья, мы вихрем за героем

Вперёд, умрём иль победим!

Когда я в детстве прочитал его стихотворение «Москва» (1840), взял себе за правило входить в Кремль только с непокрытой головой – в любой мороз. Потому что Глинка писал:

Кто Царь-колокол подымет?