Литературная Газета 6330 ( № 26 2011)

В вольер к Мартышке влез.

От этого у Свинки

Морской на Птичьем рынке

Вся шёрстка встала дыбом

Прической ирокез.

И та Морская Свинка

Домой помчалась с рынка,

Но по дороге рыбам

Всё-всё передала.

Рассказывала Свинка:

«Сказали мне на рынке,

Что ужас что творится

С тридцатого числа!

Мол, в зоопарке нашем

У самого у входа

Теперь вместо Мартышки

Мальчишка поселён!!!

Он злой, плюётся кашей,

И требует ухода

Почти как две мартышки,

И как же он умён!!!

Он по слогам читает.

И у того Мальчишки

Табличка есть и миска,

Ошейник, поводок!!!

А старый Дог считает

(Прочёл он это в книжке),

Что вместо каши в миске

Быть должен только сок!!!» –

Рассказывала Свинка,

Что птицей мчалась с рынка,

И выше всё вставала

Причёска ирокез.

«А что, скажите, будет,

Повадятся коль люди

В чужие клетки лазить?!

А к вам бы кто залез?!

Вон, этот злой Мальчишка

Без домика Мартышку

Оставил – вы представьте,

Ей будет каково?!» –

Всё спрашивала Свинка

У рыб на Птичьем рынке,

Но рыбы не сказали,

Конечно, ничего.

Зато, напрягши ушки,

Приятель мой – Андрюшка –

Услышал и Мартышке

Всё-всё пересказал:

«Какой-то злой Мальчишка

И с мискою, и с книжкой

В аквариум для рыбок

Залез и там читал!»

Александр ВОРОНИН

Поэт 

Не их вина, не их беда,

Но то не лечится.

Не чтут пророков никогда

В своём Отечестве.

Леонид Якутин

Поэт красивым должен быть:

Высоким, с пышным чубом,

Чтоб все его могли любить –

Не должен быть он грубым.

Чтоб голосом своим владел,

Как Паганини скрипкой,

Чтоб в ресторанах пил и ел,

Всех радовал улыбкой.

Таким хотят, чтоб был поэт.

Ну а на самом деле

Он и не брит, и не одет,

Как все б того хотели.

Не от любви частенько пьян,

И не от Музы утром

Бредёт к себе, в душе смутьян,

А сердцем – стоик мудрый.

Но поражает нас поэт,

Когда, почти играя,

Он вдруг расставит так слова,

Что сердце замирает.

Моей шестилетней дочери

Разъехались папа и мама.

И в редкие встречи теперь

Дочка моя понимает

Сердечком весь ужас потерь.

Скучает безмерно по ласке,

По сильным отцовским плечам,

По тем нерассказанным сказкам,

Что я ей придумывал сам.

Лишь бабушку встретит случайно,

Ей горько на ушко шепнёт:

«Пусть папа, хотя бы нечаянно,

К нам вечером завтра зайдёт…»

При встрече прильнёт со всей силой,

Блеснут огоньками глаза:

«Ну, папка! Тебя где носило?

Я, знаешь, как сильно ждала!

Подруги давно все с обновами,

А папы их водят в кино…

И книжки с рисунками новыми

Им подарили давно…»

И долго идёт со мной рядом,

Наивно мечтая о том,

Чтоб вечером папа и мама

Вместе входили в свой дом.

Валентина СОЛОВЬЁВА

***

Весна тихонько пробует шаги.

Они так неуверенны и робки.

Ещё в лесу сугробы велики

И лишь слегка подтаивают тропки.

Ещё лыжня настойчиво зовёт

В заснеженную чащу покататься.

Но – тоньше лёд и ярче неба свод,

И хочется всё чаще размечтаться.

***

Длиннее дни, короче ночи,

Чуть брезжит первая листва,

И запах тополиных почек

Бьёт наповал из-за угла.

Умыт дождём асфальт шершавый,

Свежо дыхание земли,

И лужи светятся лукаво,

В себе полмира отразив.

Смахнув со лба небрежно чёлку,

Ты глаз не в силах отвести:

Разбили небо на осколки

И разбросали на пути.

А в классе, где свои порядки,

Ты волшебством оглушена,

И рядом с формулой в тетрадке

Выводишь вдруг:

«ПРИШЛА ВЕСНА!»

***

Не с цветов весна начинается,

 а с проталин.

И страдает земля, и мается

 снегом талым.

Утекает зимы величие,

 утекает.

Нас привычное и обычное

 покидает.

Скоро-скоро затеплит солнышко

 почки-свечи,

И добро прорастёт из зёрнышка

 человечье.

Чешуя с наших крыльев свалится

 очень скоро,

Вот тогда нам цветы в проталинах

 станут впору.

***

Голый куст под моим окном –

Голый куст молодой сирени.

Он, как будто ещё в забвенье,

И ещё с весной не знаком.

Но очнётся, увидев ту,

Он, застенчивый и влюблённый,

Застыдится и наготу

Вмиг прикроет листвой зелёной.

Зацветёт, забурлит, закипит…

Чувства белою пеной польются.

Не жалей их, пускай достаются

Тем, кто здесь на скамейке сидит.

Я – выпускник

Весна, а тут – звонок.

Ну что за жизнь?!

Последний, правда,

нынче день особый.

Поговорить мы в классе собрались.

Природа шепчет:

«Брось, не до учёбы!»

Приятель мел вчера впервые взял,

Чего-то он сегодня невесёлый,

«Я – выпускник!» на стенке написал.

Ещё б добавил:

«Плачь со мною, школа!»

Заплакать, что ли?

Знаю, что не стоит.

Но почему-то очень грустно мне.

Стучится дождь,

и он сегодня смоет

Написанное мелом на стене.

Не только у меня печальный взгляд,

Смотри, весь класс

штурмует подоконник,

Девчонки в белых фартучках

 стоят, –

Смешно. А ветер тучи гонит.

И я к стеклу холодному приник,

Уткнулся носом в мокрые разводы.

Я здесь теперь уже не ученик.

Я – выпускник! Ты слушаешь,

природа!

Сейчас вот на крылечке покурю,

Сглотну слюну.

В немыслимом азарте

Я речь скажу! Я так наговорю!

Я десять лет молчал

 на задней парте!

Марина ПЕРЕВОЩИКОВА

Россия: сон.

С фонарём обшарьте

Весь подлунный свет.

Той страны на карте

Нет. В пространстве – нет.

М. Цветаева

Той России –

 не знала

В золотых куполах,

С широтой величавой

И с душой нараспах!

Или знала –

 забыла,

Иль привиделась мне

Величайшая сила

В беспредельной стране!

Да по этим просторам,

Что умом не объять,

По тебе ли, Россия,

Буду я тосковать?!

От берёз и от елей,