Литературная Газета 6397 ( № 50 2012)

Весна, дыша теплом, вошла в деревню

В дым[?]х пахучих выше головы...

Гляди-ка, можно различать деревья

По запаху горящей их листвы!

Острей - от вишни, мягче - от ореха,

А вот потянет горечью до слёз,

Как будто бы тревожащее эхо

Дымок весны из прошлого донёс.

* * *

Ах, будь же проще, не мудри,

Дыши, не ждя подвоха,

Доверься свету, что внутри, -

Не всё уж так, брат, плохо.

Вокруг не все калеки сплошь,

Сироты или вдовы.

Чего же ты себя грызёшь, -

Пока хоть хлеба вдоволь!

Да кто ты сам в конце концов -

Такой апостол строгий!

Ведь сам всего лишь из слепцов,

Не знающих дороги.

Всё это так, я мал и сир.

Но жизнь не делят межи, -

Ей что безвестный, что Шекспир -

На всех печали - те же.

Есть связь стихов и снега

Есть связь стихов и снега

Олеся РУДЯГИНА

Родилась в Кишинёве. Окончила Молдавскую государственную консерваторию по классу фортепиано. Автор пяти поэтических книг, публицистических статей.

С 2005 года - председатель Ассоциации русских писателей Республики Молдова.

Учредитель и главный редактор литературно-художественного и публицистического журнала "Русское поле" (2010 г., Кишинёв).

Стихи, проза и публицистика  печатались в   периодике: журнале СП Молдовы "Кодры", в "Литературной газете", коллективных сборниках и альманахах и других изданиях.

Награждена специальным  призом Международного литературного конкурса "Русская премия": "За вклад в сбережение и развитие традиций русской культуры за пределами Российской Федерации" и почётным знаком Международного совета российских соотечественников "За вклад в укрепление сотрудничества с Россией".

* * *

Есть тайнопись, есть связь

стихов и снега:

когда тупик

в невыездном быту -

сигналы шлёт

о верном счастье Вега,

снежинкою мерцая на лету.

И налегке пускаюсь я в дорогу,

от радости

    захватывает дух,

и улыбаюсь -

в каждом встречном - Богу,

ловя губами

ангельский тот пух!

* * *

...всё равно, что облако любить,

или ржавый медленный платан.

Воют ли волчицы? -

Можно выть.

Можно починить на кухне кран.

Стряпать, выносить сор из избы,

колыбельку белую качать,

вылетать в трубу ли, из трубы,

дерзко безмятежность

излучать...

Но однажды - слышишь ли меня,

"облако", души последний цвет? -

средь смертельной сутолоки дня

и тебя накроет этот свет.

ВОКЗАЛ, ЦВЕТОК

Снежок и вечный запах печки,

оставшийся лишь на вокзалах,

озноб нечаянный, свирели

не слышной никому печаль,

плацкарта дух неодолимый

и верхней полочки качанье,

в окно гляденье, засыпанье,

да трёхтаможенная даль[?]

Ещё стоять минут пятнадцать,

ещё толпятся у вагона

смурные личности и "ксивы"

суют под нос проводнику,

меня никто не провожает,