Литературная Газета 6430 ( № 37 2013)

Беседу вела Анастасия ЕРМАКОВА

Три обязательных вопроса:

– В начале ХХ века критики наперебой говорили, что писатель измельчал. А что можно сказать о нынешнем времени?

– Начало XX века – это кризис в России: и политический, и экономический, и социальный. Разумеется, в такой ситуации можно было говорить, что писатель измельчал. Ибо состояние литературы определяется состоянием общества. Сейчас ситуация в принципе сходная. Правда, происходит это не оттого что нет идей – книг издаётся и покупается предостаточно, – а от большого количества массовой литературы, заполонившей прилавки магазинов. Я вот часто захожу в книжные магазины Москвы, покупаю книги, о которых был много наслышан. И чаще всего они меня разочаровывают. По-настоящему хороших авторов и книг мало, они тонут в море ширпотреба, поэтому и создаётся ощущение, что писатель измельчал.

– Почему писатели перестали быть «властителями дум»? Можете ли вы представить ситуацию «литература без читателя» и будете ли продолжать писать, если это станет явью?

– Изначально свой первый роман «Прошедшие войны» я сел писать не для кого-то, а для себя. Мне нужно было высказать определённые вещи, которые меня тревожили. Это уже потом так случилось, что роман получил Государственную премию России, чем я очень горжусь. Что касается «властителей дум», то, мне кажется, писатели являются ими и сегодня. Откройте интернет, там идёт бурная литературная жизнь: произведения публикуются и обсуждаются. То есть, по сути, литпроцесс не сузился, а наоборот – расширился. Другое дело – что именно читают. Чаще всего произведения массовой литературы, но это уже вопрос состояния общества.

– На какой вопрос вы бы хотели ответить, но я его вам не задала?

– Спросите лучше вы что-нибудь.

– Что бы вы стали делать, если бы вам запретили писать?

– Если бы мне запретили писать, я взял бы в руки ручку и стал снова писать, может, даже больше и лучше.

Теги: Канта Ибрагимов , Чеченская литература

Сияние над Окой

* * *

Галактик разноцветное брожение.

И разные туманности листая,

По небесам летит созвездий стая,

Роняя в реки крыльев отражение.

Вся красота большого мироздания

И радужные отблески для верности

В пространстве разместились на поверхности

Небесного крылатого создания.

И ночь не просто шорох меланиновый

Над городом, над речкою, над вязами,

Ночь - это крылья бабочки павлиновой

С мерцающей звездой голубоглазою.

Вселенная как проявленье Божие,

В ней всё одно, всё неразрывно связано,

Летит Луна над рощею, над вязами,

На бабочку-лимонницу похожая.

* * *

Вечер опять простужен.

Ветер в берёзах виснет

И на опавших листьях

Переплывает лужи.

Листья волна качает

И не крутой снаружи

Берег округлой лужи

Волны с листвой встречает.

На берег почти покатый

Ветра порыв короткий

Выбросил листьев лодки,

Вал, разогнав девятый.

Тополь листву топорщит

И в ожиданье стужи

Ветер в осенней луже

Небо волною морщит.

Мокнут цветы на грядке,

А на небесной круче

Месяц с дождливой тучей

Молча играет в прятки.

* * *

Небо словно протекло,

Дождик, тучи покидая,

В жёлтых листьях увядая,

Бьётся с ветром о стекло.

Вновь – который день подряд –

Угасает солнце где-то,

Растерявшееся лето

Пышный сбросило наряд.

Рощи те же и не те,

На деревьях птиц немного,

В чаще, смутная тревога

Затаилась в темноте.

День от сырости продрог,

И листвой ненастье тронув,

Уронили клёны кроны

На обочины дорог.

Дождь слетает наугад

В лопухи на огороде,

За окном по саду  бродит

Разноцветный листопад.

* * *

За окном фонари ночные

Освещают листву и ветки,

Освещают порог беседки

И предметы двора иные.

Ночь созвездий лучи плюсует,

Тополей озаряя мысли,

Фонарей колонковые кисти

На асфальте круги рисуют.

В одиноком полночном часе,

Когда ветру буянить поздно,

Фонари помогают звёздам,

На деревьях листву украсить.

Листья тополя словно фрески,

Тополь встал силуэтом храма,

И крестом проявилась рама

На оконной моей занавеске.

Пусть лучи фонарей короче,

Чем у вечных созвездий где-то,

Без фонарного жёлтого света

Не случилось бы просто ночи.

Свет звезды одинокой дальней

Вербы ночью в реке полощут,

Купола тополиной рощи

Лунный цвет обрели сусальный.

* * *

Уже не тот у ночи цвет и вид.

Сады в росе мерцающей застыли.

Нет ветра и поэтому  нет пыли.

Под утро месяц скрыться норовит.

Он прячется над домом за трубой,

Рассматривая млечные явленья,

И словно рот раскрыл от удивленья,

Увидев бесконечность над собой.

Дороги без людей и без машин.

Над речкою ракиты бьют поклоны.

В усадьбе Разумовского колонны

Взирают с исторических вершин.

Пусть потемнел от времени гранит,

И не беда, что раньше лучше было,

В них прошлого устойчивая сила

Историю российскую хранит.

И поднимаясь ночью в полный рост

С отметинами времени на теле,