Литературная Газета 6435 ( № 42 2013)

Государственный  Литературный музей

Трубниковский, 17

24 октября – вечер, посвящённый 75-летию Венедикта Ерофеева, ведущий – научный сотрудник В.Г. Крижевский, начало в 19.00 .

Спиридоновка, 2/6

25 октября – вечер, посвящённый 130-летию А.Н. Толстого и 520-летию Арбата «Алексей Толстой и Арбат», начало в 16.00.

Дом-музей Марины Цветаевой

Борисоглебский, 6

30 октября – презентация книги Марины Тюриной-Оберландер, начало в 18.00 .

«Вышепчи имя моё…»

О поэте никто не скажет лучше его стихов. Тут главное - успеть расслышать, пока толща времён не поглотила голос и не оставила вместо Поэта миф о нём. Галина Ульшина, чьи стихи предстоит оценить читателям "ЛГ", писала с детства, но, по её словам, «что-то значимое появилось не скоро». Пришлось окончить пару вузов, вырастить сыновей, потерять мать. Сейчас Галина – лауреат и победитель нескольких конкурсов, в том числе международных. Автор нескольких книг прозы и стихов. Живёт в Батайске Ростовской области, словно подтверждая мысль о том, что в Поэзии нет столиц и провинций. Есть только талант, боль и радость бытия.

Марина Кудимова

Галина УЛЬШИНА  

Батайск, Ростовская обл.

* * *

Как горький гул славянской крови

смывает язвы с языка –

уйдёт разгул, и в каждом слове

ещё проступит чистота,

и в генетическом порыве

восстанет русский стойкий ген,

сейчас – стоящий на обрыве

оборванный абориген.

Перелётное

Нагулялись[?] Гули-гули…

Гулек – злые ветры сдули,

струи мыли, тучи гнули –

выгоняли наших гулек:

кто в Египет, кто в Израиль,

кто в Америку, не сразу,

улетали в ритме вальса, –

Аллилуйя улетальцам…

Нам, синицам и воронам,

чутким к духам посторонним,

небо ширше и ширее –

вот и дышим, как умеем:

в ритме марша задохнулись,

в ритмы вальса не попали…

Научите, гули-гули,

как вы фениксами стали?

…Первых перьев отпечатки –

наших парий загогулины –

ищем на своей брусчатке…

Вот такие «гули-гули» нам.

Мозамбик

Говорят, в последний час, как в фильме,

снова жизнь проносится в глазах –

а меня кружили серафимы,

из углов смотрели образа,

и рвалось, как ветхая тряпица,

моё сердце, не перенеся

боль несоответствия амбиций

с разведеньем кур и поросят.

Врач кольнул не дозой анальгина:

Сорок пять? Пажи-и-ли!.. – Пожила...

И опять сомкнули серафимы

надо мною чёрные крыла…

Не спасло от бед образованье:

крах стране – Гайдар – дефолт – Чечня…

…А в деревнях русских зори ранние,

и с рассветом вкалывала я

в огороде… куры… В это утро,

с капельницей в обе-две руки,

я ревела, чуть живая дура,

что умру, не видя… Мозамбик!

И зачем учительнице – Африка?

На черта ледащей Мозамбик,

если смерть с косой знакомым абрисом

мне в окошко адресно грозит?..

Врач бесплатно раздавал советы,

чтоб, мол, затаилась я на миг –

но… вставали в Африке рассветы,

над землёй незнамой Мозамбик,

и светились маковки кокосов,

шли слоны под обезьяний крик –

ни-че-го я, кроме абрикосов,

не видала… Надо – в Мозамбик!

Никаких я денег не считала –

где им быть? – но на единый миг –

русская учителка мечтала

хоть глазком увидеть Мозамбик!

За окном январь. В палате – холод.

Ёлку под гирляндами знобит…

Мне не нужен серп, зачем мне молот? –

д[?] смерти хочу я в Мозамбик!

Ну уж нет, – закручиваю фигу я, –

не пришла ещё моя пора!

Я, покамест Африку не видела,

ни за что не стану умирать!

Так, с недосягаемой надеждой,

зажилась, не знаю, как и быть, –

поблагодарить хочу я нежно

недооценённый Мозамбик.

* * *

Чуть позавидовать Гомеру,

без страха глядя сквозь века,

Тредиаковскому – слегка,

Державину и Кантемиру,

на гений Пушкина взглянуть

свинцовой пулей дуэлянта,

по древу мыслью проскользнуть

среди губителей таланта;

принять Поэзию как рок,

сразиться с веком-алабаем,

что – в Рим? – в Нью-Йорк или Дубаи,

черкнуть подруге пару строк;

сводить сотрудников с ума

лица не общим выраженьем,

перчатки путать, а на шее –

пускай болтается сума;

с протянутой рукой пройти

средь спонсоров и меценатов,

но фрак среди своих манаток

для Нобелевки не найти;

черновики поставить в ряд

поэтов серебряно-вечных,

как холодеют лоб и плечи –

почувствовать – писал не зря…

Прийти на фестиваль стихов,

всех победить и огорошить –

и убояться вдруг, до дрожи,

произнесённых слов.

Предрассветное

Воздух шинкуя пластами сала,

пьёт ноябрю сакральную дату

с хлебом – сколько ни съешь – мало,

к старости – как ни прямись – горбатый.