Литературная Газета 6453 ( № 10 2014)

"ЛГ" - пожалуй, единственное издание в России, добровольно взявшее на себя обязательства публиковать русскоязычных авторов со всех концов света. За последние годы мы открыли своим читателям сотни новых имён в поэзии и прозе. И происходило это не только в рамках каких-то международных объединяющих проектов, которых, к слову, в нашей газете тоже было предостаточно («Евразийская муза», «Братчина», «Всемирное русское слово» и др.), но и по доброй воле редакции.

Сегодня мы представляем поэтов Крыма – территории русской славы, доблести, чести. Авторы живут в непростое время, в их стихах – боль за свою землю, политую кровью и потом отцов и дедов. Они не хотят терять связи с исторической Родиной, да и не считают Крым чем-то отдельным от неё.

И чего уж точно не отнять у представляемых поэтов, так это искренности. А искренность – неотъемлемая составляющая поэзии.

Руфина МАКСИМОВА

Из цикла «Люди и война»

Погибшим у села Корпеч

Посвящаю моему дяде Ефиму –участнику Керченско-Феодосийского десанта От взрывов, криков, канонады боя,

спасаясь там, где тихо и светло,

судьбу былую заслонив собою,

шагнуло в вечность крымское село.

Ни тёрен, ни шиповник, ни калина

не буйствуют, лишь чахлая трава[?]

Здесь помнит обожжённая долина,

как не права война, как не права!

Как до неё здесь вольно птицы пели,

гудели пчёлы в розовых садах,

как плакали над крышами в апреле

всех облаков натруженных стада.

Собачий брёх – обычной жизни голос,

ухоженной земли довольный вид,

и вселюдская трудовая гордость,

как главное признание в любви…

Пуста долина, здесь на каждом метре

могила безымянная бойца.

Из года в год в холодном зимнем ветре

гудит набат – десантников сердца.

Слёзы женщин

Блеснёт слеза, как крошечная молния,

и упадёт средь вдовьего безмолвия.

Блеснёт порой, как бритвенное лезвие,

в себя вобрав солёное, болезное.

Блеснёт, стекая в боль любой войны…

Как солоны моря, как солоны!

Как часто плачут женщины, как часто…

Как мало женских слёз, что дарят счастье.

Крик птицы

Взрыв разметал причал,

вырвал калитку крайнюю…

Хрипло петух кричал,

странно кричал, неправильно.

Ветер в ночи крепчал,

выгнув деревья радугой,

страшно петух кричал

голосом птицы раненой.

А тишина в тот миг

кралась во тьмы величие,

всепостигая крик

боли истошной, птичьей.

Голос людей в тот час

больше она не слышала,

только петух кричал

там, на пути к Всевышнему.

Последние

В посеве пепельном дорожка,

по небу птицы не летят…

В лесополоске чья-то кошка

рожает семерых котят.

Она ещё пока не знает,

зачем земля порой дрожит,

она довольна: пёс не лает,

наверно, у реки лежит,

и грома долгие раскаты

ушли в измученный рассвет…

Потом поймёт, что больше хаты,

хозяйки, пса, деревни нет.

В посеве пепельном дорожка,

по небу птицы не летят…

Рожает под кустами кошка

последних в округе котят.

Апрель ушёл…

Апрель ушёл, осталась красота,

она дремала в тишине рассвета,

в преддверии безудержного лета

распахивая майские врата.

Призывно пела неба глубина,

рассеивая ветром птичьи стаи.

Они в полёте затяжном устали,

умчав с тех мест, где началась война.

Их птичий интерес тонул в дыму,

и, оторвавшись от просторов милых,

они летели мимо, мимо, мимо,

не доверяя больше никому.

Остоги

Стоят остоги прошлых зданий

из чувств, достойных сфер иных.

Энциклопедия познаний

обуглилась в кострах войны,

а с нею наших мыслей взрывы,

и стали жизненной виной

слова, поступки, те, что живы,

но искалечены войной.

Чья вина?

И их не обошла война,

тех, кто родился в зоопарке.

Эвакуируют в запарке

кого-то, но когда страна,

теряя города и сёла,

людей теряла день за днём,

в картине этой невесёлой

уже не помнили о нём.

О зоопарке, очень старом,

где жили звери много лет,

где слон, огромный и усталый,

счастливый доставал билет

из чудо-урны для ребёнка…

Снаряд платформу разметал…

Дымилась на земле воронка…

Вновь падал яростно металл

всё ближе к городу, всё ближе,

сметая на своём пути

живых и тех, кто неподвижен…

Куда бежать?! Куда идти

зверью, горящему в вольерах?!

Их крик летел разрывам вслед

сквозь боль, утраченную веру

в людей, так изменивших свет.

Застыли в памятнике каменном

солдаты. В том и их вина,