Литературная Газета 6487 ( № 45 2014)

* * *

Решил ты: вот выбью дурь!

А это была не дурь…

И так двадцать лет прошло –

Коту, так сказать, под хвост.

А дамы вокруг – "глазурь"!

Блистают, хоть очи жмурь.

Корове ж зачем седло?

Зачем проходимцу холст?..

И можно бы проще жить,

Немножечко лгать, как все.

Да вот не даёт душа,

Вернее, её размер.

А тут что важнее? Прыть!

Весёлым баблом шурша,

Успеть, чтоб «привял» сосед.

И всюду: размен, размен…

А я, как туман, плыла…

Но каждый решил: игра!

Замедлен мой зыбкий мир.

А здешний – жесток и быстр!

Легка или тяжела

Доставшая сердце мгла?..

Но тут отдохнул Шекспир!

И мы перекинем лист.

Ах, те, кто вот так со мной

Столкнулись, круша-любя…

Что молодость? Бездна бурь:

Глазаста, стройна, смела!

Вращается круг земной,

Уходят года, трубя.

Решил ты: вот выбью дурь!..

А это душа была.

УВИДЕТЬ МОРЕ

Увидеть море! И дальше жить,

Не унывая, в канве земной:

Ни бедной молью мехам служить,

А распрямляться душой живой.

Не отвлекаться на здешний бред –

Ни о престиже, ни о вещах.

Лишь убеждаться, что смерти нет

За этим морем, на небесах!

Увидеть море… К его волне

Припасть душою. В земных сетях

Я тоже – море… На глубине

Я даже больше, чем в берегах…

Услышать море. Оно в стихах

Мне говорило честнее книг.

В его дыханье – Шопен и Бах,

Бетховен, Моцарт, и Лист, и Григ…

Им обручённые берега

Век не сойдутся, как ни мечтай.

Волной нахлынут – Моне, Дега,

И Айвазовский, и Хокусай!..

Ах, как на суше твердилось мне,

Что «хлеб насущный», 

что «даждь нам днесь».

Всё основное – на глубине,

Всё остальное – сейчас и здесь.

* * *

Не Рим языческий…

Не Карфаген глумливый…

О. Николаева

Из Карфагена писем не приходит,

Из-за черты, что не преодолеть.

Пустынями не ходят пароходы,

И не пойдут, наученные, впредь.

Душа с душою не заговорила,

Не обнялась нигде и никогда.

А были симпатически чернила

И языки давались без труда!..

Там столько волн сдалось сетям на милость,

С тех пор во мне погибло Афродит…

Те шестерни давно остановились,

Напрасный труд их стрекот заводить.

Молодые поэты Воронежской области

Мария СОКОЛОВСКАЯ,

Воронеж

Подводная охота

Он опускается медленно: небеса

Город осенний укрыли святым покровом.

Мы для тумана – рыбы-колокола,

А для земли – рыбаки с золотым уловом.

Невидаль бьётся из глаз, прячь её, не прячь.

Не замолкает, раскачиваясь, сознание:

Был ли палач? Могла ли я знать заранее,

За ночь слетит листва и припустит вскачь...

Мелко туман крошит то ли хлебцы боли,

То ли воздушные булки пустых идей...

Крохи колотятся в горе моё стальное

Стаей бесстрашных маленьких карасей.

Глупые, я не съедобно. Плывите дале.

Что оплетать меня танцем голодных стен?

Дайте мне время просто побыть в тумане,

Не пропадите пропадом. Счастья всем.

Ты, плавником похожий на Джонни Деппа,

Ты, незабудка с холодною кровью, ты,

Чья чешуя не блестит никогда от света,

Все остальные, все, чьи открыты рты, –

Время и заводь. 

Мне больше от вас не нужно

То, что помочь могло бы ещё вчера...

Вечер в тумане. Лечу красотою душу:

Сам Всеблагой поймал меня на живца.

Родион ПРИЛЕПИН,

Воронеж 

* * *

Хочется уйти в леса,

Подобрать окостенелую шишку, 

держать её за полюса.

Следить за паучихой, 

оплетающей трухлявый пень,

Заниматься самым важным – 

отковыривать от штанины репей.

И налепливать и вновь 

отковыривать репей,

Замечая, что берёза – самая белая из людей.

В этом разнообразии папоротников и мхов

Наблюдать за ходом майского жука, 

за движением его усов,

Собирать жёлуди и их рассыпать кабанам,

Ловить кабанов и показывать их полям.

На одной из неприметных опушек

Найти ракушек

Под листьями волшебного растения,

О котором я забыл с рождения.

Строить гнездо или нору плавниками рыть,

Слизывать слюдяных ящериц с коры.

Оживлять муравьёв и первобытных стрекоз.

Красить паутинки и наматывать их на ос.

Учиться тому, что изначально растёт в нас,

Что помнят рыба, камень и снежный барс.

Бежать по поляне и за ласточку зацепиться пиджаком,

Туфли скинуть, облизанные лопухом.

Раздеться и, простите, быть родственником грибов.

Хочется уйти в лес – таков.

Александра ВЕРЕТИНА,

г. Калач 

ИХТИС

Иногда – но нечасто – когда мне совсем темно

(расползается волокно, обнажая дно,

все опоры ложатся по принципу домино) –

Он приходит. Садится. 

Смотрит с особым смыслом.

Говорит: «Не ной. Я – не Ной, но ковчег за мной».

Он затягивается сквозь кашель (табак дрянной),

И я чую арктический холод его спиной,

На которой – отметины «крест не донёс до Лысой».

То есть как бы на это ещё посмотрел Господь...

Но сейчас мне семь смертных грехов не страшны, не спорь,

Если есть и восьмой, он – весь мой, я возьму восьмой! –

Но оставьте меня в моём непокое! С болью

Каждый миг в мою память вгрызается, как фреза:

Он берёт меня за подбородок, глядит в глаза,

Говорит: «Выходи. Отсюда. И лучше – 

заменяй кому-то солнце собою».

Это близко к спасенью. 

Но кто тут меня спасёт...

Он хватает меня в объятья, почти трясёт:

«То есть мне можно даже так?» 

(Ему можно всё!)

Но я зло усмехаюсь в ответ. Выставляю палец –

Безымянный. На правой. 

Который хранит ожог.

И, казалось бы, тут до развязки один шажок...