Литературная Газета, 6502 (№ 12/2015)

И ломом тяжёлым бьёт, и долбит он грубый лёд.

О, взлётная полоса!

Он всё не может забыть прерванный наш полёт

В светлые небеса.

И вот однажды над ним, зябнущим и седым,

Грянул, как гром, окрест

Раненый самолёт, раненый самолёт,

Падающий с небес.

И молодой пилот не верит своим глазам:

Там, за белым окном,

Маленький аэродром, маленький аэродром.

Маленький аэродром!

Аэродром Ижма

Очнулся, кричит: «Выживи!

Поверь, пилот, в чудеса!»

И вот надежда всё ближе, и вот надежда всё ближе...

О, взлётная полоса!..

У каждого есть в судьбе брошенный аэродром

И падающий самолёт.

Не ставь на минувшем крест, не ставь на будущем крест,

И может быть, повезёт.

А если случится беда и надо уйти навсегда,

Подставь другому плечо.

Ты в сердце расчистил снег, ты свой не бросил штурвал.

Чего же тебе ещё?

Аэродром – маленький, как старичок в валенках,

А самолёт – гигант.

Но мчится он, дебри взламывая, в сердце тайги самое,

И побеждает – талант.

Будьте, люди, талантливы не только своими песнями,

А верою в чудеса.

Верьте в счастье обманчивое.

Ведь так много в жизни значит она –

Взлётная полоса.

Отечество – чистилище моё

Людмила ПАРЩИКОВА

* * *

Какие крутые тропинки

проложены в этот январь...

Наш мальчик почти без запинки

сестрёнкин читает букварь.

Как молодость быстро проходит!

Как молодо дышит зима!

Какой ослепительный холод

коснулся души и ума!

Ничто в этом мире не вечно.

Но топятся печи в селе –

старинные жаркие печи –

и теплится жизнь на Земле.

И млечным дымятся морозом

глубокие чаши низин,

и пахнет сосной и берёзой

ночной снегопад на Руси...

* * *

Пригрезится – то яблоня в саду,

То Байгора, в которой лещ играет,

И кажется, хоть вдалеке от рая

Находишься, но всё же не в аду.

А по ночам, когда знобит траву,

И звёзды пьют из моего колодца,

И сердце, как птенец, на волю рвётся –

Поверится, что я ещё живу.

А значит, как ни каркай вороньё,

Как ни рисуйся быт под поле боя,

Мы всё на свете выдержим с тобою,

Отечество – чистилище моё.

* * *

Не отпускайте меня в небеса!

Там не тоскуют под ветром леса

и первоцвет как душа на весах

в чашах проталин не светится;

не обжигает крапива колен,

не досаждают работа и лень,

и лепестки не роняет сирень,

тучная, словно медведица.

Ежели даже вся жизнь на мели,

вечную пленницу вечной земли

непреходящим покоем вдали

не обольщайте. Да полно вам!

Не полегчает там, чем ни лечи,

не отвечают там, как ни кричи,

и как заблудшему овну в ночи,

пусто и холодно.

* * *

Мать пройдёт – половица не скрипнет.

Пронесётся по дому тепло.

Оттого-то, наверно, и липнет

Тонкожилый листок на стекло.

Осень, ветер, и сумрак, и слякоть –

Только в доме у нас благодать,