Литературная Газета, 6509 (№ 19-20/2015)

Родился в селе Пектубаево Новоторъяльского района Марий Эл. Рос сиротой. Окончил педтехникум, был сельским учителем, работал на радио. На фронт ушёл с должности редактора национального книжного издательства, куда вернулся и проработал 30 лет – до выхода на пенсию.

Воевал под Москвой и Воронежем, участвовал в Битве на Курской дуге. Комиссован после тяжёлого ранения. Награждён орденом Красной Звезды и боевыми медалями, в том числе "За отвагу".

По мнению некоторых марийских литературоведов, фронтовая поэзия Ильи Стрельникова, изданная в 1946 году, остаётся непревзойдённым образцом поэтического изображения человека в условиях расчеловечивания мировой войной.

НЕБЫВАЛАЯ ГРОЗА

Стараясь, хоть и не без риска,

На «ять» позицию нашли:

Окоп не виден даже близко –

Трава и всюду камыши.

Горбом надвинулась высотка,

По склону тянется сюда.

Погода, редкая красотка,

Сегодня радует с утра.

Но скоро солнце скрылось снова,

Взъярился ветер, вновь грозя,

И – тоже с запада, свинцово –

Навстречу туча нам... Гроза!

И вдруг взялась т а к а я буря,

Что глаз уже открыть нельзя:

Торопят молнии друг друга,

Войне и той испуг неся.

Из кадок словно – дождь холодный,

Похожи мы на мокрых кур,

Не чуем ног... И только взводный:

«Сугрева ради – перекур!..»

А я друзьям в смешной одёже

Сказал: за тридцать с лишним лет

Такой грозы не видел всё же –

Что есть намёка в этом след.

Сказал: удача будет, верно,

В войне, товарищи мои.

И пусть смеялись как-то нервно,

Но ведь смеялись: мол, смотри!..

Гроза прошла. Выходит солнце.

И видим: сразу камышей

Головки высветились в бронзе...

Нет мира всё-таки важней.

Взлетает красная ракета –

В полнеба пенная дуга:

В атаку!.. Мира нет и следа –

И к смерти, к ДОТу мы, туда...

1941

МАХОРКА

Этот день я не забуду.

По степи гулял буран.

Взяли сопку, немцев груду...

Тут же наши, много ран.

Вот друзей похоронили.

Даже слёзоньки взялись.

«Не забудем», – говорили.

«Отомстим за вас!» – клялись.

– Пусть не до сейчас досуга, –

Говорю я, – но, сосед,

Дай закурим – в горле сухо.

Предлагаю свой кисет.

Хоть подмок табак от пота,

Злата пуще он сейчас,

Своего, сказал бы, рода

Тот, кто души наши спас.

– Поживём за них без драмы, –

Говоришь, не любишь нудь...

Не нужны, мол, ваши граммы –

Лишь цигарку бы свернуть!

Вот покуришь так... Отдушин

Нет полезней, если боль.

Снова в бой? Не нужен ужин –

Покурили мы – изволь!

И от дома даже мысли

Ты, махорка, отвлекла.

Снова мы в дорогу вышли...

Как походка-то легка!

1942

СЛОЁНЫЕ БЛИНЫ*

Тут воронка, там воронка...

Бой затих. Покойно мне.

Вот явилась почтальонка

С «толстой сумкой на ремне».

Вмиг сбежались тут солдаты.

Письма есть им, книги в дар...

Я – в сторонку, но «куда ты?»

В спину возглас – как удар.

И вручают мне посылку.

Я от счастья задрожал,

Будто луч пробился в дырку,

Только этого и ждал.

Как положено, штыком я

Вскрыл: конвертик[?] Что ещё?

Вдруг почувствовал, что дома –

Так запахло хорошо.

Не от водки даже вовсе

Мы сейчас оживлены –