Литературная Газета 6512 ( № 23 2015)

В этом году мы постараемся через спонсоров отметить лучших переводчиков и литературных критиков Казахстана и России, которые внесли наибольший вклад в наш культурный диалог.

Однако моя задача не в том, чтобы уходить в эти локальности, а скорее в том, чтобы придать импульс взаимно уважительному движению навстречу.

Мы живём в особое время. Его трудно назвать осевым, потому что ни Будды, ни Сократа, ни Лао Цзы на горизонте не видно. Но всё же это необычное время. Когда полвека назад постмодернисты начали свои лексические и семантические полёты, мало кто предполагал, насколько далеко они ушли вперёд – ушли в наше столетие. И сегодня, когда налицо постмодернистская разорванность сознания, когда вместо мира категорических силлогизмов нас встречают каждое утро и каждую полночь клубящиеся в тумане ризомы, кажется, наступает время новой великой литературы. Истина, по-видимому, умерла, но на смену пришло нечто иное.

Одна из великих критиков XX века Сьюзен Сонтаг выразила эту мысль более изящно: «Может быть, некоторым эпохам нужна не истина, а более глубокое чувство реальности, расширение области воображаемого». Может быть, и так.

Это предощущение большого литературного взрыва, даже если оно и обманчиво, заставляет взглянуть на современную литературу немного иначе, нежели 10–15 лет назад. Вселенная Гуттенберга подготовила технологическую почву для полутысячелетнего пиршества литературы, изобретение новых красок немецкими химиками стало технической платформой французского импрессионизма.

Всё более технизированный мир начала XXI века, социальные конфликты, политические катастрофы, растущая плотность межкультурных контактов – в такие переломные эпохи и появляются гиганты.

Но всё же не масштаб и не стиль, не глубина и не психологизм, а одно особое качество делает для всех нас столь важной способность переливать чувства и мысли в эти маленькие чёрные значки на экране.

Один современный автор в ответе на вопрос «Почему я пишу?» ответил так: «Я пишу, чтобы мечтать; чтобы установить связи с другими людьми; чтобы навещать мёртвых; чтобы оставить след в этой жизни. И ещё мне нужны деньги».

А также и потому, что литература – это переход от безрадостного к божественному, от тьмы к свету.

Вот эта чудесная формула и заставляет нас любить писателей, которые и осуществляют переход от тьмы к свету.

Теги: современная литература , Казахстан

Сакен

Алибек Байбол

Казахстан, Алматы

Родился 3 ноября 1987 года в ауле Улкен Жаланаш Алмаатинской области. Окончил факультет журналистики КазНУ имени аль-Фараби. Корреспондент газеты "аза дебиеті". Повесть «Железнодорожный вокзал» была отмечена поощрительной премией Международного конкурса «Дарабоз» (2010). Главный приз фестиваля «Туелсіздік танытан таланттар» (2013). Лауреат международной премии имени Машмута Кашгари (2014). Автор двух прозаических книг - «Теміржол вокзалы» и «лдар патшалыы»

Восприятие ребёнка отличается от восприятия взрослых. Потому что малый ребёнок никогда не забывает про своё детство.

Марк Твен

Сакен изменился не только внешне, но и внутренне. Видно было, что он в ауле стал более окрылённым и тело налилось силой. Очень быстро пролетели беззаботные дни и подошёл момент разлуки. Как ты заранее предвкушаешь радость встречи, так и при прощании царят в душе горечь и смятение. Сакен, обняв бабушку, заплакал навзрыд:

– Бабушка, я останусь, – говорил он, и прозрачные слёзы капали с густых ресниц на землю.

Бабушке Беделхан тоже было трудно расставаться с внуком, но она говорила:

– Жеребёночек мой, не говори так. У тебя есть учёба. Есть мама. Есть друзья. Заботься о матери. Мы же навеки аульные жители, – уговаривала бабушка внука.

Бабушка Беделхан, ревнуя Сакена ко всем, ни на шаг не хотела отпускать его от себя. Но летние каникулы пролетели быстро. Дети, гостившие в аулах, снова возвращались в город.

– Бабушка, на следующее лето я снова приеду к вам, ждите меня...

– Учись хорошо, будь примерным мальчиком. Помогай маме, не отходи от неё ни на шаг, – наказывала ему бабушка. – Да, чуть не забыла. Вот это мясо и курт, картошка и айран, всё это отвезёшь маме. Они в стеклянных банках, осторожно, не побей их в дороге. Ну, сынок, счастливого пути, – сказала она и поцеловала в щёку.

Автобус будто ждал этого и со стоном тронулся с места. Он отъезжал всё дальше и дальше от аула. Бабушка осталась позади. Она махала внуку рукой и вскоре превратилась в маленькую точку...