Литературная Газета, 6540 (№ 05/2016)

Ему дарует небо целиком.

И у него распутный ветер в штате.

Ему плевать, что он – папье-маше,

Пяток гвоздей, гнилой оконный штапик.

Восторг его толкает вверх взашей.

Он обернётся вниз, неотразимый,

Какой пустяк, что в пыльном далеке

Ребёнок превращается в слезинку,

Бегущую по луговой щеке.

* * *

Стихом застигнутый врасплох

У здания столовой,

Я делаю обычный вдох,

А выдыхаю – слово.

Не в предвкушении котлет

Раззявлен рот корытом –

Меня в ребро толкает Фет

Сверкающим копытом.

Не жди меня, моё рагу,

Не жди, компот бесплатный.

Здесь муза пляшет на снегу,

Босая и без платья.

Когда бурлит духовный пир,

Не думаешь о теле…

Но всё-таки: двойной гарнир

И две, нет, три тефтели!

В чёрный день просила хлеба

Екатерина ЯКОВЛЕВА,

МУРМАНСК

* * *

Старый дом у реки, где на привязи лодка

Дремлет, носом зарывшись в белёсый песок,

На поленнице кот изогнулся как скобка,

И от солнца горяч его бархатный бок.

Он тягуч, как смола, вечер праздный и длинный,

И купаются мухи в ведре с молоком,

Между рамами окон краснеет калина,

И притихла гармонь под цветным рушником.

Поглядишь – тяжелеют ресницы от влаги,

Вдруг поймёшь, что все истины мира – просты...

Как светло оттого, что из белой бумаги

Распустились на старой иконе цветы...

Во дворе пахнет сладостно скошенной мятой,

Тонконогая лошадь вдали на меже,

Я была здесь такою счастливой когда-то...

Здесь теперь меня нет. И не будет уже.

* * *

В чёрный день просила хлеба

Я на паперти.

И послал мне старец с неба

Стол со скатертью.

И отрезал половину

Хлеба свежего.

Бес меня толкает в спину

Зло и бешено!

Добрый хлеб тот отодвинув –

Обесценила.

«Мне не нужно половину.

Дай мне целое!»

Небо мне – как на замочки

Дверь закрытая...

Молвил старец:

«Что ж ты, дочка?

Видно, сытая...»

И исчез – как будто не был,

Только видится:

Белый снег, как крошки хлеба,

С неба сыпется...

* * *

Пролистали последние главы

Года старого, заперли дверь.

Ради нашей с тобою забавы

Лишена жизни юная ель.

Поутру разбредаются гости,

Свечи слепнут, допито вино.

Только ветер зашёлся от злости,

Горсти снега швыряя в окно.

Мы же чуда не ждали, не так ли?

Не признаюсь, и ты промолчи...

Мы с тобой в этом глупом спектакле

Так бездарно сыграли в ночи!

Осыпается тёмная хвоя,

Отгорел фейерверков пожар...

От глухого предчувствия горя

Бьётся вдребезги ёлочный шар...

* * *

От чувства счастья просыпаться,

Всех прежде зорь, всех раньше птиц

Ступнями чуткими касаться

Скрипучих тёплых половиц.

Прильнуть к окну, где скоро былью

Рассвету стать – ликуй, встречай...

И видеть: опадает пылью

Увядший в вазе Иван-чай.

* * *

Понемногу уходишь. 

Не сразу, а так –

Всё по капле одной, по крупице.

Свет идёт за тобой, опускается мрак

И слетаются снов вереницы.

Ты уходишь.

Угрюма безмолвная рать

Твоих книг на моей пыльной полке,

С каждым днём всё трудней в простынях отыскать

Мне твой запах смородинный, тонкий.

Не препятствую.

Только смотрю не дыша:

Отступает тепло постепенно.

Так, должно быть, уходит из тела душа,

Или кровь утекает из вены...

Не позволишь надежде дурачить меня

И подаришь билет на забвение...

Жить на ощупь отныне до крайнего дня,

Мы теряем любовь, словно зрение.

* * *

Маленький любимый человек,

Чьи глаза не устают светиться,

В жизни первый раз увидев снег,

Хочет им со мною поделиться.

Крепко мокрой варежкой схватив

За руку меня, идёт, несмелый,

Мы молчим, дыханье затаив,

Будто сон нам снится белый-белый.

Не могу сдержать счастливых слёз,

Видно, я была совсем слепая..

Мимо этих сказочных берёз

Раньше шла я, их не замечая.

Белый снег, как ангела крыло,

Белый цвет сейчас всех красок ярче,

Я учусь у сына своего

Видеть этот мир совсем иначе.

Бог всесильный время подарил,

С лёгкостью перевернув рукою,

Как часы песочные, весь мир,

Перед вновь прозревшею душою.

Плакали чайки

Плакали чайкиОтрывок из повести

Литература / Литература / Россия неизвестная

Антипин Андрей

Теги: современная проза

В последнее время Иван Матвеевич не признавал в теперешней жизни своё, родное: будто вернулся после разлуки, а дом постыл, не радуют ребятишки, не ласкает жена… Либо сама жизнь пошла дугой, либо он весь проигрался и ходит под небом, как под игом?

Эту мысль он выбрал однажды, словно перемёт из реки, и с той поры не знал, чему верить.

Он и раньше-то не пил – выпивал, тут же и вовсе прижёг болячку и даже по субботам не мордовал Таисию, не обращал её внимание на нужды рабочего класса. Но и когда всё же подступал повод – приве­зут ли дрова, а не то с пенсии слупит сотенную или, как нынче, ударит святой праздник, – то не было на сердце отрады, ровно клевал потравленное зерно.

– Да, выжучил ты, Иван Матвеевич, свою цистерну! – с грустным смешком опрокидывал стопку кверху донышком, к неверной радости Таисии.

Тошно, хоть в петлю лезь!