Читаем Литературная Газета, 6553 (№ 20/2016) полностью

Литературная Газета, 6553 (№ 20/2016)

Отряду Шустова, сформированному из юнкеров и казаков, была поручена охрана порядка. В кармане штабс-капитана лежал приказ главнокомандующего: «Запрещаю, какую бы то ни было порчу, или уничтожение казённого или общественного имущества, т.к. таковое принадлежит русскому народу».

Вытянувшись в цепь вдоль Графской набережной отряд направлял в определённое русло массу угрюмых, усталых людей. Шли молча, спокойно, без паники. Шуршание ног, двигавшихся, будто бы с трудом, словно не хотя отрывавшихся от родной земли, сливалось в удручающий шорох, который навсегда остался в памяти Шустова, как мелодия прощального марша. Поток казался нескончаемым.

На всех, кто хотел бы убежать, не хватило бы всех кораблей мира, подумал штабс-капитан. Он всё ещё не решался... Ветер носил листовки. Фрунзе обещал жизнь и свободу. Шустов этому не верил. Побеждён – пощады не жди. Таков закон этой жестокой войны. Она смела всё, что было дорого. Дом в Саратове... Разорён. Отец расстрелян... Мать... Её уж нет. Страна, народ, который считал своим – здесь. А там... Чужбина. А народ... Мои солдаты, с которыми я ухожу, – это и есть мой народ.

Гудки, перекликаясь друг с другом, словно торопили.

Он бросил злобный взгляд на корабли, будто они были в чём-то виноваты. Какой-то из них увезёт его от родной земли, увезёт и теперь уж, наверное, навсегда, от неё, которую он так и не нашёл.

Откуда-то, то относимый ветром, то приближаясь, гоня заунывный напев гудков, долетел знакомый марш... С ним мы уходили на войну. На минуту пахнуло далёкой радостью тех дней. Кто думал, что вместо встречи с победой на родине, нас ждёт разлука с ней.

Всполохи пожаров окрашивали море в красный цвет. И брызги его казались каплями крови.

Марш стал слышнее. Будто «Славянка» сейчас прощалась с ним, с ним одним. Из гавани, точно плач покидающих родной насест птиц, неслись заунывные гудки. Да и погода была плачущей. Кропил землю мелкий дождь. На душе становилось ещё тяжелее. Да ведь и этот несчастливый ноябрьский день, и хмурое небо, и этот дождь – последние на родной земле.

Волны, набегая на гранит пристани, обдавали его брызгами. Словно слёзы они ползли по щекам. Родное море слало ему прощальный привет. Остаются позади самые дорогие годы. Одно утешение, ты ещё молод, впереди ещё долгая жизнь. Багажа у него не было. Что было – унёс денщик из бывших красноармейцев, которого он пригрел. Ну что же налегке даже сподручнее и беспокоиться не о чем, подбодрил себя штабс-капитан, мой покровитель со мной, провёл он рукой по Георгию на груди, не выдаст. Годы наши ещё молодые, раз выжил, значит надо жить. Не повезло на родине – попытаем счастья на чужбине.

Он вынул кисет, набил трубку и, разжигая её, отвернулся в сторону от моря. В нескольких шагах от него на камне, опустив голову в большой потрёпанной жёлтой шляпе, с кульком на коленях, словно поникший цветок, замерла женская фигура. Рванул ветер и, стараясь удержать шляпу, она подняла голову. Шустов смахнул брызги с лица, и если это было наваждение, стряхивая и его, решительно шагнул вперёд.

– Я не знаю, как вас зовут, но это вы, кого я так долго искал. Я прошу вашей руки, – одним духом выпали он.

– Вот она, штабс-капитан, – услышал он в ответ.