Литературная Газета, 6564 (№ 34/2016)

для созидания «Архипелага».

Он был один в толпе людской,

один за всех, но сам не свой,

не за себя и не в себе –

святой сподобился судьбе,

был среди нас, а не из нас,

ему зачтётся в судный час,

что Лихо тихо он сносил,

весь жизни яд когда вкусил.

А мир всё тот же… изменяясь,

он изменяет только нас,

от возмущённости измаясь,

молчим всё чаще, без прикрас,

всё реже хочется романов,

и всё милей покой диванов,

и как бы ни был плох режим,

всё солидарнее мы с ним…

мы изменяемся… вставляем

другие зубы и глаза,

и по-иному мы взираем

на произвол и небеса,

а мир всё тот же, тот же самый…

Живём, как всегда, живые живут –

как бессмертный люд.

Мы бессмертны – кварталы жилые

верят, что бессмертен квартирный уют,

что бессменна житейская скука,

что безмерна сует суета,

но бессилье восстанет без стука,

но страданье раздавит уста.

Мы бессмертны и, падая в ложа,

знаем точно – проснёмся с утра,

нас бетон наших стен не тревожит,

плоть беспамятством наша мудра.

Страшный суд никому не приснится,

и никто в холодном поту,

в содроганье не вспомнит десницу,

что карает всех не попусту.

Мы бессмертны, и верим мы свято:

не настигнет в постели нас рок,

крыши дома – защитные латы,

крышка гроба – родной потолок.

Кто скажет нам, что это было,

и было ль, о мудрый Господь,

за именем, что носила

всем неподвластная плоть?

Чья магия утаила

тайну тысячи лет,

кто здешний окажет милость

и разгадает секрет?

О чём душа истомилась,

теряя свой вес пера?

Символы чистой силы

расшифровать пора.

А может, сном это было?

Нет памяти у телес.

Как жизнь нас по краю водила,

кто поведает – бес?

Хочу туда где кто-нибудь другой

мытарится весь сам не свой

который рвётся так же как и я

туда где кто-то от того житья

и мечется и место не находит

то самое где я сижу

и где меня воротит.

Не выбирают Родину – судьбу,

А выбирают, без неё иль с нею.

И если с Родиной – её хлебнут беду,

О выборе своём не сожалея.

А если без неё – без нищеты,

Без воровства, неволи, произвола,

То пусть счета вам будут как щиты

По месту нового прикола!

Воспоминанья пусть не мучат вас,

Пусть вам не снится ужас,

Что назад вернулись,

Пусть вам полюбится чужой покрас,

Пусть на чужбине повезёт

Поболе, чем в Твери иль Туле,

Чтоб вас самих никто не грабанул,

И чтоб от вас не разбежались дети,

Крича, мол, вашу родину

Видали мы в гробу,

Получше есть отечества на свете!

Ни у кого не спрашивай КУДА,

иди, если идёшь, своей дорогой,

и пусть она извилиста, крута,

сил наберись добраться до порога.

Не спрашивай КОГДА ни у людей,

ни у небес – никто не знает срока.

Пусть жизни бренной тянется морока,

чем дольше, тем она подлей.