Литературная Газета, 6580 (№ 50/2016)

Работа была закончена, и опытные электрослесари, протерев руки ветошью, быстро отмыли их добела другой смазкой – консталином. Один из электрослесарей, посмотрев на чистенькие руки, говорит: «Во, какая чистота – как в клинике. Моя жена всегда с консталином бельё стирает. Всего одну горсточку бросит в стиральную машинку, и хватает на гору белья, ни порошка, ни мыла не надо».

Вася себе на уме. Тихохонько, украдкой набрал в газетку килограмма два смазки и унёс домой. Решил Вася с выгодой постирать бельё сам и удивить жену своей сметливостью в экономической сфере. И удивил.

Дело было в пятницу. Прошли два выходных, а в понедельник… В понедельник простодушный Вася на наряде сообщил коллективу, под общий хохот, что бельё почему-то не отстиралось, и даже наоборот. О том, как среагировала жена, не сообщалось. Так Вася Редькин узнал о свойствах консталина.

Я нашёл, где у неба ресницы

Я нашёл, где у неба ресницы

Спецпроекты ЛГ / Энергия будущего / Поэзия

Дмитрий Филиппенко

Русский тополь

Рыжий тополь за окном

С конопатою листвою…

Но однажды серым днём

Расчленили ствол пилою –

И запахло во дворе

Тополиной кровью сразу,

И горят в немом костре

Тело тополя и разум.

И на что во двор смотреть,

Если мне печально, грустно?

Почернела листьев медь,

Прах развеян в небе русском.

Рассветы

Где сегодня торгуют рассветом?

И какие расценки сейчас?

Может, скидки у них этим летом

На рассветные слёзы для нас?

Я случайно узнал на базаре,

Что луна завлекает народ

И торгует налево-направо,

Разливая рассвет, словно мёд.

Соберу я последние деньги –

И скуплю весь рассвет у луны!

Только вечером, встретившись с тенью,

Всё продам ей за четверть цены.

Прорастать

Конечно, мне Есениным не стать.

Как Маяковский, мне не застрелиться.

Неудержимым ливнем не пролиться,

Не целовать брусничные уста.

Конечно же, мне гением не стать –

Не разгадать художника Да Винчи,

Не рассказаться мне седою притчей…

Придётся Филиппенко прорастать.

* * *

И я влюбился в это лето

В девчонку с именем на «Ю».

Зачем влюбляются поэты?

Зачем любить себя дают?

Зачем ругаются поэты?

Ищу ответ на свой вопрос,

По книгам шляются портреты

И прячутся за вопли роз.

Зачем стреляются поэты?

(Но прежде требуют: «Налей!»)

Слезами красными рассветы

Ревут над осенью полей.

Депрессия мысли

Кто же там – по ту сторону капли,

Что упала на вечер Сибири?

Грустно стёклам в панельной квартире.

В ней не пленник – а всё-таки раб я.

Позабыл я родные мне числа.

Я живу по ту сторону капли.

И не выберусь, мама, никак я

Из-под пресса депрессии мысли.

Хоккейное

Поздним вечером страна горько плачет.

Уложили всю страну на лопатки.

И солёный лёд последнего матча

Понял правду – почему он не сладкий.

Ждали чудо, запах первого гола –

А в подарок аритмии осколок…

Лишь остался горький вкус валидола.

Не разгонит нам сердца кардиолог.

Голодали без побед и медалей.

Долго всматривался в нас город Сочи.

Поменяем мы коньки на сандалии,

Если наш хоккей ещё кровоточит.

Иркутская история любви

Иркутская история любви

Была порой скандальна, но красива.

Она была нежна и молчалива,

Когда спала – а днём не уловить.

А он был слишком мягок и влюблён,

И закрывал глаза на все туманы,

И получал бесчисленные раны –

Всё оттого, что не был он умён.

Любовь её не выпил, не украл –

Она ушла, за ней раскаты грома.

И не помогут восемь рюмок рома:

Остался в сердце холодом Байкал.

Мост надежды

Удар сильнее тот, которого не видишь.

И лицемерие души твоей – удар?

На расстоянии смогла меня обидеть

И непрощением казнила без суда.

Ох, столько времени я строил мост надежды

И верил в то, что злая память умерла!

Той зимней ночью растерял свою я нежность,

Любовь моя в холодный мрак ушла…

Последний год зарос враньём чудесным,

Оно мне только горе принесло!

Ты всё запутала в цветные кудри слов.

Я заблудился в небе одноместном.

Деревня детства

Я приехал в деревню свою,

Чтобы детство увидеть далёкое.

Снова плечи целует июль,

Задышали свободою лёгкие.

Прикоснулся я к чистой траве,

Отогрел возле озера душу я –

Я б остался в берёзах навек,

Птичью музыку сердцем слушая.

А когда приползёт темнота,

Сяду я на скамейку у тополя…

Деревенская спит красота,

И название ей – Протопопово.

Влюбился…

Влюбился я нечаянно в тебя,

В твои дожди, в твой городок уютный,

В твой голос, словно шёпот октября,

Мурлыканье твоё июньским утром.

Влюбился я в касанья рук твоих –

И в их тепле ничуть не усомнился.

Влюбился в воздух с запахом хвои,

И в это небо тоже я влюбился.

Влюбился я давно в твои стихи,

И покорён метафорой, и строчкой,

А для тебя любовь – ха-ха, хи-хи…

В твой вкусный смех влюбился я, и точка!

Без ума

Как же от тебя я без ума!

От волос, что цвета апельсина.

Любишь футболиста Бензема? –

Мне милей Гагарина Полина.

Разные, по сути, мы с тобой,

Ты не смотришь фильмы с Джорджем Клуни,

Но зато все песни Backstreet Boys

Для тебя душевней полнолуний.

Грамотна, талантлива, умна –

Я ж простой и в меру не упитан…

Понял, почему ты влюблена –

Я гораздо лучше Брэда Пита!

* * *

Когда на землю падал первый снег,