Литературная Газета, 6597 (№ 19/2017)

Прохожий посмотрел из-под руки.

На горку тянет саночки малыш…

* * *

Ясноглазым стал мой луг

в день, когда расцвёл подснежник.

Меж землёй и небом круг

жаворонок вывел нежно.

Колокольчик не звенит,

а молчит созревшей вишней!..

Если кто придёт за ним,

тот здесь будет третьим лишним.

Кажется, что на века

мир заговорил стихами…

Ивы в жёлтых париках

солнечным живут дыханьем.

Это всё – весенний мир:

огоньковый, одуванчи…

Кепку перед ним сними,

береги его, мой мальчик!

Прошепчу себе: дыши

безраздельно, бесконечно!..

Родина моей души –

луговой простор приречный.

Непокорная горечь тумана

Константин Свириденко

Родился в Иркутской области в 1962 году, вырос в городе Усть-Куте. Сменил множество профессий: был геологом, заместителем директора художественного салона, монтёром пути на железной дороге, коррес­пондентом газеты, таксистом, рекламным агентом, владельцем ломбарда. Ныне пенсионер. Автор книг «Образы и образа», «Ледяная луна» и др. В интернете известен как Константин Свириденко (Ушелец).

Живёт в Свердловской области, с. Сылва.

Бражка

Падал, стремился и рвал себе жилы,

Грезил во сне, что лечу.

Этой весной вдруг такое случилось:

Я ничего не хочу…

Поздно.

И не к чему больше стремиться.

В мире – одна суета.

Нечему радовать,

Нечего злиться.

Пахнет прокисшим мечта.

Сыто.

Осознанно.

Тихо спиваюсь.

Просто от жизни устал,

И в одиночку в себя я вливаю

Бражку.

Начало начал.

* * *

Просто я умею так любить:

Как спросонья,

Тонко, необычно…

В сквере осень

Поймана с поличным,

И, наверно,

Заедает быт.

Толстый чайник щёлкнет,

Закипая,

Кипа дел на письменном столе.

Много параллелей на Земле,

Не войдёшь ты в кухню выпить чаю.

Я – скучаю.

Знаешь, я скучаю!

И слоняюсь в четырёх стенах,

Мистикою выцветшего сна

Очарован,

Как-то чрезвычайно!

В сквере осень стонет мокрый блюз

Серым уткам,

Призрачным и тонким,

А у них на пальцах –

Перепонки.

Может, потому я и не сплю?

Шум машины…

Лязгнет громко люк,

Звук

Вонзится в стёкла

Истончаясь.

Наливаю пару кружек чая:

Приезжай.

Я так тебя люблю!

* * *

Я прощаюсь с тобой...

Непокорную горечь тумана

Наливаю в гранёный,

Омытый ветрами стакан

Значит, будет покой.

Это так непонятно и странно!

Значит, ветер солёный

Не высветит мне Магадан.

Значит, будет сентябрь,

Шелестящий подошвами листьев,

Значит, будет зима

Колыхаться в полярном бреду.

Значит, буду не я

Сквозь пургу пробиваться неистово?

Жаль, не я.

Я с ума

От познанья такого сойду.

* * *

Мой друг – неудачник:

Шесть ходок на зону,

Да только печник – хоть куда.

Он мог гончаром стать

И делать вазоны,

Ведь спрос на вазоны – всегда.

А он, как ни странно,

Но вкладывал душу

В тепло, в неожиданность встреч.

Я глажу кирпич.

Мне судьбу не разрушить.

Но топится, топится печь.

Раздолье русское

Александр Сарычев

Родился в селе Романовы Дарки Рязанской области. Публиковался в различных литературных изданиях. Автор книги «И у красных рябин». Живёт в Москве.

Рязанский край

Рязанский край – он дорог мне,

Из всех красот земных на свете,

В летящей суматохе дней,

В пьянящих утренних рассветах.

Берёз немыслимая синь

К себе зовёт прохладой свежей,

И необъятностью равнин

Ласкает взор тепло и нежно.

Озёр сиреневая гладь,

Оки спокойная беспечность,

Где снова хочется пропасть

И раствориться здесь навечно.

Полей раздолие златых

И аромат густой полыни,

О, как же не любить мне их

Под этим небом светло-синим.

Как не раскрашивать цвета

Земли родимой, хлебосольной

И эти тихие места

Любить пронзительною болью.

Рязанский край, любимый край –

Судьбы ранимая отрада,

Раздолье русское и рай,

Ты для души моей награда.

В рубаху свой

Я в рубаху свой, конечно, был,

За сохою в пахоте ходил,

По траве звенящею росой

Я размашисто махал косой.

К водопою верного коня

Вёл, уздечкою его звеня,

Для деревни был в рубаху свой,

А сейчас, сейчас я городской.

Я забыл про утренний туман,

Про берёзы нежный белый стан,

В апельсин вечернюю зарю,

Уж с деревней песни не пою.

Журавли курлычат уж не мне,

Забываться стал теперь в вине,

И тоска приходит, да и грусть,

Но ты верь, ведь я к тебе вернусь.

Возвратится всё в круги своя,

И с рассветом солнечного дня

Дождь прольётся благостным теплом

Над святым, божественным селом.

Детский смех заполнит пустоту,

И взметнётся песней в высоту,

«Здравствуй, – поклонюсь до пола я, –

Деревенька, милая моя!»

Размышления у театрального подъезда

Размышления у театрального подъезда

Искусство / Искусство / МельпоДмена

Тот самый «(М)ученик» в Гоголь-центре

Теги: искусство , театр

О глубине образов и метафор модных режиссёров

– Добрый вечер, у вас билеты на «Машину Мюллера» ещё есть? Поближе...

– Есть, вот по 10 тысяч, в партер.

– Сколько?!

– Десять тысяч. А что вы хотели? Это же Серебренников! Не хотите по десять, возьмите по четыре, но это далеко от сцены, вы не увидите деталей.