Литературная Газета, 6598 (№ 20/2017)

что сорвалась мечта с орбиты,

что молча пенился бокал

полынной горечью обиды?..

…Споёт иных времён Боян

о том, как ложь скрипела ржаво, как пала,

грозная в боях,

не обнажив мечей,

Держава.

Здесь Пушкин был...

15 августа 1820 года А.С. Пушкин

в первый и последний раз посетил Керчь

Здесь Пушкин был.

Далёким летним днём

здесь Пушкин был.

Сорвал цветок на память

и потерял.

И не жалел о том,

осыпав берег лёгкими следами!

Вдали остались зависть и вражда.

Вдали остались сплетни и доносы.

А здесь пылала синяя вода,

как пунш,

да парус реял альбатросом!

И разве кто-то

мог предположить,

что перед ним не просто соплеменник,

а будущего вечный старожил,

отживших

и неживших

современник!

И думал он, что снова век жесток.

И что в его империи любезной

приучен каждый помнить свой шесток.

И путь один.

И этот путь –

над бездной…

… Давно остыли лёгкие следы,

их занесло песками и годами,

и вечным светом пристальной звезды,

и столькими

невечными следами.

Но помнит море;

вдоль него поэт,

роняя свет,

идёт и юн, и весел,

улыбкой неба южного согрет.

А впереди –

совсем немного

вёсен…

Струится время золотой змеёй

Струится время золотой змеёйВыпуск 9 (18)

Спецпроекты ЛГ / Муза Тавриды / Голоса

Теги: поэзия , Крым

Ритта Козунова

Поэт, прозаик, журналист, член Союза писателей России, клуба писателей-фантастов Крыма. Автор книг поэзии и прозы, в том числе «Бьёт в бубен золотой цикада», «Спроси звёзды и травы», «Белая битва». Лау­реат Всероссийской премии за лучшее освещение избирательной кампании в СМИ (2014 год, референдум о присоединении Крыма к России), лауреат нескольких крымских премий и фестивалей. Живёт в Севастополе. 

* * *

Ветер нежданный

пришёл из-за дали далёкой

О чудесах рассказать,

что он видел на свете,

И зашептал, торопясь,

настороженным листьям

Синие тайны свои…

Лес заохал, заахал,

Древние буки – и те головами качали.

Сказывал ветер:

«На самой высокой вершине

Старый орёл

прилетает клевать

на рассвете

Зёрна последнего снега,

что спрятаны в балках –

Клады зимы,

разорённые бешеным летом…

А на закате –

я видел, я видел, я видел! –

Дикие кони проносятся

прямо на Запад

Алой дорогой,

проложенной

раненым солнцем…»

* * *

Вчерашний дождь остался у порога,

А утром первым встретил он меня,

У ног рассыпал звёзды чистых капель,

Цветы и листья жемчугом расшил;

Он луг накрыл волшебною вуалью –

Дождь знает: мне приятно колдовство

Последних грёз – они перед рассветом,

Как земляника, тают на губах…

Ещё мгновенье – и ворвётся солнце

И белую вуаль дождя сорвёт,

И посмеётся над его мечтами.

Закружатся разорванным письмом

Все бабочки, подхваченные ветром,

Репей стряхнёт жемчужную корону

И станет лугом – луг, трава – травой…

* * *

Струится время золотой змеёй,

Свиваясь в кольца и свой хвост кусая…

Вот обручи бросает на траву

Танцор, которого зовут Свет Солнца.

Нам кажется, что замкнуты круги,

Но взмах рукой – они уже едины,

И стали звеньями одной цепи

Две истины, два жизненных закона –

Один: «Ничто не вечно на земле»,

Другой: «Ничто бесследно не проходит».

Паденье пёрышка с поникшей головы

Могучим громом отзовётся где-то.

Века идут, но правда неизменна,

И прорастает даже сквозь асфальт,

Как ни губи её, не жги – она пробьётся,

Покуда Солнце светит в небесах,

Нерасторжимы обручи времён,

Что нас связуют с прошлым и грядущим…

Пляши, танцор, во имя всех надежд,

Что нас спасали на краю забвенья,

Струится время золотой змеёй,

Конец вдруг превращается в начало,

И наше время только впереди:

Ещё мы встретим всех, кого теряли,

Соединится порванная цепь,

Как обручи в твоих руках, Свет Солнца,

Пляши, танцор! Покуда длится танец,

Жива надежда – вечности сестра.

День народной воли

День народной воли Выпуск 9 (18)

Спецпроекты ЛГ / Муза Тавриды / Голоса

Теги: поэзия , Крым

Тихон Синицын

Поэт, член Союза писателей России. Родился в Севастополе в 1984 году. Автор поэтического сборника «Частная тетрадь» и многих публикаций в периодических изданиях Крыма и России. Живёт в Севастополе.

*** 

Крымская жимолость. Лёгкий туман.

Пассионарности терпкие чары

Не покидают островитян… 

Выйду на площадь, как Че Гевара.

В ритме весны из приморской степи.

Небо глотаю из бронзовой фляги.

Ветер свободы сорвался с цепи. 

Чёрное море. Трёхцветные флаги.

Новороссия

От Дикого поля

До Тихого Дона.

От мраморной крошки руин Херсонеса

До синего неба из русской иконы,