Литературная Газета, 6632 (№ 08/2018)

Злобные завистливые толки.

Ведь стоят на страже ваши книги

На одной отечественной полке.

И любовь, и нежность, и усердье

Всё на этой праведной дороге.

Поэтессы – сёстры милосердья

Посланы России в час тревоги.

Самые прекрасные мгновенья

Отдаёте в жертву Аполлону...

...Думаю о вас – с благоговеньем.

Каждой посылаю по поклону.

Переделкинское...

Не мучает мигрень.

Не слышен шум столичный.

Отличный этот день,

Как будто праздник личный.

У торжества цветов

И мудрости растений

Нет разночтенья слов,

И разногласья мнений.

Премьеры и вожди

Не заслоняют света.

И тёплые дожди

Летят с вершин Тибета.

И пусть на миг, на час

Исчезли в небе чистом

И сводки про Донбасс,

И взрывы террористов.

Пускай напомнит жизнь,

Что вовсе не напрасно

Сказать: «Остановись,

Мгновенье! Ты – прекрасно!»

Всё сущее – родня.

Все ветви, все коренья...

И вот на грядке дня

Взошло... стихотворенье.

Ветераны

Злом судьбы не обессилены,

Преодолевая горести,

Это мы – живые символы

Неподкупности и совести.

В будни – лживые и серые,

Общим горем перевитые,

Мы живём былою верою,

Перестройкой не убитые.

Непокорные и дерзкие,

Как повстанцы в оккупации...

Мы последние советские –

Золотой остаток нации...

Русская идея

Не тяготясь нагрузкою,

Сквозь зыбкий свет и мрак

Идею ищем русскую,

Национальный знак.

Не за поклон и премию

Не за иную мзду...

Идея стёрлась временем.

В огне, в смертях, в бреду.

Лучом, крестом и знаменем

Пребывшая всегда, –

Уж чуть заметным пламенем

Мерцает сквозь года...

Святых умов пророчество,

Веков священный труд...

А как ей имя-отчество?

И как её зовут?

Она зовётся – СОВЕСТЬЮ.

И с РАЗУМОМ в ладу:

«Трудиться – по способностям.

И благо – по труду».

Твой гость

Я пришла.

Твой непрошенный гость.

Мне отрадно в заветном дому.

Ореол я повешу на гвоздь

И эфирные крылья сниму.

Долгой жизни короткая весть.

Выплеск огненный кратких минут.

Где покаяться, если не здесь?

Где расплакаться, если не тут?

Не войду ни в какую игру...

Просто грустно и радостно мне.

Отдышусь, улыбнусь и замру,

Прикоснувшись к твоей седине.

Ничего нам теперь не грозит...

Посижу и уйду не спеша.

Просто, скажет недолгий визит,

Что ещё не пропала душа...

Отечество, как отчество, – одно

Отечество, как отчество, – одно

Литература / Библиосфера / Поэзия

Пшеничный Анатолий

Теги: Анатолий Пшеничный

Родился в 1948 г. в д. Ключевка Челябинской области. Окончил филологический факультет Уральского госуниверситета в Екатеринбурге и факультет международных отношений Дипломатической академии МИДа в Москве. Автор более 20 поэтических книг и аудиоальбомов, многих сборников детской поэзии. Член Высшего творческого совета Московской писательской организации Союза писателей России, академик Академии российской словесности. Лауреат многих литературных и музыкальных премий России. За вклад в развитие отечественной поэзии награждён Золотой медалью Международного фонда им. М.Ю. Лермонтова, Пушкинской медалью, Золотой Есенинской медалью, памятной медалью Ф.И. Тютчева и др.

Белый храм

Уж так устроен белый свет –

И это снова повторится –

Когда рождается поэт,

То перед ним или вослед

В ночи рождается убийца.

Лишь небеса над головой

У них всегда одни и те же,

И в этой схватке роковой

До срока – дым пороховой

Как дым табачный – безмятежен.

Поэт не верит в этот срок,

Как зной не верит в день метельный,

Над перекрёстками дорог

Крыла его летучих строк

Оберегает крест нательный,

Но без конца болит душа,

И вместо песенок «во славу»,

Столпы сановные круша,

Стекает боль с карандаша –

За оскорблённую державу!

Ему шептать бы о любви,

Ему б сюжеты интересней!

Но на слезах и на крови,

Держа иконы, алтари,

Как белый храм, восходит песня!

Она восходит там, где мгла,

Где славят лживого мессию...

Ея сияют купола

И бьют ея колокола:

Спаси и сохрани Россию!..

Кому опасен ты, поэт?

Кому от слов твоих не спится?

Смолкает зал,

И гаснет свет,

Лучи находят силуэт,

И поднимается

Убийца...

...Но храм из музыки и слов

Стоит весь в белом на опушке.

Неотомщённые,

С крестов

Глядят Рубцов и Гумилёв,

Есенин, Лермонтов и Пушкин.

...И вновь рождается поэт...

Белые поленья

Затопила мама печь

Белыми поленьями.

Хорошо с дороги лечь −

К потолку коленями,

Будто вдаль не унеслось

Зим четыре короба,

Будто вовсе я не гость

Из большого города.

От конца и до конца

Я посёлок вымерю

И над звёздочкой отца

Сигарету выкурю.

− Чей же будешь-то, юнец? −

Спросят долгожители,

И вдогонку:

– Молодец,

Не забыл родителей...