Лицом к победе

Вот опять ты мне вспомнилась,
мама,
и глаза твои, полные слез,
и знакомая с детства панама
на венке поредевших волос.

Оттеняет терпенье и ласку,

потемневшая в битвах Москвы,
материнского воинства каска —
украшенье седой головы.

Все стволы, что по русским

стреляли,
все осколки чужих батарей
неизменно в тебя попадали,
застревали в одежде твоей.

Ты заштопала их, моя мама,

но они все равно мне видны,
эти грубые длинные шрамы —
беспощадные метки войны…

Дай же, милая, я поцелую,

от волненья дыша горячо,
эту бедную прядку седую
и задетое пулей плечо.

В дни, когда из окошек вагонных

мы глотали движения дым
и считали свои перегоны
по дорогам к окопам своим,

как скульптуры из ветра и стали,

на откосах железных путей
днем и ночью бессменно стояли
батальоны седых матерей.

Я не знаю, отличья какие,

не умею я вас разделять:
ты одна у меня, как Россия,
милосердная русская мать.

Это слово протяжно и кратко

произносят на весях родных
и младенцы в некрепких кроватках,
и солдаты в могилах своих.

Больше нет и не надо разлуки,

и держу я в ладони своей
эти милые трудные руки,
словно руки России моей.

СЕРГЕЙ СМИРНОВ

ОБРАТНЫЙ ПУТЬ

 Гремит железо третьи сутки.
Вагоны ходят ходуном.
И вдруг смолкают смех и шутки…
«Друзья,
Россия за окном!»

Полей величие немое.

Река. Село на берегу…
Не здесь ли памятной зимою
Мы жили в пепельном снегу?

…Нам старшина поднес по чарке.

Бутыль пуста в его руке.
Поет гармонь московской марки
О Волге-матушке реке.

И поезд, скорость набирая.

Бросает дым на грудь земли.
И нет земле конца и краю…
А мы ее
пешком
прошли!

ШИПОВНИК

У пыльной военной дороги
Мы сделали краткий привал.
Горели усталые ноги.
В кустах соловей бушевал.

Мы сердцем ему подпевали

В минуту блаженную ту.
И я увидал на привале
Шиповник — в росе и цвету.

Войны беспощадная сила,

Как видно, в последнем бою
Все корни ему подкосила,
Замяла в свою колею.

 Но, словно назло этой силе.

Шиповник поднялся с земли.
Зацвел, отряхнулся от пыли,
Чтоб все это видеть могли…

…Когда мне действительно тяжко

В недоброй чужой стороне.
Когда прилипает рубашка
К усталым плечам и спине,—
За дымом.
За пылью летучей.
За далью, во всю широту
Я вижу
Упрямый, колючий
Шиповник в росе и цвету!

АНАТОЛИЙ СОФРОНОВ

БЕССМЕРТНИК