Любимая женщина бандита

— Да, конечно, проходите, — промямлил Игорек. Я сунула таксисту его заслуженную тысячу и нахально прошлась по комнатам. Маленькая кухня, но чистая, что меня очень порадовало. Одна комната — по всей видимости, зал, по совместительству еще и комната хозяина квартиры. Вторая комната чуть больше кухни. Хотя если вынести отсюда все это старое барахло, может, и ничего. Ремонт, по всей вероятности, делался еще тогда, когда построили дом. В комнате стоял большой старый шкаф, кровать-полуторка и стол.

— Располагайтесь, — я повернулась и увидела Игорька, который стоял в дверном проеме и переминался с ноги на ногу.

— Спасибо! — поблагодарила я от души, потому что квартирка хоть и была старой, но идеальная чистота в ней произвела на меня хорошее впечатление. — Сколько хочешь?

— Чего хочу? — промямлил хозяин.

— О, Господи, — вздохнула я и закатила глаза, — денег, конечно!

— А! — протянул он, поправляя очки. — Да сколько дадите.

Я вытащила из кармана три стодолларовые купюры и протянула ему.

— Ой, это много.

— Бери, я, может быть, надолго, — настаивала я.

— Хорошо. Они будут лежать в прихожей. Если вы пробудете недолго, заберете сдачу, — я улыбнулась.

— Игорек, у тебя с головой как? Ты чего от денег отказываешься? Хоть бы обои переклеил.

— Да у меня есть деньги. Я фотограф! — с гордостью произнес он.

— А чего ж тогда живешь как затворник? У тебя женщина есть?

Он отрицательно покачал головой.

— Ты голубой?

— Да вы что! Нет, конечно. Я был женат, но жена ушла к другому, — грустно сказал он. «Я б тоже ушла», — подумала я, вспомнив своего любимого мужа. Его внешность и ум в нужное русло бы… При воспоминании о Кирилле мое сердце болезненно сжалось, я печально вздохнула и посмотрела на хозяина.

— Ладно, Игорек. Дай что-нибудь поесть. И вообще, называй меня на «ты». Я все-таки моложе тебя. Меня Оксана зовут.

Через десять минут он позвал меня обедать. Да, мужичок на вид хоть и плюгавенький, но хозяйственный. Я довольно пошарила глазами по столу. Тарелка щей, отварная картошечка с солеными грибами, ветчина, помидоры под сыром. У меня потекли слюнки, и я быстро накинулась на еду. Через несколько минут я уже вылизала все тарелки и, довольная, откинулась на спинку стула.

* * *

На следующий день я обошла всех друзей своего мужа (их было всего трое), но никто ничего нового мне не сообщил. Хотя Витька Заборников точно что-то знал, но говорить не захотел. Как ни выводила я его на откровенный разговор, даже слезу пустила, но и это не помогло. Промотавшись почти целый день по городу, я, злая, вернулась домой. Точнее, туда, где по чистой случайности мне придется коротать некоторое время. Игорек был уже дома, хотя в семь утра его уже и след простыл.

— Здравствуйте, — сказал он и улыбнулся.

— Здорово! Я, кажется, просила на «ты», — выплеснула я злость на него.

— Извините… — тихо пробормотал он, но, увидев мой взгляд, быстро исправился: — То есть, извини. Ужинать будешь?

— Буду, — буркнула я, стаскивая с себя кроссовки. Мы прошли на кухню, и мой желудок сжался от божественного запаха. Я подобрела.

— Что у тебя там?

— Борщ! — с улыбкой сказал он и продемонстрировал мне кастрюлю. Мы начали ужин.

— Слушай, Игорек, давай у тебя ремонт сделаем? — жуя, предложила я.

— Зачем? — удивился хозяин. — Тебе что, плохо здесь?

— Ну как сказать… — я пожала плечами и замолчала. Игорек тоже молчал, но есть перестал. Видимо, я испортила ему аппетит, потому что уж очень сильно он дорожил своим интерьером.

— Слушай, у тебя телефон есть? — Игорек кивнул, и через минуту я уже болтала с мамой. Со своего телефона я звонить не рискнула. Убедившись, что у них все хорошо, я повесила трубку. Сидела на диване, уставившись на стену, и думала. Опять придется начинать все с нуля. Я ни на шаг не продвинулась в поисках мужа, и идей у меня совсем не было. Звонок моего мобильного вернул меня к реальности.

— Оксана… — звонил друг моего мужа, Витька. — Помнишь, ты сегодня рассказывала мне про парня, который приходил к тебе и деньги требовал?

— Помню, — недовольно брякнула я, потому что не ожидала от Витьки уже никакой ценной информации.

— Я вспомнил. По твоему описанию, это хозяин ресторана «Дежавю». Знаешь такой?

— Знаю, — уже более заинтересованно согласилась я.

— Он там бывает каждый день с восьми вечера.

— Спасибо, — поблагодарила я и уже собиралась вешать трубку, как Витька ошарашил меня новостью:

— Слушай, а что за ребята сидят в твоей квартире?

— Какие ребята? — заикаясь, переспросила я.

— Понятия не имею. Я к тебе только что заходил. Тебя нет, а дверь мне открыл какой-то лысый амбал.

Вот уж интересно. Неужели Паша приказал своим ребяткам присматривать за мной, пока я буду искать деньги? Или мужа. Тут уж что быстрее. Мужа было бы предпочтительнее.

— Не знаю, Вить, — честно сказала я. — Это ваши друзья, не мои, — и положила трубку.