Любишь меня? Люби мою собаку! (СИ)

Но час проходил за часом, а Рита так и не заявилась. Неизвестный мистер Смит начал злиться, закипать и тихо, вполголоса рычать. Она же обещала прийти с докладом для господина, с докладом о том, что Сириус Блэк успешно отравлен, упакован в деревянный костюмчик и похоронен. Ну что там с ней случилось, каблук, что ли, сломала?! Ага, у всех сорока пар туфелек, ей же обуть нечего! Мистер Смит в крайнем раздражении снова бросил взгляд на часы — ррр-р-р-р… третий час пошел, о чем она себе там думает?

А когда на стол перед ним упал красный луч заходящего солнца, он понял, что дальше ждать уже бесполезно — Рита сегодня не придет, и что-то подсказывало ему, что она не придет и завтра, и послезавтра. Рита провалила задание. Поднявшись, человек натянул темный плащ, надвинул пониже поля фетровой шляпы и, бросив на стол пару галлеонов, вышел в закат. Шагнул в подпространство, чтобы тут же вышагнуть из него за много-много миль от Хогсмида посреди плодородных земель Уилтшира. Малфой-мэнор возвышался вдали, как кремово-пенный торт на зеленом столе. Красивое лицо Смита презрительно скривилось. Скользкий «друг» Темного Лорда давно облизывался на бесхозное наследство Блэков. Пока Сириус сидел в тюрьме, Люциус не особенно беспокоился по поводу денежек, но стоило Большому Песику сбежать, как и ручки обожгло, золотишко-то хозяина обрело, причем расточительного хозяина. Оглянуться не успеешь, как все промотает нафиг. Мотовство Блэков всем было известно. Значит, что? Правильно, избавиться от нежелательного наследника и загрести блэковские сейфы себе. И плевать, что родственник, не прямой же, а так, кузен жены, и что? А вот Нарцисса и Дракуся самые прямые наследники в случае смерти Сириуса.

Однако, а что там такое происходит? Мистер Смит прищурился, глядя на мечущиеся тени в окнах старинного особняка, в предчувствии чего-то нехорошего ускорил шаг. На ходу показал воротам руку с меткой, по инерции шагнул и… врезался в ворота, которые даже и не подумали открыться. С минуту-другую он тупо моргал, уставившись на них, как тот барашек, потом вспомнил — а метка-то тю-тю, уже несколько дней как исчезла… Пришлось искать звонок, но не найдя его на должном месте и удивившись отсутствию проводов, Смит с тихой досадой побился лбом о чугунную решетку ворот — какой-такой электрический звонок в доме волшебника??? Попытался дозваться садовника или сторожа. На его крики «Эй!» отозвался белый павлин. Породистый кур вальяжной походкой подвалил к воротам и строго глянул на пришельца, важностью и осанкой не уступая дворецкому сэра Гордона. Смит равнодушно отмахнулся от пава конголеза и продолжал кричать в надежде дозваться хоть кого-нибудь. Павлин такого отношения к себе не стерпел — возмущенно отвалив клювик и уперев крылья в боки, оскорбленный птиц смерил взглядом дядьку в шляпе, потом захлопнул клюв, но только для того, чтобы набрать в легкие побольше воздуху и разразиться отборной руганью. А орут павлины препротивно. И ладно бы один… но на вопли первого из глубин парка слетелась ещё пара десятков, и несчастные уши Смита подверглись мощной акустической атаке. Это была адская смесь автомобильных гудков и кошачьего мява, вырывающаяся одновременно из глоток двух десятков конголезцев.

Одно хорошо, павлиний хор услышал садовник и прибежал срочно выключить птичью сигнализацию. И обнаружил гостя. Разогнав прутиком птичек, он открыл боковую калиточку, впуская мистера Смита на территорию парка мэнора. Проводил Смита до дверей, ногой отпихивая с дорожки каких-то кошмарных черных птиц размером с индюков, как они называются, Смит не знал, да и не хотел знать, и только гадал, вот зачем лорду Малфою столько жутких экзотических пероносцев? На пороге дома эстафету от садовника принял дворецкий и препроводил гостя в гостиную, предложил располагаться, чувствовать себя как дома и спросил, не желает ли он чего-нибудь выпить. Смит пожелал виски. Далее последовал нудный перечень всех сортов имеющегося в наличии виски, от шотландского до огденского и ещё пятнадцать между ними… С трудом удержавшись от зевоты, мистер Смит мстительно назвал водку. В ответ услышал:

— Водку? Хорошо, сэр. Какую желаете: Можжевеловую, Столичную, Беленькую, Перцовку, настоянную на кедровых орешках, на еловых шишках? Или…

Мистер Смит взбеленился и замахал руками, испугавшись, что перечень водки тоже растянется надолго, и попросил простого огденского. Невозмутимый дворецкий удалился, чтобы через полчаса принести ему наперсток виски и сообщить, что его сиятельство сейчас спустится. Это «сейчас», однако, растянулось ещё на полчаса. Капелька виски давно растворилась на языке, а теплую компанию Смиту составила одна из тех черных птиц. Вошла она в дверь, что говорило понятно о чем — любимчики лорда не только в парке разгуливают, но и имеют свободный доступ в дом. Мистер Смит насторожился и подобрал ноги в кресло, на всякий случай. Черный пероносец приветливо питпиткнул, ласково глядя на гостя. Тот сглотнул и опасливо переспросил:

— Простите, что вы сказали?