Любить и ненавидеть по-русски

Игорь Буран шел по вечернему городу, стараясь не привлекать внимания. Менты наверняка ищут его вместе с людьми Артура, и от того, кто доберется раньше зависело, погибнуть на месте, или уже в камере предварительного заключения.

До его дома пешком надо было топать минут сорок, да еще и рискуя нарваться на случайный патруль, но он чувствовал настоятельную потребность пройтись, собраться с мыслями, успокоить эмоции. И еще что-то в глубине сердца вело его этими закоулками, похожими один на другой.

Такое часто бывает, но только в жизни у сильных и смелых людей. Когда кажется, что судьба уже бросила их под паровоз рока, удача убежала и спрятала голову в песок, бывшие друзья стали лютыми врагами, тогда в груди словно загорается Божественная искра, которая сама ведет тебя. И в этом нет ничего чудесного, это тоже логика, логика Бога. Одни называют это чувство интуицией, другие предвидением, третьи фартом, но только к немногим оно неожиданно приходит в своем самом обостренном, совершенном варианте.

Так случилось и с Игорем. Его влекло по странному маршруту, который немного удлинял путь, но Буран не стал противиться своему внутреннему порыву.

Раздумывая о своем тяжелом положении, он не забывал поглядывать по сторонам. Ноги несли его мимо заброшенного пункта приема стеклотары. Сейчас там размещался какой-то то ли склад, то ли просто сарай. Игорь знал это место, так как год назад думал купить это помещение под компьютерный клуб. Но Виноград и компания не делали серьезных ставок на легальный бизнес, поэтому идея заглохла.

Возле старых давно некрашеных дверей стояла черная новенькая Вольво с выключенными фарами.

— Странно, — подумал Игорь, — кто это здесь развлекается. Неужели кто-то додумался привести девушку в подобный гадюшник, имея такую престижную машину, да еще и с широким задним сиденьем.

Буран уже собирался пройти мимо, но внутренний голос снова ожил. Игорь отошел в тень забора и медленно подкрался к складу. Стены из тонкого металла неплохо проводили звук. Внутри кто-то разговаривал.

Игорь подошел вплотную к боковой стороне и прислушался.

— Давай, — сказал мужской голос, — ты покараулишь наших друзей, а мы поедем к шефу, доложимся, а потом, наверное, на дело, которое эти идиоты так и не довели до конца.

Буран слушал с огромным интересом. Тут, видимо, разворачивалось интересное действо. Его пытливый характер ни за что не позволил бы отказаться от удовольствия влезть в чье-то незаконное дело и поиметь с него свои дивиденды. То, что тут не все гладко было совершенно очевидным.

— Ладно, только позвоните, когда все прояснится, — этот голос был не таким хриплым, как предыдущий. Его носитель наверняка еще молод.

— Тем лучше, — подумал Буран. — С молодым проще справиться.

Его умение забыть обо всем, об опасности для собственной жизни, о недостатке времени, о необходимости срочно бежать из города, -характеризовали Бурана как настоящего игрока. Такие всегда выигрывают по-крупному, но если проигрывают, то не меньше, чем свою жизнь.

Тем временем двое высоких парней вышли из склада и сели в машину.

— Хоть бы под фары не попасть, — Буран вжался в стену, стараясь спрятать лицо.

Мотор Вольво заурчал, и настала пора еще раз испытать удачу.

Она не подкачала, машина полоснув фарами по стене, но не зацепив Игоря, поехала в противоположную сторону.

Буран перевел дыхание. Теперь его мозг работал на четкую задачу: узнать, кто остался внутри и действовать по своему усмотрению.

Он еще раз внимательно осмотрел свою сторону склада. Наверху, под крышей, через узкие щели пробивался электрический свет.

Игорь нашел выступ в каменном заборе, начинавшемся в полуметре от стены склада, и подтянулся на руках. Теперь он мог видеть кусок помещения.

Пустые деревянные ящики образовали беспорядочную кучу у противоположной стены. В углах виднелись целые гроздья паутины. Свет давала электрическая лампочка без плафона, которую соединял с потолком тонкий белый провод.

Он прислонился к стене вплотную, заглядывая внутрь. Спортивный костюм тут же покрылся ржавыми пятнами, но такие мелочи в расчет не брались.

Игорь заметил молодого парня, который сидел на пустом ящике. Лет двадцати с небольшим, светловолосый, с тонкими, злыми чертами лица. Дальше, как ни старался, он заглянуть не мог.

Игорь аккуратно спустился на землю, не производя ни малейшего шума.

— Что же делать? Может бросить все это на хрен, и так время уходит, — внутренняя борьба обострялась, но азартное нутро все равно победило с большим перевесом. Игорь никогда не страдал от недостатка фантазии. Он напрягся, а потом расслабил все тело и пошел прямо к входу в склад. При этом он запел пьяным голосом «И Родина щедро, поила меня, березовым соком, березовым соком». С последними словами припева он нагло ткнулся плечом в двери. Заперто.

— Вася, Анюта, вы тута? — Сальный смех завершил этот тупой каламбур.