Любовь Дикого (СИ)

И его ладони приземляется совсем рядом. Одна опускается на подлокотник, почти касаясь моей руки. Вторая ложится на спинку кресла.

Вздергиваю бровь.

— Работы всегда хватает, — говорит Демьян. — Но приоритет у меня сейчас только один.

Да?

— Вы.

Прежде чем успеваю отклониться или хоть что-нибудь сообразить, он уже наклоняется и накрывает губами мой живот.

— Дем, — начинаю и осекаюсь.

Отстраняться он не спешит. Щекой трется. И даже через одежду это прикосновение обжигает. Нежное, чувственное. Доводит до дрожи.

— Так что ты будешь? — спрашивает Демьян, наконец, отодвигаясь от меня, взгляд ловит, внимательно изучает.

— Принеси, — отвечаю тихо. — Посмотрю.

Глупо ревновать. И сердиться на него из-за той секретарши. Глупо… но эмоции захлестывают. Меняются так быстро, что голова кругом.

Сбежать от него мечтаю. Закончить все. И в тот же момент в голове бьется единственная мысль — не хочу, чтобы он меня отпускал.

И Демьян не отпускает. Так и задерживается. Стоит, склонившись надо мной. В глаза мои вглядывается. И чем больше времени пробегает, тем сильнее чувство, будто мои мысли для него открытая книга.

— Иди, — говорю.

— Сейчас.

Опять мой живот целует. Трется щекой, заставляя поежиться. И только потом отходит.

А я обнимаю себя руками. Ладони скользят по животу. Пальцы замирают там, где совсем недавно до меня дотрагивался Демьян.

Вместе нам быть нельзя. Умом это четко осознаю. А внутри все бунтует. И моя душа протестует.

Ладно. Не нужно себя еще больше накручивать. Пока что я даже не понимаю, куда именно мы летим. Про побег точно нет смысла сейчас размышлять.

Веду головой. Взгляд падает на планшет Демьяна, который так и остался на сиденье, причем не заблокировался.

Экран горит. Виднеется открытое окно какого-то сообщения. На расстоянии не прочитать, но если немного податься вперед…

Одергиваю себя.

Конечно, любопытно. Даже так понятно, что там не личная переписка. Что-то рабочее. А это еще любопытнее. Представление о делах его компании у меня есть. Неделю назад сама кое-какие факты решила выяснить. Но это же все только официальная сторона.

В любом случае не стану лезть в его дела вот так.

Проходит некоторое время. Демьян возвращается с какими-то документами в руках. Полностью на этих бумагах сосредоточен. А следом за ним вдруг появляется девушка-бортпроводник. Она подталкивает вперед тележку, полностью заставленную едой.

Демьян усаживается на свое место, а девушка подходит ближе.

— Позволите? — спрашивает.

И после моего кивка устанавливает тележку между сиденьями.

Девушка опять обращается ко мне, предлагает еду и напитки. Она приятная, действует профессионально, вот только внутри меня оживают чувства, которые мне совсем не нравятся.

Красивая она. Молодая.

Интересно, часто Демьян в ее компании летает? Долгие у них перелеты?

Повисает пауза.

Девушка прочищает горло и повторяет вопрос насчет моих предпочтений.

Отвечаю ей что-то и Демьян тут же отрывается от своих документов.

— Можете идти, — вдруг говорит девушке, не глядя на нее.

Только на меня смотрит.

Она поспешно удаляется, опять оставляя нас наедине.

— Давай, Кать, — говорит он. — Что будешь?

Еды много. Все полезное, вкусное. И как бы я не сердилась на Демьяна, нельзя не отметить то, как он умеет предугадать каждую деталь. Всегда.

— Да, сейчас, — отвечаю, кивнув.

Чувствую, он продолжает за мной наблюдать. Но потом все же опять переключается на работу.

Бросаю взгляд вперед.

Да. Демьян теперь что-то новое открывает. Читает. Хмурится. То на экран глаза переводит, то на те бумаги, что у него в руках.

Ладно, не хочу думать про его дела.

Но не думать не получается.

Опять куда-нибудь влезет. Сядет. И…

Хватит.

Беру круассан. Разрезаю. Маслом изнутри намазываю, закладываю туда сыр, бекон, зелень.

Чай мне Демьян уже налил.

Стараюсь сосредоточиться только на еде. Но надолго меня не хватает. Срываюсь и смотрю на него.

А он тоже смотрит. Планшет отложил в сторону небольшого выдвижного стола сбоку. За мной наблюдает.

Делаю крупный глоток чая.

Демьян продолжает смотреть. Улыбается. Открыто. Так… по-настоящему. Вот смотришь на него и не скажешь, будто черт знает чем занимается. Не похож он на зэка. Или это я совсем не соображаю уже, просто потому что…

— Что? — спрашиваю.

— Вкусно, — говорит.

— Да, вкусно.

— Ешь вкусно.

Теперь не улыбается. Взгляд у него меняется. И теперь совсем другие эмоции в нем считываю. Не про еду он думает. И от искр в его глазах мне самой вдруг становится горячо.

Как-то грудь обжигает. И бедра.

Ненормально. То, как он на меня действует. Даже сейчас. Особенно сейчас. И почему я продолжаю об этом думать? Надо поесть.

Так пробую отвлечься.

Но Демьян не дает.

— А мне так сделаешь? — спрашивает, кивая на круассан.

— Бери, — на блюдо, где другие круассаны лежат, показываю.

— С начинкой хочу.

— Ну сделай.

— Не то, — хмурится.

— Что — не то?

— Самому невкусно.

— А если я тебе сделаю, вкусно будет?

— Да. Если ты, то вкусно. Сделай.

Прищуривается. Хитро так.

Не хочу ничего для него делать. Даже круассан разрезать. Да вообще ничего не хочу. Сам справится. Он меня похитил, а я ему готовить буду?

— Кать.