Любовь к далекой: поэзия, проза, письма, воспоминания

На берегу морском высоком,
На живописных склонах скал,
Один, задумавшись глубоко,
Безмолвно грустный я стоял.
Высоко поднимались волны,
Волна катилась за волной,
И дум и восхищений полный,
Стоял над бездной я морской.
И в созерцанье погруженный,
Я думал о страстях людских,
О мире думал, о вселенной
И о вопросах мировых;
О Боге думал, о природе,
О цели вечной бытия,
О счастье, славе и свободе,
О зле и благе думал я.
Зачем же люди здесь страдают,
Воюют за клочок земной?
Зачем друг друга убивают
С такою злобой и враждой?
Чего хотят, к чему стремятся?
Зачем бесцельная вражда?
Ужели жизнью наслаждаться
Нельзя без крови и вреда?
Я думал о людских страданьях,
Я думал о Творце людей…
И о начале мирозданья,
И о причине всех скорбей…
Вопросы эти волновали
Так сильно мой усталый ум…
Внизу же волны рокотали,
И слышался прибоя шум.

1901

В АЛЬБОМ

Нет, шаловливою гвоздикой
Я не решаюсь вас назвать,
Ведь, право, было б слишком дико
Вам шаловливость приписать.
Для повилики слишком полны,
Для георгина ж вы худа:
В нем красок пламенные волны,
Которых нет в вас и следа.

На колокольчик миловидный,

Как мне ни стыдно, не решусь:
Вдруг вам покажется обидно,
А я обидеть вас боюсь.

Левкой, цветок весьма приятный,

Да репутация плоха:
Он дышит негой ароматной
Самовлюбленного греха.

«Однако ж трудная дилемма!..»

Однако ж трудная дилемма!

Я как потерянный хожу –
Ни с резедой, ни с хризантемой
Я сходства в вас не нахожу.

Мимоза?! Это поэтично!

Но затруднение здесь в том:
Она у нас так необычна,
Что с нею плохо я знаком.

Ах, расцветающею розой

Хотел бы вас прославить я,
Но что-то стало пахнуть прозой
От роз, луны и соловья.

Уж столько было инцидентов,

Где фигурирует она,
Что по уставу декадентов
Она теперь воспрещена.

Назвать вас лотосом не смею:

Он любит полночь и порок.
Итак, осталась орхидея,
Индийско-сказочный цветок.

Вот где открылись горизонты!

Но не ликуй еще, поэт:
Ведь скажут – взято у Бальмонта,
А это – худшее из бед!

Ах, я в ужасном затрудненье,

Не помогает ни на грош
Ни поэтическое рвенье,
Ни стих, отточенный, как нож.

Уж не ошибка ли всё это,

Куда меня мой дух завлек!
И вы, цветок в мечте поэта,
На самом деле – не цветок?

Приходится, во избежанье

Дальнейших несогласных слов,
Устроить нам голосованье
На общем сборище цветов.

Цветы живут, впивая росы,

Любя приветы ветерка,
А вы поставили вопросы,
Что невозможны у цветка.

Цветок, который сам не знает,

Какой он мир собой облек,
Что за мечту он воплощает, –
Есть подозрительный цветок.

О, я предвижу всё, что будет:

Баллотировкой голосов
Вас, без сомнения, присудят
Быть исключенной из цветов!..

(1901)