Любовь к жизни

– Раз-раз!!! – внезапно заорал Васик, осознав вдруг всю ситуацию. – Придурок! А теперь-то что? Теперь они моего Петьку точно того! Я сколько раз такое по телевизору видел! А если у этих козлов нет сообщников больше? Что тогда? Петька один в каком-нибудь подвале лежит связанный?! И как мы его найдем в огромной Москве?! А?!!

Мне показалось, что Васик накинется сейчас на Витю. Вите, очевидно, тоже так показалось, потому что он инстинктивно сжал кулаки и немного от Васика отодвинулся. Когда Васик умолк и, пыхтя, отвернулся к окну, Витя тяжело вздохнул и, протянув руку, осторожно потрепал Васика по плечу.

– Не убивайся ты так, – негромко проговорил он, – я глупость совершил, я ее и исправлю. Даю слово, что отыщу твоего Петьку. Знакомств у меня достаточно, денег тоже. Подниму все старые связи – и с ментами, и с... нехорошими людьми, найду Петьку. Можешь быть уверен – я зря слово не даю.

– А если нет? – угрюмо спросил Васик. – Если у тебя ничего не получится?

– Тогда вот... – Витя снова достал свой пистолет, – возьмешь эту дуру и пальнешь мне в лоб. Договорились?

– Договорились, – неожиданно злобно откликнулся Васик. – Мне теперь все равно. Если Петьку не найду... Черт возьми... Если Петьку не найду, полгорода перестреляю. Мне теперь все равно.

Я все не сводила глаз с пистолета Вити.

– Кстати, – спросила я, – Витя, как, интересно, получилось так, что из твоего газового пистолета вылетали настоящие пули?

– А так и получилось, – глядя сквозь лобовое стекло, ответил Витя, – что пистолет настоящий.

– А ты же говорил...

– Ольга! – повернулся ко мне Витя. – Ну, а что мне оставалось делать еще? Что бы ты обо мне подумала, если б узнала, что я ношу с собой настоящее боевое оружие?

– Не знаю, – честно призналась я, – и сейчас. Не знаю, Витя, что о тебе теперь думать, когда я узнала, что ты носишь при себе настоящее боевое оружие, из которого полчаса назад застрелил двух человек. Откуда у тебя ствол? Это же противозаконно.

– Ничего подобного, – отозвался Витя, – это именной.

Он перехватил оружие за ствол и рукояткой вперед протянул его мне. Я приняла в руки тяжелый пистолет. На рукоятке его была припаяна небольшая медная пластина, где красивыми буквами было выгравировано – «Дорогому товарищу Виктору Беспалому от сослуживцев».

– А Чечне я воевал, – нехотя объяснил Витя, – в первую чеченскую, то есть. Там мне ствол и подарили, когда я демобилизовался. По-хорошему, его, конечно, на учет поставить надо, то се... Но я боюсь, что чиновники наши намудрят чего и пистолет у меня отберут. А это мне друг подарил, который там остался... в Чечне. Ему снайпер шею прострелил. А мы долго понять не могли, что с ним... Лежит на спине – глаза открыты, и крови нигде не видно. Потом только поняли...

Витя замолчал, и в салоне автомобиля на несколько минут воцарилась неловкая тишина.

– Почему же ты мне ничего не рассказывал о Чечне? – тихо спросила я у Вити.

– Потому что сам вспоминать не хотел, – помедлив немного, ответил Витя, – много там было такого, о чем не хочется рассказывать... Ну ладно, хватит об этом. Я сейчас тачку отгоню в гараж к одному приятелю – он тут рядом. От греха подальше – вдруг менты остановят, а вы пока двигайте ко мне домой. Я скоро буду. Там и подумаем, что нам делать дальше. Начнем разрабатывать операцию по освобождению. Хорошо, Оль?..

– Хорошо, – вздохнула я и вдруг подумала о том, как я мало знаю о прошлом человека, с которым живу.

Впрочем, как и он – о моем прошлом.

Глава 7

– Последняя нить – это Катя! – слышался Дашин голос из соседней комнаты. – Найти Катю – значит, найти ключ к разгадке всего случившегося.

– К ментам нельзя обращаться, – это голос моего Вити, – то есть, в официальном порядке нельзя. А если по знакомству, так это самое то, как говорится. И ни в коем случае ничего им не рассказывать. Только вопросы. Никаких лишних сведений быть не должно. Почему? Потому что мент – это всегда мент. Каким бы он близким знакомым не был.

Я задумчиво курила в гостиной. Что-то неясное крутилось у меня голове. Неясное, но...

Такое бывает – когда словно в детской игрушке калейдоскоп мечутся из стороны в сторону, звонко сталкиваясь друг с другом пестрые и совершенно друг на друга не похожие кусочки диковинной мозаики – и кажется, вот-вот – и безумная мешанина сложится в осмысленный узор, который и будет разгадкой на мучающий тебя вопрос.

Однако, гремят цветные осколки стекла, крутится водоворот мозачных кусочков, а ответа все нет и нет, хотя он воспринимается таким близким – очень близким – на расстоянии одного всего кусочка мозаики, который должен встать обязательно на свое место и тогда...

Я тряхнула головой.