Любовь по залёту

Я схватила шоколадный батончик, разломила пополам, вдохнула кокосовый запах… м-м-м! Запихала его в рот полностью и с наслаждением

прожевала.

Аленка таращилась на меня с каким-то странным выражением. Как будто у меня на лбу рога выросли.

Нет, не выросли! Потому что я рассталась с этим козлищем Демидом.

Если бы я решилась вступить с ним в отношения, тогда да. Ходила бы с развесистыми рогами. — Я там чайник поставила, — произнесла Аленка. — Не хочешь запить? — Можно, — промычала я с набитым ртом. — А, может, поужинаем? У меня сегодня свинина с базиликом и сыром. — Пока не хочу. — Ну, тогда потом, вместе с Мироном.

Позже, когда мы с Аленкой расположились на диване рядом с манежем, она внезапно выдала: — Помнишь, как я ела халву? — Э-э… когда была беременной? Помню. — И мел. — Да, было дело. А Егорка, кстати, на мел не бросается? — Я не к тому. — А к чему? — Знаешь, почему я это вспомнила? Ты сейчас точно так же слопала “Баунти”! С таким же безумным видом. — Да ладно! — рассмеялась я. — Я не беременна. Точно знаю. — Прям точно? — Абсолютно. — Ну, ладно. А то мне показалось… — Ерунда. Просто я сегодня не в себе. — А что случилось?

Вот мы и подошли к неловкому моменту. Аленка не знает о моих отношениях с Демидом. О том, что было в Тайланде. О том, что случилось потом. Догадывается, конечно, но точно не знает.

Мне очень хочется с ней поделиться, но… Все, что я скажу, рано или поздно дойдет до Мирона. А там и до Демида.

Ну и пусть!

Демид

Рабочий день как раз заканчивался, когда я ворвался в кабинет Мирона. — Пойдем, напьемся, — с порога заявил я. — Я бы лучше пожрал, — выдал он. — Сегодня пахал без обеда. — Ну, пошли, пожрем. И напьемся. — Не пошли, а поехали. Ко мне. Аленка сегодня на ужин замутила что-то с чем-то… Забыл, что. Но главный ингредиент — мясо.

Да мне пофиг. Я хочу выпить. Хоть и догадываюсь, что это не поможет. А напиваться дома у Мирона — не комильфо. Я там и так недавно показал себя во всей красе.

У Мирона зазвонил телефон. Он ответил, начал с кем-то спорить о какой-то поставке… Я упал в кресло. Обхватил голову руками. Она до сих пор стянута железным обручем. Гонка не помогла. Мне ни капли не полегчало.

Но когда-нибудь это удушье меня отпустит. Должно отпустить. — Что случилось-то?

Мирон сел напротив, внимательно смотрит в глаза.

Я не могу выдавить ни слова. Не могу контролировать свою рожу. Никак не получается изобразить нормальное состояние. — Она в тебя влюблена по уши, — внезапно выдал Мирон. — Кто? — опешил я. — Анька, кто же еще.

Что это сдавливает мне горло? Слезы, что ли? Охренеть. Я не ревел с пятого класса! С того случая, когда у меня умер кролик.

И сейчас, естественно, не буду. — Пошли, — вскочил я. — Надо срочно промочить горло.

Мы завалились в ближайший бар. Я заказал виски, Мирон — яблочный сок.

— Ты, блин… предатель! — накинулся я на него. — Я за рулем. А завтра с утра важная встреча. Так что извини. — Да пошел ты.

Я сделал пару глотков. Потом еще пару. С трудом допил стакан. Заказал второй.

Но чувствовал — не лезет. Как будто закодировался!

Что за хрень?!

Я что, и напиться теперь не могу? Должен же быть какой-то способ избавить меня от этого удушья и штыря в грудине! — Так что там у вас с Анькой? — спросил Мирон. — А, — я махнул рукой. — Ничего. — Такое ничего, что у тебя всю рожу перекосило.

Наблюдательный, зараза. — Я ее обидел, — вырвалось у меня. — Очень сильно обидел. — Ой, да ладно. Разберетесь. Все будет пучком. - Не будет. — Поверь дяде Мирону. Я тоже был таким, как ты… — Ты таким не был! — внезапно заорал я.

Сорвался. Нервы не выдержали. — Ладно, ладно, — успокаивающе произнес Мирон.

Он смотрел на меня как на психа. — Ладно, поехали ко мне, — сказал Мирон, встал, и чуть не за шкирку поволок меня к выходу. — Да не хочу я к тебе! — А я хочу. У меня там вкусная еда. И жена. И ребенок.

Мне почему-то очень сильно захотелось заехать в глаз этому самодовольному отцу семейства. — Бутылку пива я с тобой, так и быть, выпью, — продолжил он. — Дома. — Да пошел ты, — вяло отмахнулся я.

Одолжение он мне делает, видите ли…

Но я все же поплелся за Мироном и сел в его машину. Виски не пошло, может, хоть пиво пойдет.

А еще — мне страшно не хочется ехать домой. Меня там никто не ждет. И жрать там абсолютно нечего.

Дорога показалась очень долгой. Потому что я был не за рулем и ничто не отвлекало от мыслей. И мысли эти вгоняли меня в тяжелую депрессию.

Мирон опять завел речь о Снежной королеве. — Ты в нее втрескался, она к тебе неровно дышит… в чем проблема-то?

Есть проблема. Есть. — Не хочу портить ей жизнь, — глухо произнес я. — Я не должен был вообще все это начинать… Кажется, этот стакан виски только усилил головную боль. Обруч, сжимающий голову, скоро ее совсем расплющит. — Я тоже думал, что никогда не женюсь, — снова начал Мирон.

Опять он за свое. — А я не думаю! Я знаю. Я не должен. Потому что я дефектный. — Слушай, ну что ты гонишь? — Мирон опять посмотрел на меня, как психа. — Какой у тебя дефект? Ты парень хоть куда.