Любовь зла 2.0

Отписано – зарубцовано

И заперто – на потом…

Мужчины, зачёты, трудности,

Балконы в цветном белье – –

Я буду судить о юности,

Как опытный сомелье.

Вера Полозкова

Исписанными колготками,
Подгузниками и клёцками,
Слезами, словами хлёсткими,
И пенками на молоке –

Отрыгано, оттанцовано,

Всё детство перелицовано,
Записано, зарифмовано,
И заперто в сундуке.

Прогулки в джинсовом рубище,

И танцы в цветном белье –
Я стала судить о будущем
Как опытный кутюрье.

Смешные порывы юности,

Хмельную – шальную! – муть,
Мужчин, их машины, глупости –
Мне тоже пришлось замкнуть.

Что двигалось, тихо ёкало,

На горьких живых губах,
Скрепя, примостила около
В заброшенных погребах.

Там всё, что в себе итожила,

Всё тайное и моё!
Я стала судить о прожитом,
Как герцог де Ришельё.

Когда же всё отголгофится,

И рифмами пронесёт,
Мне станет легко и по фигу.
На тысячу лет вперёд

Не быть ничему подобному,

Где Отче – святой крупье.
Я буду трястись над собранным,
Как старый скупой рантье.

Кошмар поэта

Не слышно шума городского

И разной прочей чепухи.

Мне снится Вера Полозкова.

Она читает мне стихи.

И только мысль «какого хера?»

Слегка во сне мешает мне.

«Мы рады вам в гостинице «Кубань»».

Сергей Плотов

Я взмок, приснится же такое:
Со мной в гостинице «Кубань»
Стихи читает Полозкова,
А я читаю по губам.

Стихи хорошие. И губы…

Но я же не мечтал о ней!
Я не хочу казаться грубым,
Ни наяву и ни во сне.

Как намекнуть ей, что мешает?

Что если я заснул с женой?
Махнул рукой, не исчезает.
И гложет мысль «хочу домой!»

Прочёл молитвой Заходера –

Не помогает ничего…
Воскликнул: «Блин, какого хера?»,
А хор соседей: «Твоего!»

И коридором мчится какофония:

«Хочет главный приз,
Хочет главный приз,
Или тоже псих?

Как колокол на колокольне,

Стихи мы читаем навзрыд.
Одни читают, чтоб помнить,
Другие – чтобы забыть».

Какой-то зверский вытрезвитель!

Обманчив вычурный уют –
Пируют вроде все, но выпить,
Похоже, тоже не дадут.

Я на Том Свете? Где нет секса?

Тогда к чему сей маскарад?
Увы, но всё же интересно
Куда попал, в Рай или Ад?

«Здесь от стихов никто не помер,

– у Веры голос чуть притих, –
Вы можете покинуть номер,
Но от меня Вам не уйти!»

Гипертоническая баллада

(как будто из Андрея Вознесенского)