Любовная лирика классических поэтов Востока

От кожи нежных щек твоих идет благоуханье,
Пушок твой — абиссинский раб, Рейхан ему прозванье.

И родинка твоя — Биляль, а две твоих губы —

Одна коралл, другая лал, готов платить им дань я.

Вовеки будь благословен и черный локон твой,

Который амброю твои наполнил одеянья.

Сатурн мечтает в небе стать невольником луны,

Я стать хочу твоим рабом, другого нет мечтанья.

Рудник возможностей своих кто исчерпал до дна?

Слагать бесценные стихи твое, Бакы, призванье.

* * *

Двух щечек белизна с водой бесценной схожа,
И шея у тебя с морскою пеной схожа.

На щечках вязь пушка, и эта вязь, быть может,

С узором мудрых книг, книг совершенных, схожа.

Ты видишь: стынет кровь в моих глазах, о боже.

Быть может, их печаль с напитком пенным схожа.

Мне снится день и ночь сиянье нежной кожи

Любимой, чье лицо с луной степенной схоже.

Бакы, влюбленным нам она всего дороже,

Сияние ее с сияньем денным схоже.

И родинка ее для нас священна тоже,

И с амброю она благословенно схожа.

* * *

Не остается от весны ни знака, ни именья,
Сады утратили свои былые украшенья.

Им ветер ветки оголил, похожие на руки,

Свой плащ дервишский сад надел в минуту оскуденья.

Роняют золото сады и плачут в час разлуки,

Уносит вдаль всю их казну ручьев и рек теченье.

И молодые деревца, утратив все, что было,

Предвидят, что их ждут зимой печаль и злоключенья.

Бакы, казну своей листвы не сам ли ты растратил?

Зачем же сетовать теперь на дождь и ветр осенний?

* * *

Кравчий, бокалы налей, нынче ль не время пиров?
Слышишь: из ближних садов вешний доносится зов.

Там аромат ветерка, свежее благоуханье, —

Все, чем весною аллах нас осчастливить готов.

Не проводи эту жизнь в вечной никчемной печали,

Место влюбленных в садах, возле речных берегов.

Случая не упускай, помни: на свете мгновенны

Молодость, счастье людей, время цветенья цветов.

Ты совершенен, Бакы, в тонком искусстве газелей,

Сладки для мудрых твои хитросплетения слов.

* * *

Пусть розою в саду сосуд с вином становится,
Кто аромат вдохнет, пусть соловьем становится.

О кравчий дорогой, налей вина и мне.

Пусть рана у меня в груди цветком становится.

От локонов твоих, где столько синевы,

Спокойней и светлей мне с каждым днем становится.

Волна твоих кудрей отгородила нас,

И дивный облик твой заветным сном становится.

Ужели влага встреч Бакы не оживит!

Лишь мысль одна о том в груди огнем становится.

* * *