Люкке

Один из ящиков письменного стола был забит ароматизированными ластиками. Эллен взяла ластик в форме сердечка и понюхала его. Клубника. Некоторые вещи в жизни сегодняшней восьмилетней девочки по-прежнему важны, как и двадцать лет назад.

– Что ты здесь делаешь?

Хлоя появилась в дверях внезапно.

Эллен быстро спрятала ластик в карман.

– Извини, я поняла, что это комната Люкке и только хотела посмотреть… Мы должны срочно поехать обратно в редакцию, чтобы объявить о вознаграждении. – Она протиснулась мимо Хлои и вышла в коридор, ведущий в холл.

– Что еще за вознаграждение? – Хлоя пошла за ней. – И кто такие мы, которые едут в редакцию?

К счастью, Эллен не пришлось отвечать, поскольку в холле их встретил Харальд.

– Все объясню потом. – Он поспешно поцеловал Хлою в щеку и надел дождевик. – Скоро вернусь.

Эллен взяла свою сумку и непромокаемую куртку и вышла вслед за ним на лестничную площадку.

– Давай спустимся по лестнице, – сказал он и побежал вниз. – Лифта не дождешься.

Эллен припарковала свою машину прямо у входа в подъезд.

– Садись в свою машину. Увидимся в студии. Поезжай за мной, я покажу тебе, где можно припарковаться.

Садясь в машину, она бросила взгляд на фасад. Хлоя стояла у окна и пристально смотрела на них.

Эллен. 22.30

Интервью с Харальдом превзошло все ожидания. Он был эмоционален, но при этом спокоен и сосредоточен. Эллен испытывала прямо противоположные чувства. Они с Филипом ехали в машине с ТВ4.

– Капли дождя все падают мне на голову… – пел Филип, хлопая себя по ногам в такт мелодии. Но вдруг перестал и разочарованно произнес: – Подожди, я больше ничего не помню. Капли дождя все падают мне на голову… А что потом?

Эллен сосредоточенно пыталась объехать глубокие лужи.

– Кап-кап, кап-кап, нет, это ведь другая мелодия?

Красный свет около стадиона заставил ее остановиться. Она нетерпеливо ударила по рулю.

– Raindrops… keep on falling in and out…[4]

– Ты путаешь песню о дожде с Алишей Киз.

Филип отвернулся – он никогда не признавал своих ошибок. Но вскоре опять взялся за свое.

– А вот эта? – спросил он. – Я слышал сегодня по радио… потому что внутри у меня только дождь…

– Прекрати, мне сегодня не до песен, – попросила Эллен.

Теперь они оба сидели молча, погруженные в свои мысли. Филип смотрел в боковое окно. Эллен – прямо перед собой.

– Она стоит два миллиона, – произнесла Эллен. Она не могла не гадать о том, сколько бы заплатил ее собственный папа. – Два миллиона. «Но мы все крепки задним умом», – подумала она.

– Смерть, смерть, смерть, – прошептала она, надеясь, что Филип ее не слышит.

Но он повернул к ней голову, и она почувствовала, как он в буквальном смысле слова видит ее насквозь и анализирует все, что происходит у нее в душе.

– Знаешь, что, по-моему, в тебе не так, Эллен? Я говорил это раньше и говорю это теперь как твой лучший друг, – начал он спокойно и убедительно, будто ей двенадцать лет. – Ты должна сменить работу. Ты живешь за счет смерти и в то же время ходишь к психологу, чтобы научиться владеть своими чувствами, связанными со смертью. Так не пойдет. Ты как бомба замедленного действия, которая скоро взорвется. Ты должна с этим разобраться. Понимаешь? Ты скороговоркой произносишь свою мантру, или как там ее, щелкаешь пальцами, у тебя бывают панические атаки и бог его знает что. Сколько так будет продолжаться? Я…

– Хватит. Давай лучше петь, – сказала Эллен, не глядя на него.

– Нет, я не собираюсь заканчивать. Я думал вот о чем. Послушай. На днях я смотрел фильм о солдатах в Афганистане или как там его. Во всяком случае, красивые ребята. Знаешь, как они называют кровь, которая становится похожей на дождь после того, как, например, выстрелить кому-то в голову? Знаешь?

Эллен покачала головой – она не понимала, какое это имеет отношение к делу.

– Pink mist[5].

– Pink mist? – Она мельком взглянула на него.

– Понимаешь?

– Нет. Я даже не знаю, хочу ли я понять.

– Ты ведь разъезжаешь в розовом «Порше». Ты разъезжаешь по смерти. Вокруг тебя везде смерть. Это же неприятно. – Краешком глаза она увидела, как он на нее уставился.

– Что? Так кто из нас на самом деле болен? – спросила она. – Ты хочешь сказать, что я езжу в кровавых брызгах от мертвых людей? Только не начинай говорить о том, что розовый не мой цвет. Что я его не заслужила. Что мне пойдет некрасивый желтый.

– Успокойся и пойми меня правильно, ты знаешь, что я тебя люблю, но эта история с пропавшей девочкой… Это нехорошо, сначала ты должна разобраться с собственным говном. Никто не может понять, через что ты прошла, но от этого не легче. Ничто не изменится только от того, что ты найдешь эту девочку. Или не найдешь, – добавил он.

– Возможно, именно поэтому я и занимаюсь этим делом, это мой способ разобраться.

– Стратегия не из лучших. Посмотри на себя. Ты выглядишь так, будто за несколько дней сбросила не один килограмм. Ты почти не спишь, и у тебя появился тик…