Лобовая атака

Отставил руку от глаз, еще раз глянул на обоих, решительно подпер дверь, в которую еще билась Глафира, какой-то первой попавшейся под руку мебелью, и шагнул к Димону.

– Слышь, мужик, те чо надо? – подозрительно спросил Димон.

– В каком году Гагарин в космос полетел? – вместо ответа спросил их обоих мужик в лаптях.

– В тыща девятьсот шестьдесят первом… – автоматически ответили оба.

Мужик замер и снова посмотрел сначала на Димона, потом на Соньку.

– Слава яйцам! – наконец со слезой в голосе сказал он. И с облегчением плюхнулся на лавку напротив вконец опупевших Димона с Сонькой. – А я-то думал, я один в этом каменном веке! Как дурак без ансамбля!

Поискал по кувшинам, быстро нашел тот самый, что с винищем, щедро набулькал в чашку, вылакал и облегченно вздохнул:

– Уф-ф-ф!

– Я извиняюсь, – тем временем произнесла Сонька. – Я так поняла, что мы вам теперь ансамбль составим? Или как?

Мужик махнул на нее рукой и опять обратился к Димону:

– Вас-то как сюда занесло?

– В смысле – занесло? – по-прежнему настороженно откликнулся Димон. – Я че-то все меньше начинаю понимать, где мы вообще. Сюда – это куда, в конце концов?! Может, хоть ты объяснишь, а? Че тут за дурдом? Че за старообрядческие мотивы? Че тут за… за лапти вообще?!

– Не ори, пацан, – примирительно сказал ему мужик. – Я так понял, вы только что сюда прибыли и ни фига еще не разумеете. Я тоже долго втыкал, где и как. Значит, вот какие дела. Зовут меня Юра. Юрий Михалыч.

– Лужков, блин, – зло пробормотал Диман, чувствуя, что у него начинает съезжать крыша.

– Ну да, – мрачно ответил мужик. – Как Кепку. Вы ж тоже из 2006 года?

– Нет, – ответила Сонька. – Мы, вообще-то, еще несколько часов назад в 2009 были. Только сейчас черт знает где.

– Ни хрена себе! – оживился Юрий Михалыч. – Прям гости из будущего! Ну, вэлкам в далекое прошлое, господа и дамы! Я уж отчаялся, думал, сдохну здесь, в этом средневековье! Хозяйство – натуральное, право – крепостное, етит его налево, сортир – на улице!

– А… здесь год-то сейчас какой? – осторожно спросил у Юры Димон.

– А здесь лето господне 7207-ое, – вздохнув, ответил тот. – По-здешнему.

– А по-русски?! – офигел Димон.

– Судя по всему, 1699 год, – ответило забившееся на всякий случай в угол существо. – На престоле Петр I, но он введет летосчисление от рождества христова только в 1700 году, то есть в 7208-ом. И еще новый год не с первого сентября праздновать будут, а с 1 января.

– Ну, я так примерно и посчитал, – согласно ответил чувак, с уважением глянув на Соньку. – Это да, тут скоро новый год будет, месяца через полтора…

– А ты откуда знаешь?! – обернулся к Соньке Димон.

– А я учебники племяннику на днях покупала, – безмятежно объяснила та. – Школьные. История России, седьмой класс. Пока в пробке стояла, просмотрела…

– В пробке стояла… – ностальгически произнес тем временем Юра. – Бляха-муха, я тут два года всего, но, блин, многое бы отдал, чтобы тупо постоять в пробке… – и трагически всхлипнул.

– Фигня какая-то, – тем временем сказал Димон, подумав. – Мы, значит, из 2009 года попали сюда. Ты из 2006 – сюда же… Ничего не понимаю.

– Если б я чего понимал, – грустно ответил Юра, набулькивая себе еще одну чашечку.

– Да ты вообще как сюда попал, Юр? Каким образом? – спросил у него Димон.

Тот пожал плечами и просто ответил:

– На тракторе.

– На чем? – в один голос вскрикнули и Сонька, и Димон.

Юра несколько обидчиво уточнил:

– На тракторе "Беларусь". МТЗ-80.

И, поскольку оба собеседника смотрели на него примерно как на незнамо как появившуюся в средней полосе России и к тому же с перепуга ожившую статую с острова Пасхи, счел нужным объяснить:

– Я вообще-то производством занимаюсь. То есть занимался. Заводик у меня. Маленький, но свой, шифер производит, цемент, смеси всякие, то-се. В Тверской области заводик, я сам-то в Москве живу. Ну и поехал я как-то на инспекцию. А там главный инженер у меня – чудак, но человек неплохой, погнали, говорит, в мою деревню родную, ну, тоже там, в той же области, все равно выходные, хоть свежим воздухом подышишь…

– И чо? – поинтересовался внимательно слушающий Димон.

Юра поднял на него глаза:

– А ты че, не знаешь, как у нас воздухом дышат? Не? Ну ты, пацан, совсем жизни не знаешь…

Димон забурчал что-то злобное: дескать, выплыл тут мужик в лаптях, на тракторе, и из средневековья, где сортир на улице, а еще и жизни учить пытается. Но любопытство пересилило, и он быстро заткнулся, жестом подбодрив Юрия Михалыча: давай дальше.

Тот и продолжил. А что – рассказывать ему об этом здесь было просто-напросто некому, поэтому Юрий Михалыч старался как мог:

– Ну, значит, приехали в деревню с главным инженером и моим замом. У него там дом, у инженера. Тот кричит: "А давайте я вас самым натуральным деревенским самогоном угощу, вы, поди, забыли, когда в последний раз самогонку пили, все виски да бренди мерзкие!" Мы, естественно, ну, давай. Так принес он такую бутылочку… Солидную бутылочку, – уточнил, почему-то потупившись, Юра.

Помолчал и продолжил: