Логово дьявола (ЛП)

"Почему бы и нет?" Голос Николая становится резким. — Почему она тебе не сказала?

Я моргаю, ошеломленный, пока до меня не доходит, о чем он, должно быть, думает. «О, она не скрывала от него свою беременность. Он знал, что она беременна, и решил уйти». По крайней мере, это то, что я понял, основываясь на нескольких намеках, которые моя мама давала за эти годы. По какой-то причине она так ненавидела эту тему, что всякий раз, когда я настаивал на ответах, она ложилась спать с мигренью.

Тон Николая немного смягчается. "Я понимаю."

— Думаю, он не был готов к такой ответственности, — говорю я, чувствуя необходимость объяснить. «Моей маме было всего семнадцать, когда она родила меня, так что я предполагаю, что он тоже был очень молод».

— Ты предполагаешь? Алина приподнимает брови идеальной формы. — Твоя мама даже не сказала тебе его возраст?

«Она не любила об этом говорить. Это был трудный период в ее жизни». Мой голос напрягается, когда на меня накатывает новая волна горя, моя грудь сжимается от такой сильной боли, что я едва могу дышать сквозь нее.

Скучаю по маме. Я скучаю по ней так сильно, что это больно. Хотя я видела ее тело собственными глазами, часть меня все еще не может поверить, что она мертва, не может осознать тот факт, что такая красивая и энергичная женщина навсегда ушла из этого мира.

— Ты в порядке, Хлоя? — тихо спрашивает Алина, и я киваю, быстро моргая, чтобы сдержать слезы, заливающие глаза.

"Ты уверена?" — настаивает она, ее зеленые глаза полны жалости, и вспышкой интуиции я понимаю, что она знает — и Николай тоже, который смотрит на меня с непроницаемым выражением лица.

Каким-то образом они оба знают, что моя мама мертва.

Прилив адреналина прогоняет горе, когда мой разум работает на пределе возможностей. Теперь почти нет сомнений: меня допрашивали до нашего интервью. Вот откуда Николай узнал о моем отсутствии постов в соцсетях, и почему Алина так на меня смотрит.

Они знают обо мне все, что угодно, в том числе и то, что я солгала им по недосмотру.

Быстро соображая, я делаю заметный глоток и смотрю на свою тарелку. «Моя мама…» Я позволяю моему голосу сорваться, как будто он этого хочет. — Она умерла месяц назад. Позволив слезам залить глаза, я поднимаю взгляд и встречаюсь взглядом с Николаем. «Это еще одна причина, по которой я решила отправиться в путешествие. Мне нужно было время, чтобы все обдумать».

Его глаза блестят более темным оттенком золота. «Мои глубочайшие соболезнования в связи с твоей утратой».

"Спасибо." Я вытираю влагу со щек. — Прости, что не упомянула об этом раньше. Это не то, что я чувствовала себя комфортно, небрежно упоминая в интервью». Тем более, что мою маму убили, а люди, которые это сделали, преследуют меня. Очень надеюсь, что Николай об этом не знает.

С другой стороны, он бы не нанял меня, если бы он это сделал. Это не то, что вы хотите в своей семье.

«Я очень сочувствую твоей утрате», — говорит Алина с искренним сочувствием на лице. «Должно быть, тебе было тяжело потерять единственного родителя. У тебя есть другая семья? Бабушки и дедушки, тети, двоюродные братья?»

"Нет. Мою маму усыновила американская миссионерская пара из приюта в Камбодже. Они погибли в автокатастрофе, когда ей было десять, и никому из их семьи она не была нужна, поэтому она выросла в приемной семье».

— Значит, ты теперь совсем один, — бормочет Николай, и я киваю, сжимающая боль в груди возвращается.

В детстве я никогда не возражал против отсутствия большой семьи. Мама дала мне всю любовь и поддержку, о которых я только мог пожелать. Но теперь, когда она ушла, теперь, когда мы больше не вдвоем против всего мира, я с болью осознаю, что мне не на кого положиться.

Друзья, которых я завела в школе и колледже, заняты своей собственной, гораздо менее запутанной жизнью.

Понимая, что приближаюсь к опасной близости от жалости к себе, я отвожу взгляд от испытующего взгляда Николая и обращаю внимание на ребенка рядом со мной. Он доел картошку и теперь усердно работает над отбивной из баранины, его маленькое личико представляет собой само воплощение сосредоточенности, когда он изо всех сил пытается отрезать небольшой кусок мяса с помощью вилки и ножа, которые кто-то оставил у его тарелки. И не тупой нож для хлеба, я с удивлением осознаю.

Настоящий острый нож для стейка.

«Вот, дорогой, позволь мне», — говорю я, выхватывая у него это, прежде чем он успевает отрезать себе пальцы. "Это.."

«Ему нужно с чем-то научиться обращаться», — говорит Николай, протягивая руку через стол, чтобы взять у меня нож. Его пальцы касаются моих, когда он сжимает ручку, и я чувствую это, как удар током, тепло его кожи разжигает во мне откликающуюся печь. У меня все внутри сжимается, дыхание учащается, и все, что я могу сделать, это не отдергивать руку, словно ошпаренную.

По крайней мере, он не женат , шепчет в моей голове коварный голосок, и я мстительно его шишу.

Женат он или нет, но он по-прежнему мой работодатель и, таким образом, строго запрещен.