Лощина

После этого я больше не осмеливаюсь ничего говорить о школе, и мама не задает вопросов. Мы заканчиваем трапезу и расходимся. Но позже, лежа в постели, я слышу, как вдалеке гремит гром. Шторм так и не добрался сюда сегодня вечером, но это только вопрос времени. Думаю о том, чему научилась у Крейна на занятиях по мимикрии. Я могу взять что-то, например молнию, и использовать ее для себя. В следующий раз, когда будет гроза, могу попрактиковаться. Попробовать и использовать.

Я могу делать вещи, которые запрещает школа.

Глава 8

Крейн

Я резко просыпаюсь. Сердце колотится, в ушах звенит. Сажусь в постели и осматриваюсь, и на мгновение не могу вспомнить, где я. Даже не могу вспомнить, кто я. Чувствую себя так, словно с меня содрали всю плоть и внутренности, оставив мешок с костями, плывущий в туманном пространстве.

Затем до меня доходит. Где я, кто я и что здесь делаю. Я просыпаюсь так каждую ночь с тех пор, как поступил в институт. В холодном поту, весь в смятении, сидя на кровати в очень темной и незнакомой комнате.

Прерывисто выдыхаю, удивленный тем, что выходит пар. Здесь не так уж холодно, и я слышу периодический стук радиаторных труб.

И слышу кое-что еще.

Тихий стон.

Женщина плачет.

Задерживаю дыхание, напрягаясь, чтобы лучше расслышать. В мужском факультетском крыле общежитий всего пара мужчин: профессор Дэниэлс, признанный маг, который преподает не магическую программу, Аман Дези, преподаватель лингвистики из Индии, еще Гейл Уинслоу, сторож, и я. Не знаю, обладает ли Уинслоу магией, но если нет, то, похоже, его не слишком беспокоит жить тут.

Но в этом крыле нет женщин, и большинство комнат пустует. Однако это не значит, что у Дэниэлса или Дези нет жены. То же самое касается Уинслоу, хотя ему за шестьдесят, и он необщительный. Не думаю, что он способен довести кого-то до слез.

— Икабод, — говорит женщина сквозь рыдания.

Мое сердце замирает. Я не в первый раз представляю, как слышу голос Мари ночью, но сегодня все по-другому. Это кажется до боли реальным.

— Икабод, — снова произносит голос. Очень отчетливо похоже на Мари.

— Нет, — говорю я, пальцами сжимая край одеяла. — Нет, тебя здесь нет. Ты мертва.

— Икабод, — теперь она дразнит, ее голос меняется. Становится злым. Звук вибрирует. — Ты думаешь, что можешь убежать от своего прошлого, но нет. От меня не убежишь. Не здесь. Точно не здесь. Они сожрут твою душу, а я буду наблюдать. Я привела их к тебе!

— Заткнись! — кричу я, вскакивая с кровати, одеяло путается вокруг ног. Как только я встаю, ощущая под собой коврик, то чувствую себя немного увереннее. Жду и прислушиваюсь, но ее голос не возвращается.

Слава богу.

Но теперь есть кое-что еще. Необычный звук.

Доносящийся из-за моей двери.

Стук.

Стук.

Стук.

Затем следует тихий скрежет, как будто тащат что-то тяжелое.

Я с трудом сглатываю, холодный пот стекает по моей шее.

Что за безобразие?

Я тянусь за подсвечником и ищу спички на столе. К счастью, лунного света, проникающего через окно, достаточно, чтобы я мог быстро зажечь свечу.

Она горит мягким светом, моя комната утопает в свете и тенях. Пространства мало но здесь намного лучше, чем места, в которых я останавливался раньше. У меня есть шкаф, кровать, письменный стол, плюс личный туалет, умывальник и ванна. Из всех комнат открывается вид на озеро, которое сегодня вечером представляет собой просто черное масляное пятно под застоявшимся туманом, луна едва пробивается сквозь него.

Медленно я подкрадываюсь к своей двери и, дойдя до нее, останавливаюсь, прислушиваясь еще раз.

Стук.

Стук.

Стук.

Что это, черт возьми, такое? Я успокаиваюсь, берусь за ручку и поворачиваю, любопытство, как всегда, берет надо мной верх, пламя дрожит, свет пляшет.

Я медленно открываю дверь, петли скрипят ужасно громко, и выглядываю в темноту.

У меня перехватывает дыхание. По коридору тянется длинный след чего-то похожего на кровь, скользкая дорожка, которая мелькает темно-красным в свете фонаря, и в самом конце видна фигура, тело взрослого человека на полу, которое волочится за угол.

Господи Иисусе.

Я стою и смотрю, и страх настолько переполняет меня, что я даже не могу вздохнуть.

«Что, если это не воображение?» — думаю я. «Что, если это не призрак? Что, если это реально? И людям нужна помощь?»

Я сжимаю челюсть, беру себя в руки и выхожу в коридор, держа фонарь как щит от темноты. Призраки существуют, но также существуют и ужасные несчастные случаи, в которых участвуют люди. Что, если этот человек совершил немыслимое?

Человек на полу уже исчез за углом, оставив только кровавый след. Я улучаю момент и приседаю, слегка проводя по жидкости пальцами. Она густая, как кровь, и когда я подношу руку к носу, пахнет резко и металлически. Все мои чувства говорят, что это реально, что это не какое-то видение из загробной жизни.