Ложный пророк (СИ)

Акция, надо сказать, увенчалась успехом. Обе дамы развили бешеную деятельность, не обращая на меня никакого внимания. Самое время немного поспать. Однако, вселенная решила иначе. Стоило мне только прилечь на диван, как пискнул коммуникатор, извещая о новом сообщении. Ладно, всё равно давно пора было почту проверить. Счета, счета, счета... Реклама средств для потенции... Рождественская открытка? Хм, спасибо, Мордин. А, нет, она с приглашением. В лабораторию. Нафиг-нафиг. Снова почта Гранта, какого чёрта он вообще вбивает мой адрес??? О, новые игрушки, посмотрим... Новые штурмовые винтовки... Не пользуюсь, в корзину. Дробовики? Тоже не моё, в топку. Оооооо... “Чёрная вдова”!!! Дождался! По игре еще нарадоваться не мог! Добавляем... Тааак, новенький “Апостол”... Не, не моё. “N7 Герой”... неплохая альтернатива, пакуйте. Ага, это всё. Так, что там последнее? Хм, капитан хочет встретиться на Омеге? С чего бы? Так, а когда... Через 4 минуты? Бл*дь, пора бы взять за привычку, что здесь сообщения идут в обратном порядке! Хотя, чего мне паниковать-то? Пистолет и клинок всегда со мной, в броне я иногда и в душ хожу, а винтовка там не нужна. Встаём, потягиваемся, выхватываем у Тали флакончик, и идём на выход. Стоило мне выйти из шлюза, как я получил прикладом в лицо.

-Это он? – прозвучал смутно знакомый голос.

-Да, Шепард выполнила условия. – в глазах постепенно темнело, но Миранду я узнал легко. – Пакуйте это, и высылайте капитану координаты. – Лоусон присела надо мной, и воткнула что-то в шею. Послышался тихий шелест инъекционного пистолета. – Призрак будет рад...

Сознание возвращалось медленно. В голове словно били в набат. Я что, опять пытался перепить Рекса? Не помню... И тут пришло ПРОЗРЕНИЕ. Шепард... Меня продали. Обменяли на что-то. Координаты. Какие еще координаты? Где я вообще? Хм, нет, вряд ли меня ослепили, просто здесь очень темно. Навевает воспоминания. Не самые приятные. Нужно встать. Ага, как-же, прикован. Так, я вроде лежу, значит, я опять на каком-то приёме у очередного вивисектора. У кого – догадаться не сложно. “Цербер”. Но сейчас важно не “у кого”, а “где”. С*ка, как же хреново... Так, судя по возне, конечности в полном комплекте, это уже радует. Да как выбраться-то? Так, отставить панику, у тебя как минимум одна рука вполне заменима. Начинаю медленно раскачиваться, и резким рывком поворачиваюсь вправо. Есть и плюсы у убитой нервной системы, треск стоял ну очень нехороший. Еще разок. И еще. И еще. Хм, вроде получилось. Хорошо не под корень, только кисть оборвал. Разламываю культей второй наручник, и перехожу к ногам. Так, вроде свобода. Оу, на этот раз штаны оставили? Радость-то какая! Ну, хоть есть куда кисть сунуть, потом прикручу. Что-то подозрительно легко получилось, не могли они не знать, что я...

-Оставаться на месте! – резкая вспышка света на мгновение меня ослепила, я рефлекторно заслонил лицо остатками руки. И вовремя, в неё прилетело несколько пуль, окончательно добивая мои надежды на восстановление сего замечательного девайса. Хм, штурмовик. Один. Герой х*ев. Бросаю ему в лицо кисть (всё равно не пригодится уже), и на второй крейсерской сбиваю плечом. Подбежать, несколькими пинками смешать голову и шлем в однородную массу, вооружиться. Да, с перезарядкой будут проблемы, так что берём всё. Эх, клинок бы мой... И броню... И выпить чего, а то во рту... Мда, забудем. Так, штурмовая винтовка... Вряд-ли с одной руки получиться вести прицельный огонь, но в упор не промахнусь. Пистолет – уже отлично! О, батончик! Ну, Саня, с богом!