Лучше поздно

Похоже, для Снейпа эти часы уже наступили - он шатается как пьяный, то и дело приваливаясь к выступам стен или колоннам, и когда мы оказываемся у крутой лестницы, ведущей в подземелья, я протягиваю руку, чтобы придержать его за плечо - но, почувствовав мое прикосновение, он неожиданно и как-то судорожно дергается и хрипит:

- Не дотрагивайтесь до меня… пожалуйста.

- Знаю, - говорю я сквозь зубы, - но придется потерпеть, иначе не дойдете.

Он снова дергается, но подчиняется - видимо, слишком мало сил, чтобы освободиться от захвата. Худое плечо под моей рукой дрожит крупной дрожью, и я отпускаю его, едва мы оказываемся в комнатах - здесь даже если упадет, не страшно. Но он удерживается на ногах и, хватаясь руками за стены, - наручники я сразу же снял, - кое-как бредет в ванную. Где, по словам Блэкстона, меня и ожидает сюрприз.

Какие, к черту, сюрпризы. Мыться, затем заставить его хотя бы выпить чай - и спать. Возможно, будут новые кошмары, зато завтра у него занятия только до обеда, так что до шести сможет еще отдохнуть, в лаборатории работать не будем - лучше вечером, после допроса, если, конечно, аврорам не вздумается опять применить к нему Круцио. Хотя Блэкстон сказал сегодня, что пресловутый сюрприз будет, так сказать, финальным штрихом к наказанию. А мне - прививкой от брезгливости - в каком, интересно, смысле? Пирсинг они ему, что ли, сделали на интимных частях тела?

Нет, одежду с него точно не снимали, понимаю я, наблюдая, как в ванной он трясущимися руками сдирает с себя мантию и торопливо расстегивает пуговицы на сюртуке и рубашке, аккуратно заправленной в брюки, - об этом авроры точно беспокоиться не стали бы. Все это он проделывает, стоя ко мне спиной, - собственно, после кабинета Блэкстона его лица я так и не видел, - и, все также не оборачиваясь, вдруг хрипло произносит:

- Просить, чтобы вы отвернулись, должно быть, бессмысленно?

Я пожимаю плечами - как будто он может видеть этот жест. Но, похоже, он правильно расценил мое молчание, потому что, не задавая больше вопросов, с той же непривычной, особенно в его состоянии, торопливостью выпутывается из рубашки и брюк, стащив их вместе с бельем, ковыляет в душевую кабину и сразу включает воду. А у меня от его судорожной торопливости по телу почему-то бегут мурашки размером со слона.

Сегодня он явно не хочет, чтобы я видел его раздетым. Особенно… спереди. Может, - я нервно сглатываю, - они все же били его, через одежду, и как-нибудь… изуродовали? Но на брюках и белье, насколько я успел заметить, нет следов крови, да и на его бедрах не видно обычных кровавых потеков. Тогда почему он ведет себя так… мягко говоря, странно? Включил воду сразу на полную мощность, так что тугие струи вовсю хлещут по плечам и водопадом сбегают по спине, - и, покачиваясь, просто стоит под этими струями, даже не пытаясь мыться. Минута, две, пять - да что, черт побери, происходит? - и тут я с ужасом замечаю, что его бледная кожа постепенно синеет. Мерлин, он же весь синий под своим душем, даром что от мощных струй валит пар.

- Все в порядке? - громко спрашиваю я. Вместо ответа он вздрагивает и встряхивает головой так, что от мокрых волос веером разлетаются брызги и даже до меня долетает несколько капель.

Ледяных.

В несколько шагов я оказываюсь рядом с кабинкой, протягиваю руку, касаясь тугой струи - и тут же отдергиваю ее.

Придурок. Сумасшедший. Чертов самоубийца. Он включил только холодную воду - температура которой здесь, в подземелье, немногим выше нуля. Я сунул руку под струю всего на секунду - и уже впору растирать пальцы… а он - сколько он уже вот так стоит - минуту, пять, десять?..

Я быстро поворачиваю кран, закрывая воду, хватаю его за ледяные плечи, рывком разворачиваю к себе и ору в белое как у покойника лицо с зажмуренными глазами, игнорируя его слабые попытки вырваться:

- Что, черт побери, вы делаете? Скажете, что перепутали кран? Ей-богу, это один из самых диких способов самоубийства, о которых я когда-либо…

- Поттер, перестаньте молоть чушь и… и уйдите… пожалуйста, - вдруг с трудом выговаривает он лиловыми губами. - Просто… уйдите. Я… не покончу с собой, просто мне нужно… побыть одному.

Ага, я выйду, а он опять попытается превратить себя в айсберг? Надо для начала хотя бы выяснить, зачем он это делает. Черт, удерживая его, я стою слишком близко, почти вплотную, даже осмотреть его не могу… значит, надо немного отстраниться… вот так… и…

Мать твою. Они применили к нему Приапис.

Мне никогда это не нравилось, но пару раз я был свидетелем того, как старшекурсники пулялись этим заклятием в общем душе, и страдалец - я, слава богу, избежал этой участи - бегал по душевой со своим набухшим, ноющим хозяйством, пока чья-нибудь снисходительная рука под общий хохот не помогала… справиться с проблемой. Обычно продолжалось это не больше пяти минут - все прекрасно знали, что, продлись все дольше, из источника удовольствия член превращается в сгусток боли, а садистом никто из гриффиндорцев не был.