Лучше поздно

А я вот стал. Добро пожаловать, Гарри Поттер, в клуб садистов. Смотри, наслаждайся - и ни в коем случае не пытайся помочь, пока он не попросит. Как следует не попросит.

Интересно, они что, всерьез рассчитывали, что он будет меня об этом просить? Еще и выражения небось смаковали - «Поттер, дотронься до меня, пожалуйста… возьми его в руку… сожми…». Плохо же они его знают - или это я за три дня успел узнать его слишком хорошо. Он скорее умер бы от переохлаждения - что, собственно, почти и сделал - чем произнес бы что-то подобное.

Я продолжаю удерживать его оцепеневшими руками - и, конечно, он уже понял, что я все увидел: на щеках проступает неровный румянец и он тихо произносит, по-прежнему не открывая глаз:

- Поттер, мне казалось, что ваша… работа еще не успела вытравить в вас остатки человечности. И в последние дни это как будто… подтверждалось. Поэтому, прошу вас… оставьте меня, тем более что вам, должно быть, омерзительно и противно. А я… просто побуду здесь до утра.

Ага. Я уйду и засну - если смогу, конечно - а он будет корчиться на ледяном полу, хватая воздух лиловыми губами. А кого я здесь найду утром? Паралитика? Безумца? Импотента с трясущимися руками? Нет уж. Я собирался стать аврором, а не дипломированным садистом.

Не отвечая, я снова разворачиваю его спиной к себе, слегка придвигаюсь, так, что его плечо касается моего, а мокрые пряди волос щекочут шею - и тихо говорю, стараясь, чтобы голос звучал ровно и безэмоционально:

- Так, а теперь выслушайте меня, пожалуйста. Я понимаю, что вы должны сейчас чувствовать - в том числе и от сознания того, что именно я оказался рядом. Поэтому… постарайтесь забыть о том, что я Поттер. Воспринимайте меня как своего рода скорую помощь. А если не получится… тогда я хочу, чтобы вы знали - мне не омерзительно и не противно. Мне стыдно, что я вынужден в этом участвовать. Если бы от меня там хоть что-то зависело, с вами никогда такого бы не сделали.

Он молчит, но я чувствую, как закаменевшие плечи слегка расслабляются, и быстро добавляю:

- Я не сделаю ничего против вашей воли. Я прикоснусь к вам, только если вы… сами этого захотите. Не надо ничего говорить - просто кивните. Я почувствую.

Несколько бесконечных мгновений - и… да! - влажная прядь скользит по моей щеке. Он кивнул, это несомненно - и все же мне хочется получить окончательное подтверждение. Поэтому я тянусь губами к его уху, скрытому волосами, и шепотом спрашиваю: «Можно?» - и через несколько секунд слышу в ответ беззвучное, почти выдох:

- Да.

Да. И я левой рукой обхватываю его поперек груди, прижимая к себе, а правая опускается вниз, медленно скользит по ледяной коже впалого живота и наконец встречает его член. И, не медля больше ни секунды, я смыкаю пальцы и обхватываю это горячее, твердое, шелковистое, и оно вздрагивает и подается навстречу, и Снейп, почувствовав мою руку на своем члене, тоже вздрагивает всем телом, со всхлипом втянув воздух.

Прививка от брезгливости? Ну-ну. Подразумевается, что мне должно быть противно - но я ощущаю только жалость и нежность - и к этому человеку, который вздрагивает теперь уже в такт движениям моих пальцев, и к тому влажному, гладкому, горячему, что пульсирует сейчас в моей ладони, - и… и внезапно чувствую кое-что еще - теплую тяжесть и пульсацию в собственных джинсах.

Поттер, ты идио… А почему, собственно? Телу плевать, кто сейчас вздрагивает под моими руками, плевать, что я никогда не дотронулся бы до Снейпа, если бы от этого в буквальном смысле не зависела его жизнь…

Серьезно? А кому вчера хотелось прикоснуться к его коже, чтобы убедиться в ее гладкости?