Лучшие уходят первыми

Марина достала из шкафа охапку платьев. Разложила на кровати. Окинула оценивающим взглядом, отступив на шаг. Задумалась. Можно надеть белое, любимое, с открытыми плечами и спиной. Волосы поднять на затылок, выпустить прядки на шею. И никаких украшений. Чистота, аристократизм, высокий стиль. Но… скучновато. Валера Рунге повезет ее в «Охотничий домик», самый дорогой ресторан, с охотничьим антуражем по стенам – чучелами кабаньх голов, тетеревов, косуль, шкурами коз и медведей. Там собираются крутые, у которых денег немерено, но пробелы с эстетическим воспитанием. Не поймут. Их женщины сверкают драгоценностями, как витрины ювелирной лавки, даже глазам больно. А она, Марина, будет как монашка. Нетушки! Лучше вот это – черное, длинное, закрытое спереди, с голой спиной. И бриллиантовые серьги – подарок Кольки. На секунду Марине стало стыдно, но чувство это быстро прошло. «Думай о себе, – наставляла Марину подруга Софья Култуклу, исполнительница цыганских песен. – Ни один из них не стоит… да ни хрена они не стоят! Козлы!»

Нет, черное мрачновато. А если это? Марина повертела вешалку с желтым коротким платьицем, украшенным большим фиолетовым ромбом на животе. Цена – Маринина годовая зарплата. От Регины Чумаровой. Скидка – шестьдесят процентов, персональная акция – Колька пишет портрет этого монстра.

Марина приложила платье к себе, посмотрелась в зеркало. Наивная юбочка-клеш, открытая грудь и плечи, лиф держится на узкой полоске ткани, завязанной бантиком на шее. Потрясающе подчеркивает линию плеч, правда, напоминает купальник. Если без жакета. Жакет – тоже произведение искусства. Болеро, без ворота и пуговиц до талии – торжество дизайнерской мысли Регининого негра. Желтое, с фиолетовым ромбом на спине. Фантастика! Модель «Арлекино». Регина недаром боится, что Игорька переманят в столицу. Довершает вечерний туалет скромное колье, сплетенное из трех разноцветных полосок золота – белой, желтой и червонной, и золотые тяжелые серьги-кольца. Волосы свободно лежат на плечах. Фиолетовые лодочки почти без каблука – Валера невысок ростом – и такого же цвета замшевая сумочка. Сначала она будет сидеть в жакете, а потом снимет! Марина радостно засмеялась, сплела руки на затылке, изогнулась и с удовольствием покосилась на себя в зеркало.

Нет, нет и нет! Не в цирк собралась. Тут нужен высокий стиль. Значит, все-таки черное…

Марина стала поспешно переодеваться. Теперь самое главное, чтобы не приперся Колька. Она посмотрела на часы – половина десятого. Через полчаса Валера будет ее ждать у кладбища. Она опоздает на пятнадцать минут. Когда Марина сказала ему, что они встретятся у старинного, давно закрытого кладбища, Валера страшно удивился: «Почему, Марина?» Брови поползли кверху, придавая ему несколько карикатурный вид. Красавцем Валеру, конечно, не назовешь. Но импозантен и респектабелен, не то что Колька, вечный пацан, несмотря на культовые усы!

«Это наше первое свидание, – ответила она. – Всю оставшуюся жизнь я буду вспоминать, как ты тайно ждал меня на тихой пустынной улочке у кладбища. Наша встреча, полная света и жизни, и вечная тишина старого погоста… Помнишь, в книге про Майкла Винчестера, не помню названия, герои встречались на кладбище? Просто мороз по коже! Такие минуты запоминаются на всю жизнь…» Вдруг ей показалось, что к дому подъехала машина. Марина замерла. Неужели Колька? Черт! Прислушалась. Показалось! Она перевела дух. Колька утром сказал, что поработает в мастерской, но вполне мог передумать, у него семь пятниц на неделе. Богема, что с него взять!

Она положила в сумочку ключи от машины, флакончик «Eau du jour» Фредерика Феккаи, носовой платочек и выскользнула из дома.

…Улочка была пустынна, слабо горел единственный полуживой фонарь. Старинное кладбище отделяла от дороги полуразрушенная кирпичная стена, закрытая мощными и гибкими плетями ежевики и плюща, переброшенными… с той стороны. Валеры не было. Никого не было. Улочка в тусклом свете казалась плоской, как театральные декорации в пьесе-ужастике.

Марина заглушила мотор, и сразу наступила тишина, такая глубокая и вязкая, что ей стало не по себе. Она опоздала на пятнадцать минут, как и собиралась. Неужели он уехал, не дождавшись?

«Идиотка, – сказала себе Марина, – он же швед, он не понимает, что женщине полагается опаздывать. Швед, а не француз! Он же точен до тошноты, он никогда никуда не опаздывает. Конечно, он уехал! Но мог хотя бы позвонить. Нич-ч-чего не понимаю!»