Лучший из худших 3

Была мысля купить чего-то согревающего до сорока градусов, только больно стрёмно — начальство запалит, проблем не оберёшься. Так что ну его… без алкашки как-нибудь перебьюсь. И с пивом рисковать не буду — унюхают, к бабке не ходи.

Сначала я не придал внимания странной пустоте на улице: посёлок немаленький, даже если все сейчас работают работу, кто-то да должен был выйти. Потом до меня дошло другое: обычно в деревне никуда не деться без характерных звуков: коровы мычат, козы блеют, собаки лают.

А тут тихо так, словно кто-то прикрутил до упора регулятор громкости.

Я затормозил, как только проехал несколько первых домов, обступивших с двух сторон разбитую бетонку.

— Толя, ты чего? — удивился пассажир.

— Сам не знаю, — признался я. — Вот что, Иван Терентьевич, вы пока тут посидите, а я пешочком пройдусь. Не нравится мне тут чего-то…

— Брось! Что за ерунда, — отмахнулся тот, но мой взгляд заставил его замолчать.

— Иван Терентьевич, пожалуйста! — Я сделал ударение на этом слове.

— Хорошо, — кивнул он. — Буду вас ждать.

Глава 27

Я сдёрнул винтовку с плеча, снял с предохранителя и взял наизготовку. Уж лучше получить прозвище Перестраховщик, чем пулю.

Если не считать странную тишину, в остальном посёлок выглядел… ну как обычный посёлок: преимущественно деревянные дома с двускатными крышами, покрытыми позеленевшим от старости шифером, разнокалиберные заборчики — от деревянных до сетки рабицы во дворах побогаче. Ни одного покосившегося строения я не видел, везде поддерживался не идеальный, но всё-таки порядок.

Через главную улицу проходила бетонная дорога, вся в выбоинах и лужах. Местами её подсыпали щебёнкой, но делалось это скорее на энтузиазме хозяев близлежащих домов. Видимо, поселковой администрации руки не доходили до бетонки или по старой русской традиции — не хватало средств.

Вдоль дороги тянулись электрические столбы с провисшими проводами.

Позади раздался резкий сухой звук, я резко обернулся — ничего страшного, просто порывом ветра захлопнуло дверь сарая, но от напряжения мне показалось, будто кто-то взорвал гранату. Блин, так и поседеть раньше времени можно.

— Кузя, — мысленно обратился я к шогготу, — твой внутренний радар ничего не чувствует?

— Не могу разобраться, — признался он. — В воздухе разлито что-то непонятное и мне от этого не по себе.

— Мне тоже.

Я прошёл метров сто — ноль реакции. Нигде не отдёрнулась занавеска, никто не вышел на крыльцо, пусто…

Может все на каких-нибудь полевых работах далеко в поле? Ну, типа урожай убирают, копают картошку, косят траву… Да мало ли на селе всяких работ… Как человек городской о многих сторонах деревенской жизни я имел самоё отдалённое впечатление, сформированное прочитанными книгами или кино. Если и приезжал в сельскую местности — проводил время в комфорте отцовской двухэтажной дачи, где к моим услугам были все тридцать три удовольствия: бассейн, сауна, спутниковый интернет, биллиард и даже тренажёрный зал в подвальчике.

Покидал пределы дачи я чтобы развеяться и побродить. Иногда ходили с отцом на рыбалку, которую я не очень любил, или выезжали за грибами.

Понятное дело, что ни вилы, ни лопату, ни косу я в руки никогда не брал — для всех работ по хозяйству у нас были специальные нанятые люди.

Ну и сама дача находилась не в обычной деревне, а в элитном посёлке, куда простые смертные допускались по пропускам. На въезде был шлагбаум и пост с охраной, асфальтированная дорога тянулась до трассы, а соседей было не видно за трёхметровыми стенами из кирпича. Собственно, мы даже их и не знали, если и отмечали какие-то праздники, вроде моего дня рождения, то в кругу своих. Ни соседи нас не приглашали, ни мы их.

Отставить лирику и детские воспоминания! С этим посёлком что-то не то, и у меня было два варианта: либо развернуться, плюнув на всё, и унести отсюда ноги, либо… разобраться, что же здесь случилось.

Наверное, самый логичный и простой выход — убраться, только я на секунду представил реакцию своего командира, удивлённый взгляд Ивана Терентьевича… Они посчитают меня параноиком и трусом. Во всяком случае, пока ситуация не разъяснится.

Прямая как стрела дорога привела меня к здешнему сельпо, вернее небольшому магазинчику, стоявшему чуть на обочине. Его стены были выкрашены в белый цвет, над входом висела незамысловатая вывеска «Продукты. Хозтовары». Рядом, к столбу, крепился нарост телефонного грибка.

Я осмотрелся: никто не собирался на меня нападать, всё по-прежнему было печально и тихо, не считая порывов ветра, гонявшего по дороге мелкий мусор.

Однако эта идиллия меня не успокоила, наоборот, на душе стало ещё тревожнее. Снова возникла трусливая мыслишка бросить всё и валить к такой-то матери. Пуская другие разбираются, что же тут произошло.

У меня и без того приключений хоть одним местом ешь.