Lvl 2: Рок-н-ролльное сердце (СИ)

— Грой, — поманил я его пальцем. — На пару слов.

— Чё те надо? — скривился он.

— Да ладно! — Я со своей стороны подошёл к решётке, взялся за прутья, демонстрируя, что руки у меня пустые. Ну а какие они ещё могут быть? Это ж не презренный реал, это — его улучшенная и отредактированная версия, здесь преступник чисто технически не может пронести в камеру заточку! — Чё ты, ссышь, что ли подойти?

— За базаром следи! — набычился Грой. — Х*ли тебя бояться-то, бухарь?

— Тема есть. — Я подмигнул. — С воли.

Ворча, делая вид, что ему похрен, Грой поднял жопу со шконки и вразвалочку подошёл ко мне. Остановился, уперев руки в бока, сплюнул в сторону.

— Ну? Чё?

— Не горячо?

— Чё?

— Да чё ты «чёкаешь»? Иди хоть поздоровайся со мной, или ты руку обоссал?

Я протянул руку. Недалеко. Так, чуточку.

Грой сплюнул ещё раз, сделал ещё один шаг к решётке и потянулся к моей руке.

— Бухарь, да?! — взревел я, резко подавшись вперёд и схватив его за грудки. — Привет тебе с воли от Коляна, ушлёпок!

И с силой рванул обосравшегося Гроя на себя. Не просто с силой, а ещё и назад подался, будто норовил на спину упасть. Охреневшая рожа ублюдка долбанулась в стальной прут. Раздался хруст, стон, брызнула кровь. Я улыбнулся. Ну вот, сука, и настроение поднимается.

TRACK_61

В жизни человеку дано не так уж много настоящих радостей. Таких, в которые погружаешься с головой, забывая обо всех своих проблемах. Бухло, разумеется, одна из них. Потом — музыка. Ну, может, вообще искусство, хрен его знает. Секс — тоже важная херня. Можно, конечно, трахать бабу и думать при это о том, что завтра приставы арестуют всё твоё имущество, но это значит, баба хреновая, так я думаю.

Творчество — вот оно тоже туда же. Я когда залипну на гитаре лабать — могу даже не бухать, всё равно таращит.

И пусть такая радость, как п**дить мразь, не входит в тройку лидеров, она всё равно остаётся великой радостью. Как кипит кровь в жилах, как поёт душа, когда левой рукой ты притягиваешь мразь к решётке так, чтобы голова этой мрази оказалась меж двух прутов, а правой херачишь ей в рыло — и, раз! и, два! и, три!

Это даже чем-то напоминает секс в публичном месте, когда могут застукать в любой момент. Похер вся романтика, главное — скорость. Мелькнёт в голове мысль, что поза неудобная и можно б её сменить, но она тут же глушится другой, более здравой: пока будешь менять позу, прибежит вертухай и всё обломает! И продолжаешь вот так, как есть, неудобно, рука уже устала... Так, стоп, вот «рука устала» — это уже точно не про секс в публичном месте. Н-да, утратил контроль над метафорой. Эх, не подаст мне руки Вейдер!

Я даже на здоровье Гроя не смотрел. Что мне его здоровье? Я чё ему — доктор, что ли? Просто лупил и лупил, что есть дури, отводя душеньку. Прошло, наверное, секунд тридцать — эх, мало, мало! — прежде чем сознание отметило где-то на заднем плане звякнувший о замок ключ, и практически тут же меня оттащили от решётки, швырнули мордой в пол.

— Мёрдок! — гаркнули мне на ухо. — За избиение другого заключённого к вашему тюремному сроку добавляется пять дней! Оставшийся срок отбывания — тридцать четыре дня!

— Да мне по**й! — орал я мордой в пол. — Я себе тут пожизненный абонемент беру! Вы нас только в одну камеру закройте!

Но нас закрыли по разным камерам и ушли. Бляха-муха, вот идиотизм-то где сказочный... Ну чего проще — переселить меня в другую камеру, откуда я до Гроя дотянуться не смогу! Но нет, для этого ведь нужно специальное образование. Высшего программистского недостаточно.

Я поднялся с пола, сел на свою шконку, потёр кулак, посмотрел на него. Кожу ссадил немного, херня, заживёт за несколько минут. Регенерация виртуальных тканей происходит со зверской скоростью. Ну, сообразно восстановлению здоровья.

— Чё молчишь, б**дина? — буркнул я в сторону Гроя, который кряхтел и ползал по своей камере. Смотреть на него не хотелось. Это как на голую бабу смотреть, которую трахнуть нельзя — одно расстройство. — Не знаешь, что сказать? Так просто же всё. Надо, как и полагается прошмандовке вроде тебя, начать визжать, что ты меня найдёшь, да с пацанами, и мне не жить. Так все обосравшиеся шлюхи визжат, которые по жизни под мужиков косят.

— Да пошёл ты нахер! — прохрипел Грой.

— Чё-то слабовато. И чтоб на хер приглашать, его сперва отрастить надо. Я имею в виду хер, а не гипертрофированный клитор, как у тебя, дорогая.

— Ты его нашёл? — Грой почему-то не обращал на мои оскорбления внимания. Хм. Может, у него уже иммунитет? Хреново... Надо будет что-то позабористей придумать. Нам ведь ещё тут мотать и мотать срока огромные.

— Кого? Хер? Дык, я его и не терял. А тебе что, мамка наплела, что молочный х**шко отвалится, а потом настоящий в капусте найдёшь? Грой, ё*ана, ты ж взрослая баба, ну сколько можно во всякую херотень верить?

— Я говорю про Rchn! — проворчал он, довольно беззлобно. — Нашёл? Как ты это сделал?