Lvl 2: Рок-н-ролльное сердце (СИ)

— За**ись, — сказал я пустующей тюрьме. — Это, получается, я же этого мудака ещё и освободил, я ему одолжение сделал. Я теперь, значит, тут сижу, а он там ходит, баб трахает, всякую х**ту про меня рассказывает. Одно, сука, радует: Колян сильно повзрослел и больше не поведётся на такой тупой развод.

Плюс, Колян сильно озверел. Так что велика вероятность того, что он Гроя ё**ет, как увидит. Впрочем, если у Гроя есть хоть дэцл серого вещества — он постарается Коляну вообще на глаза не попадаться, из города свалит в страхе. Хотя откуда у Гроя мозги?.. Костный разве что. Без него, говорят, люди вообще не живут нихрена.

Водки у меня не было, гитары — тоже. Попытался спать — не вкатило. Тогда я поорал и доорался до вертухая. Когда тот подошёл, я понял, что в душе не бубу, зачем его вызвал, и спонтанно попросил шахматы. Вертухай завис на пять минут, в течение которых не реагировал ни на какие доводы рассудка, то есть, меня. Потом он, наконец, отмер и заявил:

— За оскорбление интеллектуального уровня представителей власти вы можете получить дополнительно одни сутки к сроку.

— Твой интеллектуальный уровень — говно, — с готовностью отозвался я.

— Плюс одни сутки к сроку. Ваш срок составляет тридцать пять суток.

И ушёл. Шахмат не дал. Да и нахер мне его шахматы.

В общем, я начал отбывать свой срок, представляя, как это будет описано в моей грядущей биографии, которую напишет Вейдер. Ну, в смысле, сам-то он пока не знает, что напишет. Но я до него донесу эту идею. Искусство должно принадлежать народу, в лице его отдельных представителей, а конкретно — Мёрдока.

Повалялся, походил, повздыхал, обдумал перспективы. Тридцать пять дней... За это время многое может измениться. Это только кажется, что в виртуале похрен, жизнь-то короче не становится. На самом деле тут всё кипит и бурлит со страшной силой. Что я увижу, когда выйду? Да может, уже вообще летающие машины появятся! Это, конечно, было бы кстати. Я б себе обязательно такую купил и расхерачил по пьяни. Молодость вспомнил...

— Мёрдок? — позвал тихий голос.

— Здравствуй, белочка! — обрадовался я. — Я уж думал, не зайдёшь, так одному и чалиться тут до скончания срока.

— Вот белочкой меня ещё никто не называл. Какой ты романтичный, оказывается.

Тут до меня дошло, что я рано обрадовался. Голос был реальным, шёл сверху, из крохотного зарешеченного окна. Мне пришлось отступить к самой границе камеры, чтобы увидеть, кто оттуда заглядывает.

— Здорово, старая! — поприветствовал я Сандру. — Ну что тебе сказать? По ходу, всё. Недолго музыка играла, недолго Мёрдок зажигал... Найди себе другого алкаша с огромным членом, только смотри, чтоб стоячий был, а то сама понимаешь — толку...

— Мёрдок, я стою в коленно-локтевой позиции возле подвального окошка!

— А! В смысле, у нас «секс по телефону»? — сориентировался я и распустил завязки на штанах. — Так бы и сказала. Лады, погнали. Итак, я достаю из широких штанин...

— Мёрдок! — взвыла Сандра. — Убери свой хрен! Я имею в виду, что мне тут немножко неудобно разводить длинные разговоры и уж тем более выслушивать твою пургу. Сконцентрируйся, пожалуйста, и послушай.

— Как-то не очень возбуждающе звучит, — сказал я. — Честно, Сандра, в постели ты — просто водородная бомба, но вот завести мужика словами — этот скилл тебе ещё качать и качать. Для начала бы вообще разблокировать.

— Ха-твою-мать-ха! Будешь слушать, или я пошла?

— Жги, — пожал я плечами и завязал штаны. — Только смысл-то какой? Расскажешь херню какую-нибудь — я только расстроюсь.

— Мы пытаемся тебя вытащить.

— «Мы» — это кто? ООН? Общество защиты прав рок-музыкантов?

— Я, Рома, Иствуд, Дон, Экси.

— Вау. Прям настоящий рейд. Жучка за внучку, бабка за дедку — вытянули Мёрдока. Сэнди, тебе самой не смешно? Что вы можете сделать?

— Ну, для начала мы все затребовали внеочередной встречи со своими кураторами, — с язвой в голосе сказала Сэнди. — Все изложили одну и ту же версию: в убийстве ты вообще никаким боком не виноват, ты ведь не маг, и играть в тот момент ни на чём не мог. Почему её отшвырнуло — вообще никто не понял.

Угу. Я зато понял...

— И чё? — изобразил я интерес, вялый, как солёный огурец.

— Да ничё, — загрустила Сандра. — Лезть никто не хочет. Твоего брата, как я поняла, там не особо любят... По крайней мере, наши кураторы. Все сходятся на том, что отсидка пойдёт тебе на пользу.

Мудрецы, б**дь. Не, ну, может, конечно, и пойдёт. На самом деле я сам понятия не имею, чем для меня обернётся месяц без бухла. Может, я тут вообще в прах виртуальный рассыплюсь. А может, перевоспитаюсь и выучусь на брокера.

— Ещё можно нанять тебе адвоката, — продолжала Сандра.

— Чего, б**дь? — не выдержал я.

— Ну да, представь, тут есть адвокаты. С недавних пор. Но никто не хочет защищать тебя. Даже слушать не хотят.

В голосе Сандры звучало возмущение.

— А чего ты хотела? — удивился я. — Если б ты нормально выполняла свои обязанности, «Благодарные мертвецы» уже бы гремели на весь мир, и их лидера кто угодно бы согласился защищать. А сейчас — кому я нахер нужен?

— Так это я во всём виновата?! — воскликнула Сандра.