Лжец (СИ)

Добежав вижу, что набережная пуста – нет никого. Сначала нервничаю, а потом слышу странный звук, в кустах, за деревьями. Медленно иду туда.

То, что вижу, заставляет потерять дар речи. Какое-то чучело лежит сверху на моей девочке и хочет ее изнасиловать. Ярость разъедает меня изнутри, а гнев бурлит словно бешеный. Хватаю самоубийцу за шкирку и отбрасываю в сторону. Не знаю, откуда во мне столько сил, ведь я не качок, но плевать, адреналин в крови иногда заставляет учудить и не такое. Несколько раз пинаю носком ботинка придурка. Он отползает в сторону. Иду следом. Бью и бью пока не становится немного легче. Мне, не ему.

Вдруг слышу, что пытается что-то сказать. Хрипит и стонет, от чего во мне просыпается отвращение. Приходится согнуться, чтобы точно услышать слова:

– Не бейте, мистер Блэк. Я от Творца....Это он...меня...послал за ней.

Не хочу слушать того, что говорит. Да, папа у меня любит сделать что-то такое, что потом, немного погодя, ты преклоняешься перед его поступком, но послать этого ... даже не знаю, как его назвать, чтобы изнасиловать девушку, мою, чтоб ее, будущую невесту?!

Наношу еще один удар по ребрам посланника. А потом еще и еще... И так, пока не удовлетворяю монстра внутри меня. Только тогда разрешаю встать на колени и тихо шиплю:

– Передай Создателю, что зря он так! Прочь!

Посланник бежит со скоростью лошади, прыгая так, словно и не повреждены у него ребра. Хотя, может я ничего ему и не сделал, кто его знает. Пока иду к Рунте, отгоняю мысли о мотиве такого поступка отца. Если он хотел таким образом меня ускорить, то ничего у него не выйдет. Я, что похож на куклу, которая танцует так, как того хочет кукловод? НЕТ! Я, Мэлс Блэк, пусть сын Творца, пусть «Ленд» достался от него, но поднял компанию на всемирный уровень я. Поэтому могу смело сказать, что чего-то я таки стою, не смотря на вроде бы подарки от папы, долбанутого придурка, который считает себя Богом. Хрен ему. Ненавижу когда лезут к моему, а Рунта моя! Хочет игры? Грязной? Будет ему игра! Только не по его правилам, а по моим!

* * *

Сажаю дрожащую Рунту в автомобиль, не могу отвести от нее взгляда. Кажется, что если хоть на секунду перестану отслеживать ее движения, то снова потеряю из поля зрения.

Девушка перебирает черные пряди рукой, пропуская их сквозь пальцы. Своими зелеными, даже больше оливковыми глазами, смотрит на меня так, что душа падает в пятки. И мне это не нравится. Совсем-совсем не нравится. Так, как и реакция...на то, когда увидел ее такую беззащитную в тех зарослях. Показалось, что готов уничтожить весь мир, только бы ни один волосок не упал с ее головы. Что это вообще за фигня была?!...

– Я везу тебя к себе, и никаких нет, поняла? – четко проговариваю. Риччи кивает головой и молча смотрит в окно, в котором видны блики ночных магазинов, кафе, фонарей.

Приехав ко мне, моя Рунта удивленно осматривает квартиру, но ничего не говорит, хоть и явно поражена шиком. А мне странно видеть такую реакцию, девочка дочь Одре, Главнокомандующего Либертау, неужели она такой роскоши не видела?

– Ванная там, – показываю ей, уверен, что захочет попробовать смыть отвращение от прикосновений того скота.

– Сейчас принесу тебе переодеться, это конечно не женская одежда, но...

– Мне подойдет, – говорит и скрывается за дверью из матового стекла.

Приношу ей новые полотенца – мягкие, белого цвета – и свою рубашку, единственную , что по длине подойдет ей, и прикроет бедра.

Пока Ру смывает с себя остатки вечера, готовлю чай. Опять долбаный чай. Себя на этот раз не заставляю его пить, а наливаю из бутылки скотч. Включаю тихую, приятную музыку какого-то заграничного певца, и наливаю себе полный стакан.

Когда Рунта получается чай с сахаром, а я уже успеваю выпить пол бутылки скотча. Она проходит на кухню выполненную в черно-белых тонах, и удивленно выгибает одну идеальную черную бровь. И то ли от спиртного она мне кажется еще красивей в рубашке, не совсем прикрывающей некоторые части тела, то она действительно такая, но хочется прямо сейчас схватить ее и целовать до тех пор, пока хватит дыхания.

Вероятно девушка видит все эти мысли у меня на лице, ведь вдруг краснеет, натягивает рубашку ниже и отбрасывает длинные, мокрые волосы за спину. Садится за стол, обхватывает пальчиками чашку и начинает пить чай. Хорошо, что играет музыка, ведь без нее сейчас между нами повисло бы неловкое молчание.

– Может это? – сажусь напротив, и показываю стакан вновь наполненный спиртным.

– Нет, спасибо, – тихонько говорит, – Марк, – зовет, а мне хочется сказать, что я не Марк, я Мэлс, и теперь полностью, по-настоящему на ее стороне. Не получит Создатель землю Либертау. Только через мой труп.

– Да? – откликаюсь только на третий, а может и четвертый раз.

– Спасибо. Ты спас меня. Если бы не ты...

«Если бы не я, то этого и не было бы, Рун", – хочется ответить.

– Нет за что благодарить, Ру. Я не должен был тебя отпускать однуу, вот так. Прости.

– Ты не виноват, – шепчет, – Никто не виноват...