Магия - не для оборотней. Часть 3

Прошёлся по комнате — рассматривал разбросанные по ней предметы. Слушал скрип деревянных половиц под ногами, чириканье расшумевшихся за окном птиц. Пытался понять, где оказался. Всё вокруг выглядело смутно знакомым и в то же время чужим. Знал назначение всех найденных в этом помещении предметов, но понимал, что принадлежали они не мне. Я точно не в спальне дворца. И не в одном из своих загородных домов.

«А может, я всё ещё сплю?» — промелькнула в голове мысль.

Не знал, что во сне бывает так холодно. Давненько я не мёрз: в Селенской империи обычно страдал от жары. Но… если верить морозным узорам на стекле, сейчас за окном зима. А ведь в Фориде (где я был ещё… вчера?) только-только началась осень. Да какая там осень: деревья лишались зелени не от холода, а от палящих лучей солнца. Неужели, пока я спал, меня через портал переместили куда-то на север? Куда? Зачем?

Через тесную прихожую я добрался до входной двери. На ходу схватил висевшую на стене меховую куртку — тут же натянул её, едва вышел на улицу. Зажмурился от яркого света: всё вокруг блестело и искрилось — засыпанная толстым слоем снега тропа у крыльца, снежные шапки на деревьях, сугробы у забора. Резкий порыв ветра швырнул в лицо порцию мелких льдинок, уронил мне за шиворот несколько снежинок.

— Эй, Крок! — услышал я ещё не окрепший мальчишеский голос.

Увидел напротив крыльца покосившуюся калитку — за ней троих незнакомых подростков: должно быть, они прогуливались по дороге и остановились, услышав скрип моей двери.

— Мы слышали: ты опять не ходил на охоту со старшей стаей, — сказал всё тот же юноша — самый низкорослый в этой небольшой компании.

Незнакомые?

Я разглядывал оскалившуюся в улыбках троицу. Темноволосые, бледнолицые. Ещё не взрослые: явно не отметившие свою пятнадцатую зиму. Но уже и не дети. Охотники — не люди. Определённо… я их когда-то всё же видел. Только очень давно — иначе не вспоминал бы их имена так долго. Внуки кого-то из моих соратников? Или приятели моих внучатых племянников?

— Неужто ты, наконец, нашёл себе подружку? — сказал подросток.

Все трое громко засмеялись, точно услышали хорошую шутку. Их голоса заставили вспорхнуть с крыши птиц — хлопая крыльями, те умчались в сторону видневшегося вдалеке Леса. Парни не стали дожидаться моего ответа. Они продолжили свой путь по дороге, толкаясь и громко подтрунивая друг над другом. Позабыли обо мне, слово я их и не интересовал вовсе — привлекала только возможность надо мной пошутить.

Память вдруг выдала имена тех парней, что пониже ростом. Я смотрел им вслед, но вскоре стал сверлить взглядом только спину самого высокого из подростков. Потому что узнал его приметную куртку с воротником из лисьего меха. Точно такую мне когда-то подарила сестра Весала — перед моей пятнадцатой зимой. Нет, не такую же, а именно эту: я очень хорошо помнил расположение всех этих белых пятен на пушистом воротнике.

Я сообразил, кого мне напомнил высокий черноволосый парнишка — тот, что посматривал на приятелей с плохо скрываемым превосходством. Он походил на моего племянника, на его детей и внуков. Потому что был точной копией меня самого — того меня, каким я был в его возрасте. Во всяком случае, я помнил себя именно таким: перед пятнадцатой зимой часто рассматривал своё отражение, проверяя, стал ли похож на взрослого охотника.

Даже вдруг вспомнил, куда именно направлялись сейчас те подростки. Младшая стая прошлой ночью взяла в Лесу хорошую добычу — десять ночных зверей. Старшие охотники осыпали нас тогда похвалами. А Весала в честь такого события напекла пирожков с мясом (такие умела печь только она!), разрешила пригласить на обед двух моих лучших приятелей. Она не любила, когда я приводил друзей к нам в дом, но в тот день сделала исключение.

Я смотрел на подростков, пока те не скрылись за поворотом. Потом вновь взглянул на убогую калитку, оббежал взглядом небольшой засыпанный снегом дворик. На волосы мне продолжали падать сорванные с крыши ветром снежинки — они залетали на крыльцо, где я стоял. Их холодные прикосновения казались невероятно реальными, заставили усомниться в том, что я сейчас сплю: не помню, чтобы раньше во сне мне было так холодно.

— Капец, — снова пробормотал я.

Вернулся в дом. Вынес оттуда на крыльцо наполовину заполненное водой деревянное ведро (заметил его при осмотре комнаты) — решил проверить промелькнувшую в голове невероятную догадку. Поставил его на освещённую солнцем ступень. Дождался, когда поверхность воды успокоится, превратится в зеркало. Взглянул на своё отражение, уже догадываясь, что именно увижу.

Из ведра на меня смотрело бледное лицо молодого мужчины. С растрёпанными волосами, с выпученными глазами, мощной челюстью и оттопыренными ушами. Знакомое. Но не моё. Видел его не однажды — много лет назад, ещё когда жил в родном поселении на севере. И даже всё ещё помнил имя мужчины, которому оно принадлежало. Должно быть, потому что подростки мне его только что напомнили.

«Крок», — так, кажется, они меня назвали.

— Крок, — произнёс я вслух, прислушиваясь к звучанию имени.