Майор Бойцов желает познакомиться (СИ)

Он оставляет сосок, приподнимается и… ядовито усмехнувшись, выговаривает:

— Валера, Валера… «На троечку» говоришь?

— Что…

Словно из-под воды выплываю.

— Валера, — нависает надо мной мама. — Валерка, черт тебя дери, девка.

— Что? — вскакиваю с места и сразу же проверяю на себе злополучную майку.

Краснею хуже вареного рака.

— Что — что? На работу говорю опаздываешь. Лыбишься во сне аки дура, вся в отца козла.

— Сон приснился, — бурчу под нос, натягивая мохнатые тапки.

Несмотря на нестандартный подъём и всё ещё будто бы присутствующий, еле уловимый флёр полуголого майора, аппетитно завтракающего моими сосками, чувствую себя пришибленной. И мир меня окружает такой же. В салоне автобуса — удивительно тихо, в отделении тоже.

Скинув черное пальто, на которое я наконец-то заменила слишком жизнерадостный кислотно-желтый плащ, заправляю выбившуюся водолазку в джинсы и усаживаюсь на своё рабочее место. Разбираю вчерашние показания. Оформляю всё согласно букве закона, подготавливаю к сдаче следователю.

Затем воровато озираюсь. Кабинет у нас просторный, но уж слишком захламленный. Мужики ведь работают. Всё ненужное из дома вечно сюда тащат.

Стол Бойцова — запретная зона, но меня тянет к нему, как и к его хозяину. И если в случае майора потакать своим желаниям я не собираюсь, то порыться в его «грязном белье» исключительно для дела — за милую душу соглашаюсь.

Так-с.

Кончиками пальцев прохожусь по черной кружке, из которой мой начальник пьёт кофе каждое утро. С улыбкой разглядываю прикрепленные к ноутбуку белые стикеры, исполосованные мелким неразборчивым почерком. А потом замечаю фотографию молодого мужчины над планером. По схожему овалу лица, светлым волосам и нахальной улыбке догадываюсь — это его отец.

Тот самый капитан Иван Бойцов, погибший на службе. Майор, конечно, похож на него, но не сильно.

В коридоре раздаются чьи-то тяжелые шаги, поэтому меня как ветром сносит. Едва успеваю опуститься на стул, как в кабинет заходит… хозяин инспектируемого мной стола.

— Привет, — Тимур спокойно здоровается, расстегивая замок на кожаной куртке.

Мельком отмечаю синюю футболку и черные джинсы с блестящей пряжкой на ремне.

— Добрый день, товарищ майор, — откликаюсь, отворачиваясь к бумагам.

— Учишься?

— Угу.

Закрывшись от него рукой, продолжаю гипнотизировать документы. Вот зачем он пришел? Говорил же — все встречаемся в усадьбе? Вот и ехал бы прямиком туда.

Судя по звукам, Бойцов усаживается за стол и тоже принимается перебирать лежащие на нем стопками бумаги.

— А я за заключением заехал, чтобы время не терять. Только вот «по пальчикам» в музее всё чисто.

— Угу.

— Рецидивисты не отметились, по базам — глухо. Это печально…

Его голос больше не звучит враждебно, так как слышался ещё вчера. В нём нет грубости или пренебрежения. Некоторые особо наивные клеточки в моей душе даже считывают в нём зарождающееся дружелюбие, но меня этим не провести.

Не-а. Не провести. Я размажу его самолюбие по стеночке и только тогда успокоюсь.

— Я поговорить с тобой хотел, Валерия, — произносит вдруг Тимур.

Обернувшись, убираю выбившуюся прядь волос за ухо и сжимаю губы.

— Говорите, — равнодушно веду плечами.

Он качает головой, потирает пальцами подбородок и складывает руки на столе, словно преступник на чистосердечном признании.

— Хочу извиниться перед тобой.

— Да ладно? — фыркаю.

Бойцов громко усмехается.

— Отставить ёрничать, фенистилка, — с улыбкой произносит. — Я ведь по-человечески пришел.

Судя по срокам — шёл он из Вьетнама.

— Прошу прощения, что ошибся в тебе. Я ведь эту неделю твоего отсутствия по-своему расценил, думал это бабская манипуляция. Выжидаешь пока сам к тебе приеду. Чувство вины во мне культивируешь.

— Вот ещё, — раздраженно закатываю глаза. — У меня ОРВИ было.

Посчитав это недостаточной причиной для недельного отсутствия стажера оперативного отдела, поспешно добавляю:

— И ларинготрахеобронхит.

Тимур прищуривается.

— С этим как вообще? Живут? — склоняет голову набок.

— Отчасти…

Смотрим друг на друга. Когда молчание затягивается, я первая увожу взгляд в сторону.

— Всё в порядке, не стоит извиняться, Тимур, — произношу ровно.

По «имени-отчеству» намеренно не называю.

Внутренне съеживаюсь, когда Бойцов поднимается и идет в мою сторону. В нос проникает аромат знакомой туалетной воды. Хаотично вожу глазами по поверхности своего стола, пока на нём не появляется шоколадка.

— Забыли-забили, Валерия? — интересуется Бойцов бодрым голосом.

Синий «Альпен Голд». Даже без орехов.

Задираю голову и растекаюсь в улыбке. Осматриваю мужественное лицо, которое, кажется, до миллиметра выучила во сне.

«Вау». «Ещё хочу».

— Ну и? — он упирает руки по бокам и приподнимает брови.

Вытягивает передо мной кулак.

— Будем считать всё произошедшее недоразумением и никогда к нему не возвращаться? — хрипит надо мной Тимур.

— Будем, — облизнув пересохшие губы, отвечаю, и с хладнокровием Мулан костяшками пальцев отбиваю майорский кулак. — Забыли-забили… Естессна!..

Глава 10

— Как продвигаются отношения моей двойняшки Сюзи и твоего бравого майора? — спрашивает Ритка, протирая вилку салфеткой.